جميع فصول : الفصل -الفصل 20

جلست على الكرسي المقابل له، قريبة جدًا لدرجة أن ركبتيها كادتا تلمسان ركبته. أمسكت ساعده بيد مرتجفة قليلاً، وبدأت تنظف الجرح بلطف. كان الجلد حوله متورمًا، والجرح نفسه كان واضحًا أنه ناتج عن شظية أو ربما رصاصة مرت بجانبه. شعرت تحت أطراف أصابعها بصلابة عضلاته، وبالندوب القديمة التي كانت تروي قصصًا لم تسمعها. لم يتكلم أي منهما لعدة دقائق. فقط صوت تنفسهما، وصوت الشاش وهو يمر على الجلد. ثم قال إياد، بصوت منخفض: "أخبرك والدي ذات مرة، حين كنت صغيرًا، أن الندوب هي الطريقة التي يتذكر بها الجسد ما يجب ألا ينساه." رفعت ميرال عينيها إليه. "وماذا يجب ألا تنسى؟" "كل شيء." نظر من النافذة. "كل من فقدتهم. كل خطأ ارتكبته." "وأنا؟" فاجأتها الكلمة قبل أن تتمكن من إيقافها. "هل أنا خطأ؟" التفت لينظر إليها، حادًا. "أنتِ... " توقف. "أنتِ لستِ خطأً. أنتِ... تعقيد." "تعقيد؟" "تعقيد لم أخطط له." لم تكن تعرف إن كان ذلك إهانة أم مديحًا. فضمدت الجرح بصمت، تربط الشاش ببطء، تحاول ألا تضغط بشدة. حين انتهت، لم تسحب يديها فورًا. بقيت أطراف أصابعها على ساعده، تشعر بحرارة جلده. نظر إلى يدها، ثم إلى وجه

أتى الصباح محملاً برائحة الأرض المبللة بعد ليلة من المطر الخفيف. في الطابق الأرضي من القصر، خلف المطبخ القديم حيث لا يذهب أحد، كان هناك باب حديدي صغير يفضي إلى سلم حلزوني ضيق. لم تكن ميرال تعرف بوجوده. لم تكن تعرف أن تحت القصر، أبعد من غرفة المراقبة، يوجد ميدان رماية خاص، بناه والد إياد قبل عقود لتدريب أبنائه على فن الموت. هناك، في ذلك القبو الممتد، وقف إياد عند الساعة التاسعة صباحًا، مرتديًا بنطالًا أسود وقميصًا رماديًا بسيطًا، وقد وضع على طاولة معدنية أمامه مسدسين: واحد فضي ثقيل، وآخر أسود صغير، أنحف، أخف وزنًا. على بعد خطوات، وقفت ميرال. كانت ترتدي سروالاً أسود وقميصًا قطنيًا، وشعرها مشدود إلى الخلف في ذيل حصان منخفض. بدت أصغر سنًا هكذا، وأكثر هشاشة، لكن في عينيها كان هناك شيء جديد هذا الصباح. إصرار هادئ، كجمرة تحت رماد. "هذا المسدس الأسود،" قال إياد وهو يلتقطه، "خمس طلقات. ارتداده خفيف. مناسب ليدك." مدّه إليها، وقبضته إلى الأمام. "أمسكيه." ترددت. كان المسدس في يده يبدو كلعبة خطيرة. لكنها تذكرت الرصاصة التي اخترقت نافذتها، والعجز الذي شعرت به. مدت يدها وأمسكت به. كان أثقل مما ت

