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El pasillo era largo y silencioso. Unas luces amarillas y suaves brillaban a lo largo del techo, y la alfombra amortiguaba cada paso.Sofia caminaba lentamente. No tenía ningún plan. Solo sabía que no podía volver a entrar en aquella habitación, así que siguió adelante, pasando puerta tras puerta.Al final del pasillo se detuvo junto a una ventana alta. Abajo, el jardín estaba oscuro, con unos cuantos farolillos meciéndose con el viento. Apoyó la frente contra el cristal. Estaba frío.Sacó el teléfono. Su pulgar se detuvo sobre el nombre de Ana.Había prometido llamar mañana. Ana llevaba media noche despierta ya, preocupada. Si llamaba ahora, Ana se quedaría al teléfono hasta el amanecer, y Sofia se oiría a sí misma repetir las mismas palabras tristes una y otra vez.Volvió a guardar el teléfono en el bolsillo.Dio media vuelta y caminó hacia el otro lado. Subió un piso. Luego volvió a bajar. Dos veces se detuvo frente al ascensor y no pulsó el botón.Entonces, en el tercer piso, vio

Sofia miró la pantalla. Zumbó de nuevo contra el suelo, traqueteando un poco, como algo que intenta salir.Ella no lo recogió.Se inclinó lentamente y puso el teléfono boca abajo sobre la alfombra. El zumbido continuó durante unos segundos más, ahora amortiguado. Luego se detuvo. La habitación volvió a estar en silencio, salvo por el suave tic-tac del hornillo enfriándose.Marco no dijo una palabra. Solo la miraba, con la cuchara aún en la mano.—Lo siento —dijo ella—. Eso fue grosero.—Es tu teléfono.—Es tu habitación.—Es una habitación de hotel. La alquilo por noches. —Dio una sonrisa pequeña y cansada—. No tienes que explicarte.Ella se recostó en el sillón. Su corazón latía demasiado deprisa. Se encogió de piernas y las rodeó con los brazos, como solía hacer de niña, cuando quería ocupar menos espacio. El vestido amarillo se subió un poco por encima de los tobillos. No se lo arregló.—Marco —dijo—. Ibas a contarme sobre ella. La de la que nunca bromeas.Él no respondió enseguida