هل السفر والحنين يزيدان شغفك بالعودة إلى الوطن؟

عدت لتوي من رحلة إلى كيوتو قبل شهرين، وصدق أو لا تصدق، ما زلت أجد نفسي أتوقف في منتصف الشارع لأتأمل غروب الشمس، شيء كنت أفعله هناك يوميًا. السفر ليس مجرد تغيير للجو، بل هو إعادة برمجة للروتين اليومي. مثلاً، صرت أحرص على إغلاق هاتفي أثناء تناول الطعام، تماماً كما رأيت العائلات اليابانية تفعل في المطاعم الصغيرة. في البداية، ظننت أن هذا مجرد انطباع مؤقت، لكن مع الوقت، لاحظت أن أصدقائي بدأوا يسألوني: 'ماذا حدث لك؟ لم تعد تتفقد هاتفك كل دقيقتين؟' الجانب الأعمق هو الحنين. هناك أيام أشعر فيها بشوق غريب لهدوء معبد 'كينكاكو-جي' في الصباح الباكر، فأبحث عن مقاطع فيديو للمشي هناك على يوتيوب، وأشعل شمعة برائحة البخور التي اشتريتها من هناك. هذا الحنين دفعني لتغيير ديكور غرفتي بالكامل، حتى أصبحت أشبه بزاوية من 'كيوتو' مصغرة: وسادة زن، وفانوس ورقي، وحتى شاي ماتشا أصبح رفيقي اليومي بدلاً من القهوة. هل هذا تغيير سلوكي؟ بالتأكيد. لكن الأهم أنه علمني أن أتوقف عن التسرع. كنت شخصًا عصبيًا جدًا قبل السفر، أما الآن، فأجد نفسي أتنفس بعمق في زحمة المرور، متذكرًا مشهد أوراق الخريف تتساقط ببطء في حديقة 'أراشياما'. لاحظت أيضًا أن طريقة كلامي تغيرت. صرت أستخدم كلمات هادئة، وأعطي مساحة للصمت في المحادثات، تمامًا كما تعلمت من التفاعل مع السكان المحليين الذين لا يقاطعون بعضهم. أختي ضحكت وقالت: 'هل أصبحت رجلًا حكيمًا من كيوتو؟' لكن في الحقيقة، السفر والحنين ليسا مجرد ذكريات جميلة نسترجعها، بل هما عاملان يعيدان تشكيل طباعنا بشكل خفي. كلما اشتقت لرائحة أزهار الكرز، أتذكر أن الحياة يمكن أن تكون جميلة حتى في التفاصيل الصغيرة، وهذه الفكرة وحدها غيرت تعاملي مع كل شيء.

في رحلة لي إلى كيوتو الشهر الماضي، كنت أتجول في أزقتها الضيقة وفجأة، من دون مقدمات، هجمت عليّ رائحة زهور الكرز الممزوجة برائحة المطر. أغلقت عيني للحظة، ووجدت نفسي في ساحة مدرستي القديمة، حيث كانت أشجار الكرز تزدهر كل ربيع ونحن نركض تحت ظلالها في فترة الاستراحة. الغريب أن تلك اللحظة لم تكن مجرد ذكرى عابرة، بل كانت شعوراً كاملاً يعيدني إلى ذاك الزمن الطفولي البريء، حيث كانت الهموم الوحيدة هي اختبار الرياضيات أو من سيفوز في مباراة كرة القدم. أدركت حينها أن السفر ليس مجرد اكتشاف أماكن جديدة، بل هو أيضاً رحلة عبر الزمن. كل مدينة أزورها تحمل في طياتها روائح وأصوات تفتح أدراج الذاكرة. مثلاً، عندما زرت اسطنبول وسمعت صوت الأذان يتردد بين الجدران الحجرية، تذكرت صديقي 'أحمد' الذي كان يقرأ القرآن بصوته الجميل في إذاعة المدرسة الصباحية. أو حين مشيت على شاطئ في مرسيليا، شعرت برذاذ البحر على وجهي، فعدت إلى رحلة المدرسة الثانوية إلى شاطئ 'العقبة'، حيث كنا نغني ونضحك بلا توقف. هذا النوع من الحنين ليس مؤلماً، بل هو دافئ ومريح. يذكرني أن الحياة ليست مشواراً خطياً، بل هي نسيج معقد من اللحظات التي تتقاطع مع بعضها. السفر يجعلني أدرك أنني أحمل مدرستي، أصدقائي، وحتى دروسي التي تعبتني، كلها محفورة في ذاكرتي. وأحياناً، أجد نفسي أبتسم وحدي في المطار أو في فندق ما، وأنا أسترجع تفاصيل صغيرة كنا نعتقد أنها تافهة، لكنها اليوم أصبحت كنزاً لا يقدر بثمن.

