اشتهني3의 모든 챕터: 챕터 151 - 챕터 160

رافاييلالباب أغلق للتو خلفها. غيابها يترك فراغًا كثيفًا لدرجة أن المرء يظنه لا يزال يسمع أنفاسها، خطوتها المترددة في الممر. أبقى ساكنًا، عيناي مثبتتان على الجدار. كل شيء توقف. حتى المطر، في الخارج، يبدو أنه توقف عن الضرب.إلياز هناك، واقفًا، بدون كلمة. أشعر بنظرته عليّ، ثقيلة، شبه مؤلمة. بيننا، لم يعد هناك أب وابن، فقط رجلان أحبا نفس المرأة.أنتهي من الكلام، بصوت أجش:— هل أنت حقًا واقع في حبها؟لا يجيب فورًا. شفتاه تتحركان، ثم يغمض عينيه، كما لو كان يبحث عن الشجاعة في أعماقه.— نعم. ليس حب عادة أو نزوة. حب... لم أختره. إنها في داخلي كجرح لا يلتئم.أومئ برأسي ببطء. كنت أود أن أناقضه، أصححه، أذكره بما نفقده عندما نحب امرأة تحمل في داخلها كل هذه الأشباح. لكنني لا أستطيع. لأنني أفهم. لأنني شعرت بنفس الشيء.يقترب. نظرته تترنح، لكنه يثبتني أخيرًا، مباشرًا، بدون تحدٍ.— وأنت، يا أبي؟ أتحبها؟أشعر بأنفاسي تنحبس في صدري. سؤال بسيط، لكنه يحرق كالسكين.أصرف عينيّ، أترك الصمت يثبت، أترك ثقل حقيقتي يسحقني. ثم، ببطء، بدون كبرياء ولا عار:— نعم. أحبها.الكلمة تفلت مني كاعتراف متأخر جدًا. لا تحررني

ماييفاالليل وقع كملاءة ثقيلة على المدينة. لا مطر، لا رياح. فقط صمت كثيف، شبه حي، يبدو يستمع إلى أنفاسنا.أنا جالسة على حافة السرير، يداي متشابكتان على ركبتيّ. ضوء خفيف لمصباح يقطع ظلالنا على الجدران. كل نبضة من قلبي تتردد في الغرفة كتذكير: ما زلت هنا. حية. مذنبة. متعبة.إلياز واقف بالقرب من النافذة المفتوحة. الليل يبتلعه نصفًا، ملامحه تُستشف في الوهج الذهبي. أنظر إليه دون أن أجرؤ على الكلام، عاجزة عن معرفة ما أريد قوله حقًا.كل شيء انهار، لكنه بقي واقفًا. كآخر شاهد على ما كان يمكن أن نكونه.أهمس أخيرًا:— هل سامحتني؟يدير رأسه ببطء نحوي. عيناه تستقران عليّ، تترددان، ثم ترسوان. لا يجيب فورًا. أرى حلقه ينقبض، أصابعه تتشنج قليلاً على حافة النافذة.ثم، في همس شبه أجش:— نعم. لأنني أحبك. وأنا أحبك... كالمجنون.هذه الكلمات تمزقني. توقظ كل ما دفنته، كل الجروح التي تنكرت في صورة غضب. أود أن أصرف عينيّ، أهرب، لكني أبقى. أسيرة هذه الحقيقة العارية.يتقدم، خطوة، ثم أخرى، كل خطوة كاعتراف. أشعر بدفء جسده حتى قبل أن يقترب مني.— لا يجب أن تفعل، أهمس، صوتي مرتجف.— ربما. لكني لا أعرف كيف أفعل غير ذل

