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Ils partirent avant le lever du soleil, comme si l'obscurité pouvait mieux les dissimuler que la lumière du jour.Les moteurs ronronnaient à bas régime tandis qu'ils empruntaient la route du sud. Devant eux, la chaussée s'étendait, large et déserte. Nolan ouvrait la marche, les épaules crispées. Jax le suivait de près, silencieux derrière ses lunettes fumées. Ace riait de temps à autre. Cole fermait la marche, calme et imperturbable.Assise derrière Nolan, Ashley entourait légèrement sa taille de ses bras. Chaque fois qu'elle fermait les yeux, des fragments de la nuit précédente lui revenaient : la façon dont il avait prononcé son prénom, la chaleur de sa peau, puis la culpabilité qui avait suivi. Elle n'osait pas regarder les autres.Lorsqu'ils s'arrêtèrent pour faire le plein, personne ne dit un mot. Tout se déroula mécaniquement : faire le plein, payer, repartir. Le regard de Jax s'attarda un peu trop longtemps lorsque Nolan passa près de lui. Ace

Le soleil venait tout juste de se lever quand Nolan ordonna le confinement. Personne ne parla beaucoup. L’odeur de fumée et de poudre à canon collait encore à leurs vêtements, mêlée à l’humidité laissée par la pluie de la veille. La nuit avait été longue et sanglante. Cole se tenait dehors, devant le clubhouse, appuyé contre la rambarde. Ses phalanges étaient écorchées, ses yeux rougis par le manque de sommeil. Briggs luttait à peine pour rester en vie à l’hôpital, et chaque respiration de cet homme semblait un compte à rebours. À l’intérieur, Nolan se tenait debout devant la table. Son téléphone jetable était posé devant lui comme une arme. Le dernier message reçu continuait de tourner en boucle dans sa tête : *Delgado vous remercie pour la diversion.* Ils étaient tombés droit dans un piège. Jax arpentait la pièce. « Pendant qu’on faisait sauter leur réserve, Delgado a fait son coup. » Ace se servit un autre verre. « Le cartel a joué sur les deux tableaux. Les Fan

Ashley était assise sur les marches arrière, les genoux repliés contre elle, le regard perdu dans la cour où le chaos avait bien failli les engloutir quelques heures plus tôt. Le sol portait encore les cicatrices du combat : traces de brûlures, douilles de balles, éclats de verre scintillant sous le clair de lune. Ses mains ne cessaient de trembler. Elle aurait dû se sentir fière — elle avait contribué à les sauver tous. Pourtant, elle ne ressentait que le contrecoup. Elle entendit des pas tranquilles derrière elle. Ace. Il s’arrêta à quelques mètres, les mains enfoncées dans les poches de son blouson. « Tu ne devrais pas rester seule dehors », dit-il. « J’avais besoin d’air », murmura-t-elle. « Je n’arrive plus à respirer là-dedans. Il y a trop de bruit. » Ace hocha lentement la tête et s’assit à côté d’elle sans ajouter un mot. Tous deux contemplèrent l’ob

La nouvelle tomba avant le lever du soleil. Un convoi de SUV noirs avait emprunté l'ancienne route, un territoire que personne n'osait traverser sans autorisation. Lorsque l'information atteignit le clubhouse, les dégâts étaient déjà faits. Les grilles du repaire des Fangs avaient été soufflées, et les rumeurs racontaient que leur chef avait prêté allégeance à quelqu'un de nouveau. Quelqu'un aux ressources bien plus importantes. Quelqu'un dont la réputation était trop dangereuse pour être ignorée. Marco Delgado était en ville. Ashley était assise sur les marches du clubhouse, une tasse de café intacte entre les mains, observant les hommes traverser la cour. Chacun avait reçu ses ordres. Chacun faisait semblant de ne pas avoir peur. Ace sortit à son tour, des lunettes de soleil dissimulant le peu de sommeil qu'il avait eu. Il s'arrêta près d'elle. « Tu es au courant ? »

Nolan se tenait au milieu des décombres, la mâchoire crispée, inspectant les dégâts comme s'il pouvait tout réparer à force de les fixer. Ace était adossé à un camion éventré, le visage impassible malgré la poussière et les ecchymoses. Cole bandait le bras de Jax avec une compresse qui ne cessait de glisser à cause du sang. Personne ne disait un mot. Ashley se tenait près des marches, les mains tremblantes, contemplant le désastre. Une moto gisait sur le flanc, laissant s'échapper du carburant. L'une des bannières du club pendait en lambeaux, le logo du serpent complètement déchiré. Sa poitrine se serra. C'est à cause de moi. Deux prospects balayaient les éclats de verre sur le perron. Au loin, quelqu'un lâcha un juron. « Déplacez ces motos hors de la ligne. Doublez les gardes. Je veux des yeux rivés sur ce portail jusqu'au lever du jour », ordonna Nolan