أتذكر تمامًا اللحظة التي أعادني فيها بيت شعر بسيط إلى حيّ الطفولة؛ كانت كلمات شاعرية عن الطريق الترابي والشجر وجلجلة المياه كأنها مرآة للزمن. أنا أؤمن أن القارئ يجد في الشعر عن الوطن ما يعبر عن الحنين لأن الشعر لا يكتفي بوصف المكان، بل يستحضر الحواس والروائح والأصوات والعلاقات الصغيرة التي صنعتنا. قصائد مثل 'موطني' أو قصائد محمود درويش ونزار قباني تتراوح بين الاحتفالية والمرثية، فتلمس القلب بطرق مختلفة: بعضها يفتح الجراح بصراحة، وبعضها يمنح أملًا خافتًا. عندما أقرأ سطورًا عن زقاق ضيق أو طقوس قهوة صباحية أو أغنية قديمة في الراديو، أشعر أن الشاعر يعيد ترتيب ذاكرتي، ويضع أمامي لحظات لم أعيها بوضوح. أحيانًا أجد أن قدرة القصيدة على التعبير عن الحنين تعتمد على بساطتها: سطر واحد بعيونك وعبارة واحدة عن اسم شارع أو رائحة خبز تكفي لتفجير موجة من المشاعر. وعلى الجانب الآخر، تأتي القصائد الأكثر تركيبًا لتعيدك إلى حكايات التاريخ والرحيل والهوية، فتكون تجربة قراءة أقرب إلى السير في أرشيف عائلي. القارئ الذي يحمل ذاكرة يلقنها الشعر، والآخر الذي لم يزر المكان يجد في الصورة الشعرية دعوة للخيال. أحب أن أنهي بالتأكيد على أن الشعر عن الوطن قادر على أن يكون مرآة ومخيمًا آمنًا للحنين؛ يكفي أن تفتح كتابًا أو صف صفحة على الإنترنت لتكتشف بيتًا يضحك لك أو يبكيك، ويترك أثره في يومك، وهذا، في رأيي، سحر لا ينتهي.

سأحكي لك عن تجربتي في رحلة إلى اسطنبول، هناك قابلت مسافراً من البرازيل. كنا ننتظر القطار في محطة 'صبيحة'، وبدأنا نقارن بين صورنا القديمة لأماكن زرناها. الحنين جعلنا نضحك على نفس المواقف المحرجة، مثل ضياعنا في الأزقة. بعدها أصبحنا نلتقي يومياً في مقهى صغير قرب الفاتح، نتبادل الكتب الصوتية والأنمي المفضل لدينا. الصداقة لم تكن سطحية، لأننا لم نكن نتحدث عن الطقس أو المسارات السياحية، بل عن ذكريات الطفولة التي ربطتنا رغم بعد المسافات. أذكر أنه أخبرني عن مسلسل 'Fullmetal Alchemist' وكيف أثر فيه، فانهمرت ذكرياتي مع نفس الأنمي. تلك اللحظات جعلتني أدرك أن الحنين ليس مجرد شعور، بل جسر يصل بين الغرباء بسرعة مدهشة. بالنسبة لي، السفر ليس مجرد تغيير مكان، بل فرصة لملاقاة أرواح تشبهني في شغفها بالتفاصيل الصغيرة. كلما زادت المسافة، زادت احتمالية أن تجد شخصاً يتوق لنفس الأشياء التي تفتقدها. لهذا، أصبحت أحمل معي دائماً قائمة بالأعمال التي أحببتها، لأشاركها مع من ألتقي، فتصبح الأحاديث أعمق من مجرد 'من أين أنت؟'. أتذكر مرة في قطار بدمشق، جلست بجانب امرأة تحمل رواية 'مائة عام من العزلة'، ووجدت نفسي أتحدث معها عن غابرييل غارسيا ماركيز وكيف أن الحنين للماضي يجعلنا نقرأ نفس الجمل مراراً. كانت تلك الصداقة قصيرة لكنها عميقة، مثل رشة قهوة تركية على لسان.