لم تكن هناك عودة إلى الوراء. في اللحظة التي انغلق فيها باب المقهى القديم خلف ميرال، شعرت بأن الهواء نفسه قد تغير. رائحة القهوة والهيل اختلطت برائحة شيء آخر، شيء معدني وبارد: رائحة الفخ. ليلى كانت تجلس في ركن المقهى المعتم، تحت مصباح خافت يلقي ظلالاً صفراء على وجهها. كانت ترتدي معطفاً أحمر داكناً، وتدخن سيجارة رفيعة، ودخانها يتصاعد في خيوط كسولة نحو السقف الخشبي. ابتسمت ابتسامة صغيرة حين رأت ميرال تقف عند المدخل، مرتبكة، تبحث عنها في الظلام. "تعالي، اجلسي،" قالت ليلى، مشيرة إلى الكرسي المقابل لها. "لا تخافي. أنا فقط أريد الحديث." لكن ميرال لم تكن خائفة من ليلى. كانت خائفة من الظلين اللذين رأتهما من طرف عينها، يتحركان خلفها، قرب الباب. رجلان. ضخمان. صامتان. جلست. وضعت حقيبتها في حجرها، وتحسست بأطراف أصابعها المسدس الأسود الصغير الذي كان في جيب معطفها. كان بارداً، ثقيلاً، واقعياً. قال لها إياد ذات مرة: "لا تشهري سلاحاً إلا إذا كنتِ مستعدة لاستخدامه." وتساءلت إن كانت مستعدة. "لقد قلتِ إن لديكِ حقيقة عن مقتل أمير،" قالت ميرال، وصوتها كان ثابتاً أكثر مما شعرت به. "قوليها." ليلى أطفأت

كان الوعي يعود إلى ميرال كمن يصعد سلالم مكسورة في الظلام. خطوة، ثم انزلاق، ثم خطوة أخرى. رأسها كان يخفق بألم ثقيل، وكأن أحدًا يطرق على جمجمتها من الداخل بمطرقة مغطاة بالقماش. رائحة العفن والرطوبة تسللت إلى أنفها قبل أن تفتح عينيها، رائحة قديمة، أرضية، كأوراق ماتت منذ زمن طويل تحت المطر. حين فتحت عينيها أخيرًا، لم ترَ شيئًا في البداية. فقط ظلام. ثم، ببطء، بدأت العتمة تتشكل إلى أشياء: جدران حجرية رطبة، لمبة وحيدة تتدلى من سقف مقوس، وظل طويل يتحرك. كانت مقيدة. يداها خلف ظهرها، مربوطتان إلى كرسي حديدي بارد. الحبل كان خشنًا، يقطع جلد معصميها كلما حاولت الحركة. ساقاها كانتا حرتين، لكنهما كانتا ثقيلتين كأنهما مملوءتان بالرمل. المعطف الأسود كان لا يزال عليها، لكن حذاءها اختفى. قدماها العاريتان لمستا أرضية إسمنتية باردة. "أخيرًا استيقظتِ." الصوت جاء من الظل. لم يكن مرتفعًا، ولم يكن غاضبًا. كان هادئًا، مثقفًا تقريبًا، كصوت أستاذ جامعي يبدأ محاضرة. هذا الهدوء كان أكثر رعبًا من أي صراخ. تحرك الظل، ودخل دائرة الضوء الخافت. كان ماريو فالكوني أطول مما تخيلت. لم يكن الضخامة المتوحشة التي رسمتها

أخذه إياد بصمت. كان باردًا. فارغًا. لم تطلق منه سوى رصاصة واحدة. أصابعه انقبضت حوله حتى ابيضت مفاصله. "الرصاصة،" همس. "أين ذهبت؟" "وجدناها في الحائط. أخطأت هدفها." تردد طارق. "وجدنا أيضًا آثار عراك على الأرض. و... هذا." أعطاه شيئًا صغيرًا. قرط. قرط لؤلؤي صغير. قرط ميرال. كان إياد قد رآها ترتديه. كان يخص والدتها، الشيء الوحيد الذي تركته لها قبل أن تموت. كانت ميرال لا تخلعه أبدًا. "لقد قاتلت،" قال إياد، وصوته كان غريبًا، مشدودًا. "لقد قاتلت حتى النهاية." "إياد..." بدأ طارق. "أين ليلى؟" "هربت. لكننا نعرف أين تختبئ. شقتها القديمة في حي الرمال. هناك من رآها تدخل مع رجلين الليلة." "اجمع الرجال." وضع إياد القرط والمسدس في جيبه الداخلي، قرب قلبه. "سنزورها. الآن." "وإن قاومت؟" "لن تقاوم." تحول صوته إلى جليد. "لأنها تعرف أن الموت السريع أفضل من الموت البطيء. وأنا الليلة... في مزاج للموت البطيء." بعد ساعة، كانت ثلاث سيارات سوداء تقف أمام بناية قديمة في حي الرمال، الحي الذي نسيه الزمن، حيث البيوت متصدعة والأضواء خافتة. كان المطر قد توقف، لكن السحب بقيت منخفضة، ثقيلة، كأن السماء تحبس