Semua Bab Die verlorene erbin des milliardars : Bab 61 - Bab 66

Sie bemerkte den ersten Krokus an einem Dienstag im Februar.Es war an sich kein bedeutendes Ereignis – Krokusse erschienen im Februar im Südbetrag des Anwesens mit botanischer Gewissheit, da Walt sie genau in der organisierten Weise gepflanzt hatte, wie er alles pflanzte, was zu einer bestimmten Zeit eintreffen sollte; die Zwiebeln kamen in der richtigen Tiefe und zur richtigen Jahreszeit in die Erde, um im richtigen Monat das richtige Ergebnis zu erzielen. Der Krokus war keine Überraschung. Er war genau das, was der Februar in diesem Garten hervorbrachte, wenn der Garten ordnungsgemäß gepflegt worden war, was er seit neunzehn Jahren wurde.Sie bemerkte ihn trotzdem.Sie überquerte den Südrasen auf ihrem Weg vom Blumenraum zum Haupthaus. Der Februarmorgen war hell und kalt auf jene bestimmte Art von Februarmorgen, die sich entschlossen hatten, klar statt grau zu sein, und sie sah das kleine, bestimmte Purpur eines Krokus am Rand des Südbets und blieb stehen.Sie stand mitten auf dem

Sie wachte vor dem Wecker an einem Dienstagmorgen im Mai auf.Der zweite Mai – der erste war die Fülle gewesen, deren Eintreffen sie seit Februar beobachtet hatte: die Narzissen und Dahlien und die sich auf dem Anwesen vollendende Jahreszeit. Dieser Mai war in seiner Qualität anders als der erste, so wie die zweite Begegnung mit einer Sache immer anders ist als die erste: weniger das Erstaunen der Ankunft und mehr das spezifische, warme Wiedererkennen. Sie wusste nun, wie der Mai hier aussah. Sie hatte ihn einmal durchlebt, und das Wissen war in ihr, und seine Rückkehr war ein ganz eigenes Vergnügen – das Vergnügen des Vertrauten statt des Neuen.Sie lag still im Morgendunkel und lauschte dem Anwesen.Die Standuhr.Das Gebäude, das sich in der für den Spätfrühling typischen, warmen Art setzte, anders als das Kältesteuern des Winterfrosts.Die Vögel – sie hatte die Vögel im ersten September noch gar nicht richtig registriert; sie war damals zu neu gewesen, um das akustische Inventar ei

Sie war um halb sechs im Blumenraum, als ihr klar wurde, dass dieser Tag anders war.Nicht dramatisch – die Erkenntnis stellte sich so ein, wie sich die meisten wichtigen Erkenntnisse einstellen: jenseits von Ankündigungen, in jenem speziellen, leisen Register von etwas, das schon eine Weile wahr gewesen war und sich just diesen Morgen ausgesucht hatte, um sich vollends zu offenbaren. Sie schnitt die Stiele des Frühlingsgestecks an – des dritten Frühlings, den sie inzwischen besser kannte als jeden anderen, denn nach dreimaligem Durchlaufen hörte das Wissen auf, bloße Ansammlung zu sein, und wurde schlicht zu dem, was man tut, so wie Atmen keine Ansammlung ist, sondern einfach das, was man tut – und die Erkenntnis schlich sich irgendwo beim Schneiden ein, in der konzentrierten Hingabe jener Arbeit, die sie an Hunderten von Morgenden vor diesem bereits getan hatte.Heute war anders, weil sie sich heute zum ersten Mal als ordentliches Mitglied an den Tisch des Stiftungsrats setzen würde