أعتقد أن السفر والحنين يمكن أن يكونا أداتين قويتين للغاية في التعامل مع الفقد، لكن الأمر يختلف حسب الشخص والظروف. بالنسبة لي، بعد أن فقدت شخصًا قريبًا من قلبي، وجدت أن السفر إلى أماكن جديدة لم نزرها معًا ساعدني على إعادة تعريف نفسي بعيدًا عن الذكريات المؤلمة. في رحلة إلى جبال الألب، كنت أجلس على قمة جبل وأتأمل الغيوم، وشعرت وكأن المساحات الشاسعة تذكرني بأن العالم أكبر من ألمي. لكن في الوقت نفسه، الحنين له جانب مزدوج: أحيانًا أستمع لأغنية كنا نحبها معًا 'Yellow' لـ Coldplay، وتغمرني المشاعر، لكني تعلمت أن أترك تلك اللحظة تمر دون مقاومة. السر في رأيي هو التوازن. السفر يمنحك منظورًا جديدًا، خاصة عندما تزور أماكن ثقافية مختلفة مثل معابد كيوتو أو شوارع باريس القديمة، حيث تشعر بأن الزمن يستمر رغم كل شيء. لكن الحنين، إذا استخدمته بشكل واعٍ، يمكن أن يكون طقسًا شافيًا: مثلاً، إعادة قراءة رواية 'The Alchemist' التي أهداني إياها، أو مشاهدة فيلم 'Up' الذي يجسد فكرة الاستمرار بعد الفقد. ما أدركته هو أن الجراح لا تلتئم تمامًا، لكن السفر يعلمك كيف تحملها معك برشاقة، بينما الحنين يذكرك بأن الحب الذي عشته كان حقيقيًا. بالنسبة لي، أنا شخص يفضل الكتب الصوتية أثناء السفر، وأتذكر أنني استمعت لرواية 'Norwegian Wood' لهاروكي موراكامي في رحلة قطار عبر الريف الاسكتلندي، وكانت تجربة أشبه بالتنفيس العاطفي. لا أعتقد أن هناك طريقة واحدة صحيحة، لكن الجمع بين الانغماس في تجارب جديدة واحتضان الذكريات بحب يمكن أن يخلق مساحة للشفاء. الأمر ليس سحريًا، لكنه يشبه تنظيف جرح قديم: مؤلم لكنه ضروري.

أعرف هذا الشعور جيداً. كلما غادر شخص عزيز، أشعر وكأن جزءاً مني ينخلع. في البداية، تظن أن الألم سيهدأ مع الأيام، لكنه يظل نابضاً في الصدر، يذكرك بكل لحظة جميلة مضت. أتذكر عندما أنهيت مسلسل 'أنمي معين' وشعرت بفراغ كبير، لأن الشخصيات أصبحت جزءاً من يومي. الرحيل يذكرنا بأننا لسنا كاملين بدون من نحب. لكنني تعلمت أن هذا الألم هو دليل على عمق العلاقة. لو لم يكن هناك اشتياق، لكان معنى ذلك أننا لم نهتم حقاً. أحياناً أستمع لأغاني حزينة وأترك للدموع طريقها، ثم أستيقظ في اليوم التالي وأبدأ من جديد. الألم المستمر يشبه الندبة، تبقى ولكنها تذكرك بأنك عشت وشعرت.

بالنسبة لي، الأغاني اللي بطفيها في السيارة أثناء السفر ترتبط كليًا بالمكان اللي رايح له وذكرياتي معاه. مثلاً، لو قررت أروح لجدة فجأة، لازم أسمع أغاني عبد المجيد عبد الله اللي تخليني أحس بروح البحر والرمال. مو بس كذا، أحيان أحمل بلاي ليست خاصة لمكان معين من آخر رحلة، عشان كل ما رجعت له المشاعر ترجع مع الأغاني. هالشي صار جزء من طقوس السفر بالنسبة لي. أتذكر مرة كنت مسافر للطائف وجبت معاي شريط كاسيت قديم حق طلال مداح، لأن جدتي دايم تشغله في البيت. طول الطريق وأنا أتخيلها وهي تقول لي 'هذا صوت بلادنا'. الحنين مو بس للمكان، بل للناس واللحظات اللي عشتها معهم. لهالسبب، أعتقد أن السفر والموسيقى يكوّنون رابط عاطفي قوي، يخليني ما أقدر أختار أغنية عشوائية، لازم تكون مرتبطة بذاك الزمان والمكان.