All Chapters of MEIN KALTER CHEF, MEIN GEHEIMER LIEBHABER: Chapter 41 - Chapter 50

Er kam um kurz nach elf. Nicht ins Buero. Zu ihr. Weil sie gesagt hatte, es sei sonntaglich und das Buero sei kalt, und weil er, ohne zu diskutieren, gefragt hatte, wo sie sei, und sie gesagt hatte: zuhause, und er gesagt hatte: dann komme ich dahin. Das war neu. Er war noch nie bei ihr zuhause gewesen. Sie hatte kurz ueberlegt, ob das etwas war, auf das sie sich vorbereiten musste, und dann entschieden, dass Vorbereitung das Falsche war. Er kam zu ihr, nicht zu einem Bild von ihr. Das war der Punkt. Sie hatte trotzdem die Kueche aufgeraeumt. Nur die Kueche. Er klingelte um elf Uhr vierzehn. Sie summte ihn hoch. Die Tuer oeffnete sich und er stand im Treppenhaus in seiner Wochendkleidung, der Hellen Jacke vom Vortag, und hatte Croissants dabei, die er aus einer Baeckerei mitgebracht hatte, die zwei Strassenzuege entfernt lag und die man kannte, wenn man das Viertel kannte. "Du kennst die Baeckerei," sagte sie. "Ich war einmal in diesem Viertel," sagte er. "Vor einem Treffen."

Das Hotel, das Damian buchte, war klein und alt und lag in einer Seitenstrasse im siebten Arrondissement, drei Gehminuten vom Eiffelturm entfernt, den man von einem der oberen Zimmer sehen konnte, wenn man am Fenster stand und sich ein wenig vorbeugte. Das war keine Berechnung gewesen. Es war das Hotel, das noch Zimmer hatte, als er anrief, und das den Vorteil hatte, gut bewertet zu sein und nicht teuer genug, um erklaerungsbeduerftig zu sein. Zwei Zimmer, nebeneinander, Zimmernummern sieben und acht, mit einer duennen Wand dazwischen, durch die man in der Stille der Nacht hoeren konnte, wenn auf der anderen Seite jemand aufstand. Das war nicht geplant worden. Es war trotzdem so. Sie liessen die Koffer ab und gingen sofort wieder hinaus, weil Paris wartete und weil keiner von ihnen zu den Menschen gehoerte, die Zeit in Hotelzimmern verbrachten, wenn eine Stadt vor ihnen lag. Draussen war der Abend eingetreten, das besondere Pariser Abenddaemmerlicht, das goldener war als woanders

Damian las den Artikel. Er las ihn einmal, sehr langsam, mit der Art Aufmerksamkeit, die er allem gab, das wichtig war. Dann legte er das Telefon hin und schaute auf seinen Schreibtisch, und Noelle stand vor ihm und Felix stand leicht dahinter, und keiner von ihnen sprach, bis Damian fertig war mit dem, was in ihm vorging. Das dauerte ungefaehr dreissig Sekunden. Dann: "Eine interne Quelle," sagte er. "Oder jemand, der vorgibt, eine zu sein," sagte Noelle, weil das wichtig war. "Der Unterschied ist rechtlich relevant," sagte Felix. "Fuer den Artikel. Nicht fuer uns. Fuer uns ist die Frage, ob jemand in der Firma tatsaechlich Informationen weitergegeben hat, und wenn ja, wer." Damian schaute auf den Artikel. "Interne Spannungen," las er. "Talente, die verloren gegangen sind." Er legte das Telefon hin. "Wir haben in den letzten drei Monaten niemanden verloren. Kein einziger Mitarbeiter hat die Firma verlassen." "Das ist eine Luege," sagte Noelle. "Entweder wusstes der Journali

Das Interview fand am Montag der folgenden Woche statt. Noelle hatte drei Tage gebraucht, um den richtigen Journalisten zu finden, und das war keine Suche nach Freundlichkeit gewesen, sondern nach Ernsthaftigkeit. Sie wollte keinen, der Damian schonend behandeln wuerde, weil Schonung das Gegenteil von Glaubwuerdigkeit war. Sie wollte jemanden, der gute Fragen stellte und zuhörte, was die Antworten tatsaechlich sagten. Sie fand ihn in der Person von Karl Steinbach, einem Wirtschaftsjournalisten, der seit achtzehn Jahren fuer verschiedene Publikationen schrieb und der bekannt war fuer Interviews, die nicht nett waren, aber fair. Damian hatte keine Einwaende gehabt. "Er stellt unbequeme Fragen," hatte Noelle gesagt. "Gut," hatte Damian gesagt. "Dann kann ich unbequeme Antworten geben." Das Interview fand in einem neutralen Raum statt, nicht im Buero der Firma und nicht in Steinbachs Redaktion, sondern in einem gemieteten Raum in einem Konferenzhotel, der keinen Heimvorteil fuer ei

Marcus Hale antwortete nicht sofort. Das war erwartet worden, aber es war trotzdem das Schwerste, das Warten auf eine Antwort, die vielleicht nie kam oder die falsch kam oder die so lange auf sich warten liess, dass man begann, alle anderen Moeglichkeiten durchzudenken. Noelle war gut im Warten. Das hatte sie in zwei Jahren Bueroarbeit unter Damian Wolff gelernt, der nie fruehzeitig antwortete, wenn die Antwort Zeit brauchte, und der nie wartete, wenn die Antwort da war. Sie warteten drei Tage. In diesen drei Tagen passierte einiges. Isabelle Dumont bestaetigte, dass das Pariser Gericht die eingereichte Beschwerde angenommen hatte und dass ein Prozessdatum in vier Monaten angesetzt worden war. Das war schnell, fuer franzoesische Verhaeltnisse, was Isabelle damit erklaerte, dass der zustaendige Richter ein Mensch war, der Wirtschaftsvergehen ernst nahm und keine Zeit damit verschwendete, Verfahren auf unabsehbare Zeit aufzuschieben. Albrecht Renz schrieb eine kurze E-Mail, seine