الفصل 2 : ملك الظلال

بلانش

---

أراه قبل أن أعرف من هو.

ليس لأن أحداً أشار إليّ. وليس لأن نادلاً أو مبتدئة دلّتني عليه بهذا التبجيل الخائف الذي أرصده لدى الرواد. بل لأن كل شيء ينظم حوله دون أن يرفع إصبعه. كشمس سوداء تدور حولها مجرة كاملة من الأجساد والرغبات.

إنه جالس في كوة مرتفعة، بعيداً عن الحفرة المزدحمة. ثلاث درجات من الرخام الأسود تعزل منطقته عن بقية النادي. كرسي يشبه العرش، وظهره العالي من الخشب المنحوت، ومساند ذراعين عريضتين حيث تستقر يداه بجمود الحجر. طاولة منخفضة على يمينه، وكأس ويسكي موضوعة عليها، عنبرية، سليمة. لا ثلج. ولا ماء. ويسكي فردي لا يشربه أحد، متروك هناك كقربان لإله مظلم.

لا امرأة عند قدميه. ولا ضيف إلى جانبه. مساحة فارغة لا يقل قطرها عن مترين حول منصته، كمنطقة حجر صحي غير مرئية لا يجرؤ أحد على عبورها. الأجساد، والرقصات، والخضوعات، كل شيء يتوقف عند حدود صمته.

يراقب.

هذا كل ما يفعله. يداه ساكنتان على مساند الذراعين. وجهه جامد. عيناه تجوبان القاعة ببطء كضوء كشاف سجن. وهذا هو الشيء الأكثر ترويعاً الذي رأيته في حياتي. لا حركات، ولا كلمات، ولا تهديدات. مجرد حضور يثقل على الغرفة كغطاء من الرصاص.

داميان كروس.

أعرف اسمه من أربعة أشهر من التحقيق المضني. اثنان وأربعون عاماً. ثروته تقدر بتسعة أرقام، ربما عشرة، والمصادر تختلف. مالك "العين"، لكن أيضاً أندية مماثلة في لندن، وطوكيو، ودبي، مؤسسات تعمل على نفس النموذج: فائقة الانتقاء، سرية، ومحصنة قانونياً بشبكة من الشركات الوهمية والحمايات الرفيعة. لا توجد صورة قابلة للاستخدام في ملفاتي. الصور النادرة التي تمكنت من العثور عليها كانت ضبابية، بعيدة، وغير قابلة للاستخدام. ولا مقابلة، أبداً. شبح من المجتمع الراقي لا يتردد على حفلات الأعمال الخيرية ولا العشاءات الاجتماعية. اسم يهمس به في بعض الأوساط بمزيج من السحر والرعب.

ها هو بلحمه ودمه.

والصور لا تنصفه.

جميل كملاك ساقط. ليس جمال النماذج الناعم. جمال خطر، وزاوي، يبدو منحوتاً من نفس الحجر الأسود كرخام ناديه. شعر أسود كالفحم، كثيف، مصفف للخلف، وفضي قليلاً عند الصدغين. فك مربع، إرادي، من تلك التي لا تعرف الشك. وجنتان عاليتان وبارزتان تحت بشرة سمراء. حاجبان أسودان، كثيفان، يعلوان عينين داكنتين لدرجة لا يمكن معها تمييز القزحية من الحدقة. بئران بلا قاع تمتصان الضوء ولا تعيدان شيئاً.

يرتدي بدلة سوداء، بقصة إيطالية، وقميصاً أبيض دون ربطة عنق، وياقة مفتوحة على رقبة قوية ينبض فيها وريد أراه عندما يدير رأسه. الياقة المفتوحة تترك مجالاً لتخمين بداية صدر أتخيله أصلب من الحجر، منحوتاً بسنوات من الانضباط. لا مجوهرات. ولا ساعة ظاهرة. لا يحتاج لإظهار ثرائه. إنه ينبعث منه كحرارة الموقد.

امرأة تقترب من منصته.

إنها رائعة وفق معايير هذا المكان. حمراء الشعر، وبشرتها اللبنية مرصعة بالنمش، وترتدي بذلة من اللاتكس الأسود تلتصق بكل منحنى بدقة قفاز جراحي. أشكالها مصبوبة، ومعروضة، ومهداة. تركع عند أسفل الدرجات الثلاث دون كلمة، ورأسها منخفض لدرجة أن جبهتها تكاد تلامس الرخام. شعرها الأحمر يتدفق على كتفيها، ويمسح الأرض.

لا ينظر إليها.

وقت لا نهائي. أعد الثواني في رأسي، عادة قديمة للصحفي لقياس الصمت. ثلاثون ثانية. دقيقة. المرأة لا تتحرك، تمثال من لحم ولاتكس، وفخذاها يرتجفان قليلاً تحت وطأة السكون. ظهرها مستقيم تماماً. يداها متقاطعتان في أسفل ظهرها، ومعصماها معروضان.

