¿Qué Entrevistas Con Autores Exploran La Literatura Sobre Weimar?

Me encanta perderme entre discos y ciclos de cine en Madrid porque allí es fácil toparme con sonidos que te transportan a la Berlín de entreguerras: esas bandas sonoras y canciones que mantienen vivo el espíritu de Weimar se oyen más de lo que uno cree en España. Si miro a lo clásico, lo primero que sale es la obra de Kurt Weill: piezas como las de «La ópera de los tres centavos» siguen sonando en montajes teatrales, en recopilatorios y en listas de reproducción curadas por aficionados y radios temáticas. Canciones concretas como «Mack the Knife» han pasado de ser himnos de cabaret a estándares internacionales, y en España aparecen tanto en programación de ciclos cinematográficos como en discos de jazz y versiones en directo. Por otro lado, el espíritu cabaret llega también a través de «Cabaret» (la película y el musical), cuya banda sonora es casi un manual de cómo traducir la atmósfera de los años veinte y treinta a una sala moderna. No faltan en festivales de cine clásico ni en temporadas de teatro en ciudades como Barcelona y Madrid. Tampoco hay que olvidar a los compositores de cabaret menos famosos pero igual de influyentes, como Friedrich Hollaender: su «Falling in Love Again», asociado a Marlene Dietrich, aparece mucho en homenajes y recopilatorios dedicados al cine y la canción del periodo. En la escena contemporánea española se dan dos caminos: por un lado, artistas internacionales que han recuperado ese repertorio —pensad en las grabaciones y conciertos de intérpretes como Ute Lemper o las icónicas de Lotte Lenya— tienen presencia en tiendas de discos y plataformas; por otro, pequeñas formaciones locales y noches de cabaret en clubes y teatros reinterpretan los temas al estilo lounge, jazz o incluso con tintes electrónicos. Si buscas dónde oírlos, además de vinilos y tiendas especializadas, hay playlists como «Berlin Cabaret» o recopilatorios de música de la República de Weimar en servicios de streaming y ciclos de radio cultural que programan estas piezas. Personalmente, cada vez que escucho una versión en castellano o una reinterpretación moderna siento que el tono sarcástico y la melancolía de aquel Berlín siguen muy actuales, y me encanta cómo aquí se mezclan lo histórico y lo contemporáneo sin forzar la nostalgia.

No puedo evitar sonreír cuando veo cómo la iconografía de la República de Weimar vuelve una y otra vez en productos que usamos todos los días. Me encuentro con reproducciones de carteles teatrales y cinematográficos —esas imágenes dramáticas de «El gabinete del doctor Caligari», «Nosferatu» o «Metrópolis»— impresas en pósters, láminas enmarcadas y en lienzo. También hay litografías y serigrafías que copian obras de Otto Dix, George Grosz o Hannah Höch; muchas tiendas de museos y vendedores especializados ofrecen ediciones limitadas o reimpresiones de alta calidad. La estética fotomontaje de John Heartfield aparece en pósters, imanes, pegatinas y pins esmaltados que se venden en plataformas como Etsy o en ferias de arte. Además, la influencia del Bauhaus se nota en tazas, cojines, bolsas de tela y camisetas que usan composiciones geométricas y la tipografía Futura (o diseños inspirados por Herbert Bayer y László Moholy-Nagy). He comprado réplicas de mobiliario inspirado en la escuela Bauhaus (sillas tipo Wassily o lámparas de líneas rectas) y también he visto muchas ediciones de libros y catálogos de exposiciones: desde compilaciones de grabados hasta libros que recogen carteles políticos y culturales de la época. Los mercadillos vintage y sitios como eBay a veces ofertan pósters y programas originales, aunque hay que vigilar la autenticidad y el estado. Por otro lado, pequeñas editoriales y diseñadores gráficos modernos reinterpretan iconos de la Weimar en papelería, libretas y cubiertas para móviles, mezclando lo antiguo con colores contemporáneos. Lo que me fascina es cómo esa mezcla de elegancia geométrica, crítica social y dramatismo expresionista sigue resultando actual. Los productos no sólo reproduzcan imágenes bonitas: muchas piezas traen consigo historias políticas y estéticas que aún resuenan. Al final, mi impresión es que comprar o coleccionar estos objetos es una forma de mantener viva una época compleja: no solo por nostalgia, sino porque su estética y mensajes siguen hablando, y eso se siente cada vez que cuelgo un póster nuevo o saco una lámina del paquete.

