Alle Kapitel von LA BELLE ET LE MAFIEUX SANGUINAIRE : Kapitel 21 – Kapitel 30

Elle hésite. C'est la première fois que je la vois hésiter avant de me répondre.— Oui.— Vraiment peur.— Vraiment peur.— Pourquoi maintenant. Il ne s'est encore rien passé.Elle me regarde. Elle a les yeux un peu humides. Ce n'est pas Camille, ces yeux-là. Ce n'est pas la Camille qui rit dans les vernissages, qui vole des toasts au caviar en cachant son sourire.— Parce que je te connais, Élia. Et parce que je connais cette lumière, celle que tu as dans le regard là, en ce moment, quand tu me parles de lui. Je ne l'avais jamais vue. Et je sais que quand une jeune femme comme toi commence à regarder un homme comme lui avec cette lumière-là, ce n'est plus la peine de lui parler des mains symétriquement cassées.Je ne réponds pas. Je ne trouve rien à répondre. Je regarde le tilleul. Je regarde la pomme. Je regarde mes propres mains, mes doigts qui se referment très lentement sur eux-mêmes.— Je serai pruden

Élia L'agence Verdier occupe le troisième étage d'un immeuble haussmannien dont l'ascenseur, ce matin encore, refuse de fonctionner. Je monte à pied. J'aime bien monter à pied. Ça remet les choses en place , la respiration, le pouls, l'idée qu'on est encore un corps qui marche, pas seulement une silhouette qu'on photographie. Sur le palier du troisième, je m'arrête une seconde pour reprendre mon souffle et je remarque, sans y penser, que la porte est légèrement entrouverte. Ce n'est pas normal. Verdier a horreur des portes entrouvertes. Un cabinet fermé, dit-il souvent, c'est un cabinet sérieux. Il ferme même la porte quand il ne fait rien. Je pousse. Verdier est debout au milieu de la pièce, en bras de chemise, une tasse à la main, les cheveux hérissés. Il regarde son assistante , Nadège, une jeune femme sèche et gentille , comme s'il ne comprenait pas quelque chose qu'elle vien

Élia Je marche jusqu'au pont. Je ne l'avais pas prévu , je devais reprendre ma voiture, rentrer, m'enfermer dans ma chambre et réfléchir. À la place, je me retrouve sur le pont, accoudée au parapet, à regarder l'eau. L'eau, dans cette ville, a la couleur d'un thé trop infusé. Elle bouge lentement, avec une gravité placide, et elle emporte des débris que personne ne réclame , un morceau de bois, une bouteille en plastique, une fleur qui aurait dû rester quelque part sur un balcon. Je pense. Je pense d'abord à ce que Camille m'a dit hier. Les hommes comme lui choisissent les gens qu'ils sauvent, et une fois qu'ils les ont sauvés, ces gens leur appartiennent. Je pense à la bourse. Je pense au contrat de Milan annulé le matin même. Je pense que le contrat de Milan, effectivement, m'exploitait , je le savais et je n'osais rien en dire, parce que Verdier m'avait convaincue que c'était une porte. Je pense à cette porte qui, ce ma

Élia Le hasard, dans ma vie, n'existe plus depuis exactement quatre jours. Je ne sais pas quand il a cessé d'exister. Je sais qu'il était encore là avant le gala, ou du moins que j'y croyais encore, de cette croyance floue et confortable qui permet de traverser les journées sans regarder chaque coïncidence en face. Le hasard, c'était la couleur d'un taxi qui passe au moment où l'on pense à une robe. Le hasard, c'était la pluie qui commence précisément quand on sort du métro. Le hasard, c'était un homme en costume sombre qui traverse une salle de réception au moment exact où une jeune femme ruisselle de vin rouge, et qui pose sur ses épaules un veston qui sent le cèdre et le tabac blond. Le hasard, c'était cela. Du moins, c'était ce que je me racontais il y a quatre jours encore. Je ne me le raconte plus. Il y a d'abord eu le matin du troisième jour. Je descends au marché. Je vais au marché le mercredi, toujours le mercredi, parce que c'est le jour où le maraîcher du bout de l'allé

ÉliaLya est revenue. Elle est revenue avec ses cheveux relevés de travers et cette manière qu'elle a de traverser le salon comme si la maison elle-même lui devait des excuses. Elle ne m'adresse pas la parole. Elle ne m'adresse pas la parole, mais elle s'assoit en face de moi au déjeuner, et elle me regarde par-dessus son verre avec une insistance qu'elle ne prend pas la peine de déguiser. Mon père est là. C'est rare. C'est si rare que Marta a dressé la table de la salle à manger, pas celle de la cuisine, et qu'elle a sorti les verres en cristal. Ma belle-mère parle de choses sans importance, avec volubilité, comme si le débit de sa voix pouvait combler les vides. Mon père mange en silence, le regard vague, les gestes lents. Et Lya attend. Lya attend le bon moment. Je le sens à la manière dont elle pose sa fourchette, à la manière dont elle replie sa serviette, à la manière dont elle penche la tête sur le côté comme un oiseau qui a repéré quelque chose de brillant