Lahat ng Kabanata ng Die Frau, die er freigelassen hat: Kabanata 1 - Kabanata 10

Sie zog sich gedankenlos an. Abgetragene Jeans, ein viel zu großer Pullover, der ihrem Vater gehört hatte. Das einzige Kleidungsstück, in dem sie sich noch geborgen fühlte, das einzige, das noch die Spuren bedingungsloser Liebe trug, jener Liebe, die ihr Vater ihr bis zu seinem letzten Atemzug geschenkt hatte. Alles andere – Kleider, Röcke, Blusen – gehörte zu der Frau, die Alexandre aus ihr machen wollte, zu dem Bild, das sie verkörpern musste, um ihn nicht zu enttäuschen.Sie stieg die Treppe hinunter, die Stufen knarrten unter ihren nackten Füßen. Das Haus war still, zu still, wie immer, wenn er vor ihr aufgestanden war. Der Duft von Kaffee lag in der Luft und vermischte sich mit dem dezenteren Aroma ihres Aftershaves. Auf der letzten Stufe hielt sie inne, die Hand auf dem Geländer, und schloss kurz die Augen. Einen Augenblick. Zwei. Gerade genug Zeit, um ihre Maske zurechtzurücken. Die Maske der angepassten Frau. Der Vorzeige-Ehefrau. Der perfekten Mutter. Eine Maske, die sie so l

Durchs Fenster dämmerte der Tag nur schwach, grau und trübe. Der Garten wirkte traurig, die Bäume kahl, der Rasen vom Winter vergilbt. Sie erinnerte sich, wie sehr sie die Gartenarbeit früher geliebt hatte. Blumen pflanzen, Unkraut jäten, die Erde unter ihren Fingern spüren. Alexandre fand das lächerlich. „Das ist was für Rentner.“ Also hatte sie damit aufgehört. Genau wie sie aufgehört hatte zu malen, zu lesen, zu träumen.Sie nahm noch einen Schluck, den Blick auf den leeren Stuhl ihr gegenüber gerichtet. Dieser Stuhl gehörte ihm, er saß dort jeden Morgen, das Handy in der Hand, den Blick in die Ferne gerichtet. Sie hatte ihn nie benutzt, nicht einmal, wenn er nicht da war. Es war sein Platz. Sie hatte ihren. Einen festen Platz, den sie sich nicht ausgesucht hatte und von dem sie nicht wegkonnte.Alles, was sie verloren hatte. Ihre Freunde, ihre Karriere, ihre Freiheit. Ihre Lebensfreude, ihre Spontaneität, ihr Selbstvertrauen. Sie war zu einem Schatten geworden, zu einem Gespenst,

Und dann gab es noch die "Vitamine".Sie schüttelte den Kopf und verdrängte die Erinnerung. Zu früh. Sie war noch nicht bereit, dieser Wahrheit ins Auge zu sehen. Sie wandte ihren Blick wieder dem Spiegel zu, der Frau, die sie starr anstarrte, ohne zu blinzeln – dieser Fremden mit dem müden Gesicht und den leeren Augen. Zögernd hob sie die Hand und berührte sanft die kalte Oberfläche mit den Fingerspitzen, als könnte sie diese Fremde berühren, sie erwecken, ihr das Leben zurückgeben.„Wer bist du?“, flüsterte sie. „Was ist aus dir geworden?“Der Spiegel antwortete nicht. Er konnte nur reflektieren, und was er reflektierte, war eine Frau, die kaum noch existierte. Ein Schatten. Ein Geist. Eine leere Hülle.Sie verharrte einen langen Moment regungslos, die Hand auf dem Spiegel. Dann senkte sie den Blick, öffnete die Kommodenschublade und holte ein Schminktäschchen heraus, das sie seit Monaten nicht benutzt hatte. Sie öffnete es und betrachtete die Puder, die Lidschatten, die Pinsel. Sie

Sie war brillant gewesen. An diesem Abend hatte sie den Blick eines Mannes in der ersten Reihe getroffen, eines Fremden mit einem strahlenden Lächeln, der ihr lauter applaudiert hatte als alle anderen. Alexandre. An diesem Abend hatte sie gedacht, ihr Leben beginne erst. Sie ahnte nicht, dass es gerade zu Ende gegangen war.Sie stand auf und verbannte diese Gedanken. In der Vergangenheit zu schwelgen war sinnlos. Die Vergangenheit war tot, und sie mit ihr. Nur die Gegenwart blieb: dieses Haus, diese Stille, diese Tabletten, die sie bald schlucken würde. Sie strich sich den Pullover über die Hüften, atmete tief durch und ging die Treppe hinunter.Die Küche erwartete sie, sauber und still wie ein Grab. Alexandre war schon da, saß am Tisch, das Handy in der Hand. Er blickte nicht auf, als sie hereinkam.Das Ritual konnte beginnen.***Sie saß lange auf der Bettkante, die Hände auf den Knien, den Blick in den Falten der Tagesdecke verloren. Die Jeans, die sie angezogen hatte, waren an den

Alexandre mochte keinen Lärm. „Es ist wie eine Elefantenherde“, sagte er dann, wenn sie zu schnell ging, zu laut lachte oder einfach zu viel Lärm machte. Also war sie still geworden. Sie war zu einem Schatten geworden, diskret, unauffällig, transparent.Auf halber Treppe blieb sie stehen. Das Treppengeländer fühlte sich kalt unter ihrer Handfläche an, und sie umklammerte es einen Moment lang, wie ein Seemann, der sich vor einem Sturm am Geländer festhält. Sie schloss die Augen, zählte bis fünf und rückte ihre Maske zurecht.Die Maske.Sie hatte diese Maske der ausgeglichenen Frau über die Jahre perfektioniert. Nichts Spektakuläres: ein leichtes Hochziehen der Mundwinkel, ein dezentes Fältchen um die Augen, eine Neigung des Kopfes, die Gelassenheit vortäuschte. Anfangs hatte sie es vor dem Spiegel geübt, als sie noch glaubte, ein Lächeln genüge, um das Glück zurückzubringen. Jetzt übte sie es nicht mehr. Es war ihr in Fleisch und Blut übergegangen, ein Reflex so instinktiv wie das Atme