All Chapters of Was ich mir wert bin : Chapter 81 - Chapter 90

Ich hatte Lena am Mittwoch gefragt, beiläufig, zwischen zwei Punkten einer E-Mail-Kette über die Buchvorstellung, ob sie Lust hätte, am Freitag mit zum Essen zu kommen. "Paul bringt einen neuen Freund mit. Ich dachte, das wird ein entspannter Abend."Sie hatte fast sofort geantwortet, mit der direkten Kürze, die ich inzwischen an ihr kannte: Gerne. Ich bringe Wein mit, der besser ist als das, was du normalerweise kaufst.Ich hatte gelacht, weil das wahrscheinlich stimmte, und ihr die Adresse geschickt.Freitagabend kochte Paul – oder versuchte es zumindest, mit der Entschlossenheit eines Mannes, der sich vorgenommen hatte, besser zu werden, und der auf dem Weg dahin noch einige Kollateralschäden in Kauf nahm. Die Küche roch nach angebranntem Knoblauch, als ich ankam, und Paul stand mit einer Schürze, die eindeutig noch die Preisetikette trug, über einem Topf, der bedrohlich blubberte."Das ist

Die Fahrt nach Hause war kurz, aber sie fühlte sich an wie ein eigener, kleiner Abschnitt des Tages, der nichts mit dem zu tun hatte, was davor gekommen war und nichts mit dem, was noch kommen würde – nur dieser Moment, im Auto, mit Paul am Steuer und mir auf dem Beifahrersitz, die Fenster einen Spalt geöffnet, weil die Frühlingsluft zu gut war, um sie draußen zu lassen."Ich fühle mich seltsam leicht", sagte ich, als wir an einer Ampel hielten."Ich auch." Paul sah zu mir, mit einem Lächeln, das nicht die übliche kontrollierte Version war, sondern etwas Offeneres, fast Verwundbares. "Ich hatte Angst vor heute. Ehrlich gesagt, richtige Angst. Und jetzt—""Und jetzt?""Und jetzt fühlt es sich an, als hätten wir etwas geschafft, ohne dass ich genau sagen könnte, was."Ich verstand, was er meinte. Es war kein dramatischer Durchbruch gewesen, keine Offenbarung, die alles verändert

Das Essen kam eine halbe Stunde später, gebracht von einem jungen Mann, der offensichtlich nicht gewohnt war, in ein Viertel wie unseres zu liefern, mit einem leicht überforderten Blick, der über die Fassade des Hauses wanderte, bevor er die Tüten übergab. Paul gab ihm ein großzügigeres Trinkgeld, als notwendig gewesen wäre, mit der stillschweigenden Selbstverständlichkeit eines Mannes, der solche Gesten nie hinterfragte, und trug die Tüten in die Küche, wo wir den Tisch abräumten, um Platz für etwas zu schaffen, das tatsächlich essbar war.Wir aßen aus den Verpackungen, mit den Plastikgabeln, die beigelegt worden waren, an meinem kleinen Küchentisch, der schon so viele wichtige Gespräche gesehen hatte, dass ich manchmal dachte, er müsste eigene Erinnerungen haben. Das Essen war gut – nicht außergewöhnlich, aber ehrlich, warm, genau das, was der Abend brauchte, nachdem

Ich fuhr nicht direkt nach Hause, nachdem ich mit Michelle telefoniert hatte. Ich blieb im Auto sitzen, auf dem Parkplatz vor meinem Büro, mit den Händen auf dem Lenkrad, und starrte auf nichts Bestimmtes, während sich in mir ein Sturm zusammenbraute, den ich seit Jahren nicht mehr gespürt hatte.Annemarie.Der Name allein löste etwas in mir aus, das ich seit meinem zwölften Lebensjahr sorgfältig weggeschlossen hatte, in einem Teil meines Bewusstseins, den ich mit der Zeit so gut versiegelt hatte, dass ich fast vergessen hatte, dass er existierte. Aber jetzt, mit ihrem Namen wieder in der Welt, wieder ausgesprochen, wieder real, brach etwas von diesem Versiegelten auf, und ich spürte die alten Fragen zurückkehren, mit einer Wucht, die mich überraschte.Warum war sie gegangen? Warum jetzt zurück? Was wollte sie?Ich versuchte, mich an sie zu erinnern, wirklich zu erinnern, jenseits der wenigen, verschw

"Der eigentliche Grund war etwas anderes", hatte sie gesagt, und jetzt saß sie mir gegenüber, mit dieser Aussage noch in der Luft, unaufgelöst.Ich hatte in den letzten Monaten gelernt, Stille auszuhalten, ohne sie sofort zu füllen – eine Fähigkeit, die mir früher gefehlt hatte und die ich mir mühsam angeeignet hatte, in Verhandlungen, in schwierigen Gesprächen mit Kunden, in der Therapie mit Paul. Aber diese Stille war anders. Sie saß mir im Nacken, kribbelte in meinen Fingerspitzen, die ich unter dem Tisch ineinander verschränkt hielt, damit Annemarie das leichte Zittern nicht sah, das ich selbst kaum kontrollieren konnte.Diese Frau war Pauls Mutter. Diese Frau hatte ihn verlassen, mit zwölf Jahren, ohne Erklärung, die er je verstanden hatte. Und jetzt saß sie in meinem Büro, elegant, kontrolliert, mit einem Blick, der mich musterte wie eine Verhandlungspartnerin, und ich wusste nicht, ob