Me apasiona la Berlín vibrante y decadente de principios del siglo XX, y aunque la República de Weimar ha sido fuente de inspiración para muchísimos autores europeos, entre la narrativa española no es una ambientación recurrente ni centralizada. En mi lectura se aprecia que pocos novelistas hispanos sitúan sus tramas en la Weimar como telón de fondo principal; en cambio, sí hay escritores españoles que tocan la Europa de entreguerras, referencias a la ciudad de Berlín o personajes alemanes en tránsito, sin llegar a recrear de forma exhaustiva esa atmósfera política y cultural tan concreta. Esto se debe, creo, a que nuestra literatura moderna ha mirado más hacia la Guerra Civil, el franquismo y las migas de memoria histórica propias, aunque no faltan excepciones y guiños cosmopolitas aquí y allá. He detectado nombres de autores españoles que han incorporado pasajes, personajes o atmósferas centroeuropeas en sus obras: por ejemplo, Antonio Muñoz Molina explora la memoria europea y el exilio en novelas como «El jinete polaco» y otras obras donde aparecen ecos de la convulsión del siglo XX; Enrique Vila-Matas juega con la historia cultural y las referencias internacionales, a menudo evocando ciudades y literaturas europeas; Javier Marías en varias novelas trae a la mesa traductores, expatriados y tramas que cruzan fronteras, lo que en ocasiones roza la sensibilidad de entreguerras sin recrearla literalmente. Más que reconstrucciones documentales de Weimar, estos autores perfilan ambientes cosmopolitas, inercias históricas y personajes europeos que se tocan con la historia alemana. Eduardo Mendoza y Almudena Grandes, por su parte, exploran fenómenos políticos y sociales de gran calado, aunque situados mayoritariamente en el marco español; sirven bien como contrapuntos para entender por qué la Weimar no ha sido un escenario dominante en la narrativa española. Si lo que buscas es sumergirte en la Weimar recreada con todo su nervio y contradicciones, recomiendo pasar a obras de autores que la vivieron o la imaginaron de forma directa: «Adiós a Berlín» de Christopher Isherwood, «Berlin Alexanderplatz» de Alfred Döblin o «El hombre sin atributos» de Robert Musil son textos que capturan desde ángulos distintos la vida cultural y política de esos años. También Irmgard Keun y Joseph Roth ofrecen miradas íntimas y sociales sobre esa Europa fragmentada. Para el lector en lengua española, muchas de estas obras están bien traducidas y permiten sentir la textura de calles, cafés y estudios donde se debatía arte, política y decadencia. En definitiva, mi sensación es que la recreación de Weimar en la narrativa española existe más por referencia y tensión histórica que como escenario central y sostenido. Si te interesa un enfoque español sobre el período, conviene buscar ensayos, crónicas y traducciones de testigos directos; si prefieres la ficción que respira Weimar, las novelas antes mencionadas son una inmersión imprescindible. Me quedo con la idea de que, aunque no abunde la recreación directa en autores españoles, el cruce de memorias europeas sigue enriqueciendo nuestra literatura y abre vías interesantes para futuras novelas que podrían finalmente situar a la Weimar en el primer plano de la ficción en español.

