Lahat ng Kabanata ng LA BELLE ET LE MAFIEUX SANGUINAIRE : Kabanata 11 - Kabanata 20

ÉliaLa présentation s'achève. Les applaudissements crépitent, et je reste quelques secondes de plus sous la lumière, le collier brûlant contre ma peau, le souffle court. Puis je redescends de l'estrade, et le monde reprend ses droits autour de moi : les mains qui me pressent, les compliments qui pleuvent, les flashs qui me poursuivent. Je souris, je remercie, je me prête au jeu. Mais je cherche des yeux, sans me l'avouer, la silhouette de l'homme de la table une.Il a disparu.Je le cherche dans la foule, entre les épaules des invités, derrière les coupes de champagne. Rien. La table d'honneur est vide, comme si personne ne s'y était jamais assis. Pourtant, je l'ai vu. Je l'ai vu avec une précision qui me trouble : la coupe de ses cheveux, la carrure, cette immobilité de prédateur au repos. Et ce regard. Ce regard qui ne regardait pas le collier.— Élia ! Ma chérie, tu as été divine !La baronne Verneuil, surgie de nulle part, m'embrasse comme si nous étions de vieilles complices. De

Élia Je retourne dans la salle, comme il me l'a dit. La lumière, la foule, les rires. Je m'y jette, je m'y fonds, et je fais semblant d'être celle qu'on attend. Mais tout a changé. Les voix me parviennent à travers un voile. Les visages passent, flous. Je ne vois plus la salle. Je vois Lya, humiliée. Vasseur, avec sa montre bleue. Et Alessandro, ce nœud de danger et de soie. Lya n'a pas mis longtemps à se venger. Je l'aperçois, une heure plus tard, de l'autre côté de la salle. Elle rit, entourée d'un petit cercle, et son rire est trop haut, trop clair. Elle a bu. Elle boit toujours quand elle a été mordue. Elle cherche à mordre plus fort. Je la vois parler à l'oreille d'un serveur. Puis le serveur me regarde. Puis il disparaît vers les cuisines. Mon instinct se tend. Je devrais partir. Je devrais me fondre, m'effacer, rentrer dans ma cage et attendre que la tempête passe. Mais ce soir, je ne veux pas. Ce soir, le collier pèse trois millions, la robe me grandit, et il y a encore,

L'appartement est silencieux. Je m'avance sur le parquet, les pieds nus, et je trouve Alessandro dans la cuisine. Il a retiré sa veste et son nœud. Les manches de sa chemise sont relevées sur ses avant-bras, et il verse du café dans deux tasses, sans hâte, avec une précision de gestes qui me trouble. Tout chez lui semble mesuré. Chaque mouvement, chaque silence, chaque mot. — Du café, dit-il sans se retourner. Noir, un sucre. Je le regarde, interdite. — Comment savez-vous ? — Je vous ai vue ce soir, pendant que les autres ne regardaient pas. Il se tourne, me tend une tasse. Nos doigts se frôlent, et je sens ce contact minuscule se propager dans tout mon corps. Je m'assois sur un tabouret, face à lui, la tasse entre mes mains, et je bois une gorgée. Il est parfait. Noir, un sucre. Exactement comme je l'aime. — Vous êtes étrange, dis-je. — On me le dit souvent.

Élia La portière de la berline se referme dans un claquement feutré, presque poli, comme si la voiture elle-même savait qu'il ne faut pas troubler ce qui vient de se passer. Je m'enfonce dans le cuir crème du siège arrière, et je n'ose pas bouger. Le veston d'Alessandro pèse sur mes épaules d'un poids étrange, un poids qui n'est pas seulement celui du tissu. Il sent quelque chose que je n'arrive pas à nommer , du cèdre, peut-être, un peu de tabac blond, et cette odeur métallique, sèche, que je crois reconnaître sans savoir de quoi il s'agit vraiment. Une odeur d'homme, mais pas seulement. Une odeur d'homme qui n'a peur de rien. Je serre les pans du veston contre ma poitrine. La tache de vin rouge sur ma robe, en dessous, me pique la peau. Je le sens encore, ce liquide sombre coulant entre mes seins tout à l'heure, sous les projecteurs, et le rire à peine étouffé de Lya, quelque part sur le côté, un rire aigu qu'elle voulait faire passer

ÉliaJe me réveille avec le veston toujours sur les épaules, mal drapé, un pan glissé jusqu'au creux de mes reins. J'ai dormi sans m'en rendre compte. Le jour est là depuis longtemps déjà , la lumière tombe droite sur le parquet, sans le biais du matin, et je devine sans regarder l'horloge qu'il doit être près de midi. Je n'ai pas de rendez-vous ce matin. Personne ne m'a réveillée. C'est en soi un événement.Je m'assieds sur le bord du lit. Je décolle le tissu de mes épaules, doucement, comme si j'avais peur de le froisser. Il est parfaitement coupé, doublé de soie sombre, et à l'intérieur, cousue dans la doublure, il y a une petite étiquette brodée que je regarde longtemps sans vraiment la lire. Je ne sais pas si je vais lui rendre son veston aujourd'hui. Je ne sais pas si je vais le lui rendre demain. Je sais que je vais le lui rendre, parce qu'il l'a dit, et parce que je le veux, mais je remets à plus tard le moment de décider quand.Je descen