ماييفاالشمس تتسلل بين الأعمدة البيضاء للعقار، تداعب الزهور الطازجة وأكاليل الضوء المعلقة. كل شيء جاهز. كل شيء جميل. جميل جدًا، ربما، ليكون حقيقيًا. أتنفس بعمق، يداي المرتجفتان تضغطان على باقة زهوري. رائحة الورد والزنبق تجعل رأسي يدور. ألقي نظرة على إلياز، الذي ينتظرني في نهاية الممر، مرتديًا بدلة لا تشوبها شائبة، وجهه جاد ومشرق في نفس الوقت.يبتسم لي عندما تتقاطع أنظارنا، ويختفي كل ما تبقى. العالم يتقلص إلى هذا الممر، إلى خطواتنا، إلى هذه اللحظة المعلقة.الضيوف يجلسون، يهمسون، يضحكون، قلوبهم مليئة بالترقب. وفي هذا الهمس، أعرف أصدقاءنا، عائلاتنا، كل من اعتنى بنا. هاتفي يهتز في جيبي. رسالة. والد إلياز، رافاييل، لا يزال مسافرًا: "تهانئي لكما! أتمنى أن يصاحبكما السعادة كل يوم. أنا معكما بالروح." أبتسم رغمًا عني. حتى على بعد آلاف الكيلومترات، إنه حاضر.الموسيقار يبدأ بالعزف. النوتات الأولى ترن في هواء صباح الصيف اللطيف. أشعر بإلياز يأخذ نفسًا عميقًا. يداه رطبتان قليلاً، لكن نظراته صافية.يتقدم نحوي، وأنا أمشي نحوه. خطوتان، ثم أربع، ثم يختفي بقية الممر. عندما تلتقي أيدينا، كل شيء صامت، كل

إليازالصمت بعد. صمت يتنفس، دافئ، شبه حي. الشموع تنتهي من الاحتراق على الخزانة، ولهيبها، الصغير، يلقي على الجدار ظلالنا المتشابكة.ماييفا نائمة ضدي. رأسها على كتفي، يدها لا تزال على صدري. أنفاسها ترفع بشرتي على فترات منتظمة. كان بإمكاني البقاء هناك، ساعات، فقط لأستمع إلى هذا الإيقاع.أنظر إلى السقف، ثم إلى النافذة. القمر يضيء نصف الغرفة، راسمًا خطًا فضيًا على الملاءات المجعدة. الليل بالخارج ساكن، كثيف. يظن المرء أنه يسمع الحديقة تتنفس، هي أيضًا، وكأن الطبيعة نفسها تريد أن تتأكد أننا أخيرًا في سلام.أفكر في كل ما مررنا به. الخلافات، الجروح، الصمت. وأدرك أن كل هذا كان ضروريًا للوصول إلى هنا، في هذه السكون البسيط، في هذا الحنان الصامت الذي لا نعرف كيف نقدمه إلا بعد أن نخاطر بكل شيء.أدير رأسي ببطء نحوها. وجهها هادئ، شبه طفولي. خصلة شعر لاصقة بخدها، أزيحها بأطراف أصابعي. تتحرك قليلاً، تتنهد، وتستسلم بشكل أعمق ضدي.أضع يدي على ظهرها، ببطء. تحت راحتي، أشعر بأنفاسها، بدفئها، بقلبها. أغمض عينيّ، أحفر هذا الإحساس. هذا هو السلام. ليس النسيان. ليس الهروب. فقط هذا: هي، هناك، حية.— تصبحين على خير

ماييفاأسبوع. سبعة أيام أعيش معه تحت سقف واحد، كما لو أن شيئًا لم يحدث. ومع ذلك، كل إيماءة، كل نظرة تبدو تقيس المسافة الدقيقة بين الماضي والحاضر.الصباحات هادئة. الشمس تدخل عبر الشرفة الزجاجية، القهوة تعطر المطبخ، رافاييل الصغير يغرغر في كرسيه، يرفس بقدميه بقوة. وهو، رافاييل، الجد، يجلس على الطاولة، الجريدة مطوية بجانب كأسه، نظره ضائع للحظة في الضوء.— إنه يشبهك، يقول غالبًا وهو ينظر إلى الطفل. ولا أعرف أبدًا لمن يتحدث حقًا. لإلياز؟ لنفسه؟ لي؟أبتسم، كما نبتسم للحفاظ على السلام. أستمع إليه وهو يروي حكايات، يتحدث عن الحديقة، عن القرية، عن السنوات التي قضاها في مكان آخر. لكن تحت السطح الهادئ، هناك شيء يتحرك، عاطفة نمسكها، ذكرى لا تزال تتنفس.أحيانًا، تتصادف أيدينا بالخطأ أثناء ترتيب الطاولة. وهذا التلامس البسيط يكفي لجعل الهواء يرتجف. أبتعد فورًا، قلبي أقوى من اللازم، أسرع من اللازم. لا شيء، أكرر لنفسي. لم يعد شيئًا.لكن في الليل، عندما ينام الجميع، رائحة حطب النار، نسيج الصمت، الطريقة التي يغلق بها باب الممر بهدوء قبل أن يصعد، كل هذا يوقظ شيئًا كنت أعتقد أنه مدفون.وأنا أكره ه