No conozco otra serie actual que pinte con tanta riqueza la mezcla de modernidad y decadencia de la Berlín de entreguerras como «Babylon Berlin». Me atrapó desde el primer episodio: la forma en que te mete en clubes nocturnos llenos de jazz, cabarets y artistas que prueban los límites de la estética; la ciudad aparece como un personaje más, con luces de neón, palacios de placer y bloques obreros que conviven en tensión. La adaptación de las novelas de Volker Kutscher explora tanto el brillo artístico (moda, fotografía, teatro experimental) como las sombras políticas —el avance de la violencia callejera, las tramas policiales y las conspiraciones—, así que ofrece una visión compleja, no solo romántica, de la escena cultural de Weimar. Personalmente me encanta cómo la serie trabaja lo visual y lo sonoro: los vestuarios, el maquillaje, la coreografía en los clubs y la puesta en escena remiten a movimientos artísticos reales de la época, como el expresionismo y las vanguardias. Además, los personajes creativos —músicos, escritores, fotógrafos— aparecen en tensión con la economía y la política, lo que ayuda a entender por qué la cultura de Weimar fue tan efervescente y a la vez tan frágil. Si buscas algo que realmente te sitúe en la vida cotidiana de esa escena —los cafés, las galerías, la vida nocturna—, «Babylon Berlin» es la referencia obligada entre las producciones televisivas recientes. Dicho eso, hay muy pocas series contemporáneas que trabajen el tema con la misma profundidad. Algunas ficciones de la década, aunque no ambientadas en Alemania, capturan rasgos similares de la posguerra y la modernidad (por ejemplo, series británicas o norteamericanas sobre los años veinte que muestran la estética y la música), pero si tu objetivo es ver la escena cultural weimarí de forma directa, recomiendo empezar por «Babylon Berlin» y complementarla con documentales o películas clásicas sobre el periodo para completar el contexto. En mi experiencia, combinar ficción y material histórico te deja con una sensación más rica y matizada de aquella explosión cultural; al terminar una temporada sientes que caminaste por esas calles, con luces y sombras intactas.

Me fascina cuando el manga mira hacia Europa y toma prestados sus paisajes históricos, aunque tengo que decir que ejemplos exactos de adaptaciones que trasladen literalmente una historia original a la República de Weimar son rarísimos. En mi experiencia, lo que sí existe es un pequeño grupo de obras que evocan la atmósfera interbélica —las calles empedradas, los cafés intelectuales y la inestabilidad política— sin nombrar directamente a la Weimar. Por ejemplo, «Gosick» (novela ligera adaptada a manga y anime) está ambientada en 1924 en un país europeo ficticio y recoge ese aire entre guerras: decadencia aristocrática, detectivescos misterios en mansiones y tensiones sociales que recuerdan mucho al período de entreguerras. No es Weimar en sentido estricto, pero la sensación que transmite es muy similar y, para quien busca ese marco histórico, funciona como una buena aproximación. Otra obra que me viene a la cabeza es «Youjo Senki» («Saga of Tanya the Evil»), que traslada su trama a una Europa alternativa de principios del siglo XX con militares, burocracia y el auge de movimientos autoritarios. Tampoco la llama Weimar, pero captura dinámicas políticas y militares que resuenan con ese periodo de cambio y crispación. Por otro lado, «Monster» de Naoki Urasawa no sitúa su acción en la Weimar (la trama transcurre principalmente en Alemania y Europa Occidental en décadas posteriores), pero explora el legado del nazismo y la historia europea de manera profunda, así que sirve para entender cómo el pasado puede permear narrativas de suspense y moralidad en el cómic japonés. Si lo que buscas es una adaptación que explícitamente cambie la ambientación original de un manga para ubicarla en la República de Weimar, ahí mi lectura es más pesimista: es un giro muy específico y delicado, por lo que los autores suelen preferir universos ficticios o inspirados en Europa para evitar anacronismos o polémicas. En cambio, hay montones de títulos que capturan la estética y los conflictos de los años veinte y treinta europeos: desde noir detectivesco hasta fantasía militar alterna. Personalmente, recomiendo comenzar con «Gosick» si te interesa ese sabor interbélico y con «Youjo Senki» si prefieres una aproximación más fantasiosa y crítica del auge autoritario; ambos me dejaron esa sensación inherente a la inestabilidad de la época, aunque cada uno lo haga a su manera.