All Chapters of Le goût salé de tes larmes: Chapter 381 - Chapter 390

La nouvelle tomba un mardi matin, comme une pierre dans une eau calme. Ethan était en train de préparer le petit-déjeuner – un noir pour lui, un noisette pour elle – quand le téléphone d’Elena vibra sur la table de la cuisine. C’était Sophie, son assistante, et sa voix était si tendue qu’Elena comprit immédiatement que quelque chose n’allait pas.— Elena, il faut que tu regardes les informations. Tout de suite. C’est grave.— Qu’est-ce qui se passe ? Parle, Sophie.— Des extraits de ton manuscrit ont fuité. Je ne sais pas comment, je ne sais pas qui, mais ils sont partout sur Internet. Les journaux à scandale les ont repris, les réseaux sociaux s’enflamment. C’est un déferlement.Elena sentit son sang se glacer dans ses veines. Elle raccrocha, attrapa sa tablette, et ouvrit les premiers sites d’information qui s’affichaient sur l’écran. Les titres étaient comme des coups de poing en pleine poitrine : « Le manuscrit qui accuse l’ex-mari violent », « Elena Moreau règle ses comptes », «

L’article parut le lendemain matin, en première page d’un tabloïd à scandale qui se vantait de révéler « la vérité que les puissants veulent cacher ». Le titre barrait toute la largeur de la une, en caractères gras et noirs, surplombé d’une photo d’Ethan et Elena prise à leur insu lors d’un événement mondain : « Le milliardaire, sa femme brisée, et la vérité qu’elle n’osait pas dire ». En dessous, un sous-titre promettait des « révélations choquantes sur l’enfer conjugal vécu par la directrice de la fondation Elena Moreau ».Elena découvrit l’article en descendant prendre son petit-déjeuner. Ethan l’avait posé sur la table de la cuisine, bien en évidence, comme pour lui épargner la peine de le chercher. Il était assis face à la fenêtre, une tasse de café refroidie entre les mains, le regard perdu dans la grisaille du petit matin. Il n’avait pas dormi – elle l’avait entendu tourner dans le lit toute la nuit, les poings serrés, la respiration saccadée.— C’est pire que ce que je pensais

Les jours qui suivirent la publication de l’article furent un véritable enfer. Ce qu’ils avaient redouté se produisit, amplifié par la caisse de résonance des réseaux sociaux et la voracité d’une presse qui ne cherchait qu’à alimenter le scandale. Le duplex de la Croix-Rousse, ce refuge qu’ils avaient construit avec tant de patience et d’amour, était devenu une forteresse assiégée. Des journalistes campaient devant l’entrée de l’immeuble, micros tendus, caméras braquées, prêts à bondir sur la moindre silhouette qui franchirait le seuil. Le téléphone sonnait sans arrêt – des demandes d’interviews, des sollicitations de plateaux télévisés, des menaces anonymes proférées par des voix rendues méconnaissables par la haine.Elena avait dû suspendre ses activités à la fondation. Non pas qu’elle le voulût – elle aurait préféré continuer à travailler, à se battre, à faire ce qu’elle savait faire de mieux. Mais Sophie l’en avait dissuadée, arguant que sa présence attirerait les journalistes et

— Ma mère. Elle a donné une interview. Contre toi. Contre nous.Ils lurent l’article ensemble, et chaque ligne était une nouvelle lame qui s’enfonçait dans leur poitrine. Béatrice Moreau y déployait tout son talent de manipulatrice, distillant le poison avec une habileté consommée. Elle racontait qu’Elena avait toujours été une intrigante, une profiteuse qui n’en voulait qu’à la fortune de son fils. Elle affirmait que leur premier mariage avait été un enfer pour Ethan, qu’Elena le harcelait, le manipulait, le détruisait à petit feu. Elle prétendait que c’était à cause d’Elena que son fils avait sombré dans l’alcool, qu’elle l’avait poussé à bout, qu’elle avait fait de lui l’ombre de lui-même.« Mon fils est un homme brisé, déclarait-elle au journaliste. Il a passé des années à se reconstruire, à se sevrer de l’alcool, à suivre des thérapies. Et voilà que cette femme revient dans sa vie, le manipule de nouveau, et le pousse à se remarier avec elle. Elle a ruiné sa réputation, elle a fa

Ethan et Elena avaient décidé de regarder l’émission ensemble. Non par masochisme, non par curiosité malsaine. Mais parce qu’ils voulaient savoir exactement ce qui avait été dit, pour mieux le réfuter ensuite. Ils s’étaient installés dans le canapé du salon, côte à côte, la main dans la main, et ils attendaient, le cœur serré, que le supplice commence.Le journaliste qui menait l’interview était un homme d’une cinquantaine d’années, au visage lisse et au sourire onctueux, connu pour ses méthodes peu scrupuleuses et son goût prononcé pour le sensationnalisme. Il avait installé Béatrice Moreau dans un fauteuil de velours rouge, face à une cheminée monumentale, et l’avait enveloppée d’une lumière flatteuse qui adoucissait ses traits et lui donnait des airs de grand-mère bienveillante. La mise en scène était parfaite, conçue pour inspirer la confiance et la sympathie.— Madame Moreau, commença le journaliste d’une voix mielleuse, merci d’avoir accepté de nous recevoir. Vous avez souhaité