ثم، دون كلمة، ودون حركة مرئية، يميل رأسه بمليمتر. لا شيء تقريباً. رفرفة رمش على مقياس جسده. لكنها كافية. الإذن. المرأة تصعد الدرجات الثلاث على أربع، دون أن ترفع رأسها أبداً، وتستلقي عند قدميه على الرخام البارد. تضع صدغها على حذائه، ساكنة مجدداً. قربان مقبول.

أحدق في المشهد، مبهورة رغماً عني، عاجزة عن تحويل عيني. السيطرة المطلقة. القوة التي لا تحتاج حتى إلى ممارسة لتُشعر بها، والتي تطفو على الغرفة كرائحة الأوزون قبل العاصفة.

وفي تلك اللحظة بالذات، بينما ما زلت تحت تأثير هذا العرض الصامت للسيطرة، يدير رأسه.

نظره يجوب القاعة، شاردة، إمبراطورية. تنزلق على الأجساد المتعانقة، والوجوه النشوية أو الخاضعة، والأسياد والعبيد، دون أن تتوقف أبداً. لا شيء يثير اهتمامه. لا شيء يستحق ثانية من انتباهه. يراقب مملكته بملل أمير رأى كل شيء، وامتلك كل شيء، ودمر كل شيء.

ثم يجدني.

وكل شيء يتوقف.

نظره لا ينزلق عليّ. بل يصطدم. ويحفر. ويجرد بعنف يقطع أنفاسي كلكمة في الضفيرة.

لا أستطيع التحرك. ساقاي من رصاص مصبوب في رخام الأرض. تنفسي يتوقف عند مستوى حلقي، وكأن الطوق الذي لا أرتديه بعد قد تجسد فجأة ليخنقني. قلبي يدق بقوة لدرجة أنني أسمعه في أذنيّ، طبلاً مذعوراً لا بد أنه مرئي عبر فستاني.

لم أعد إيفا، ولم أعد بلانش، ولم أعد سوى جسد تخترقه شفرتان سوداوان تقطعانني من الداخل، وتفتشان أسراراي، وأكاذيبي، ورغباتي غير المعترف بها.

يقيمني. يوزنني. يقدّرني كما تُقدّر بضاعة لا يعرف بعد إن كان سيشتريها، أو يجمعها، أو يدمرها. نظره ينزل على طول حلقي، ويتوقف على صدري الذي يرتفع بسرعة كبيرة، وينزلق على خصري، ووركي، وساقيّ. لا يختبئ. ولا يتظاهر بالتهذيب. يأخذ ما يريد من صورتي بانفصال رجل امتلك نساءً أجمل، وأكثر خضوعاً، وأكثر موافقة مني.

جزء من الثانية. ثلاث، ربما أربع. وقت نبضة قلب، ممتد إلى أبدية بالرعب.

ثم يحول رأسه.

التلامس ينقطع ككابل فولاذي يستسلم تحت توتر شديد. يستأنف حراسته، وملله، وكأس الويسكي السليم. المرأة عند قدميه لم تتحرك مليمتراً. الموسيقى لم تتغير. العالم يواصل الدوران حول محوره المظلم.

أما أنا، فأنا غير ذلك.

أتراجع إلى البار، وأكاد أدفع زوجين متعانقين دون أن أعتذر. ساقاي من قطن، وقلبي أشلاء، وأفكاري ممزقة. عندما أصل إلى منضدة الماهوجني، ترتجف يداي بشدة لدرجة أنني يجب أن أضعهما مسطحتين على الزنك البارد لمنعهما من التطاير. النادل، رجل في الخمسين من عمره بوجه جامد، يزلق لي كأساً دون أن أطلب. ويسكي. جاف. دفعة واحدة.

أشربه دفعة واحدة. الكحول يحرق حلقي، ومريئي، وينزل إلى معدتي الفارغة كتيار من الحمم. لا يدفئ شيئاً. ولا يهدئ شيئاً. يضيف فقط طبقة من الارتباك إلى الرعب الخالص الذي أصابني.

تلك النظرة.

لم تكن فضولاً. ولم تكن اهتماماً عابراً بوافدة جديدة، ولا النظرة التقييمية التي يلقيها رجل على امرأة جميلة في بار.

بل كانت حكماً.

أعرف ذلك بلا دليل، وبلا سبب، وبدون أي من المؤشرات الملموسة التي أعتمد عليها عادة لدعم يقيني كصحفية. أعرفه بذلك اليقين الحيواني، والحشوي، والبدائي، الذي يسبق الكارثة والذي نقشه التطور في حمض نووي للفرائس منذ فجر الزمان. هذا الرجل نظر إليّ كما ينظر مفترس إلى ظبية انعزلت عن القطيع. ليس لتقدير جمالها. بل لحساب مسارها، ومقاومتها، واللحظة الدقيقة التي يجب فيها غرس الأنياب.

لقد انكشفت.

وربما كنت أعرف ذلك بالفعل. ربما عرفته منذ أن عبرت الباب. ربما جئت إلى هنا لأُنكشف.

---