¿Qué Final Tienen Las Hijas De La Criada En La Novela?

No esperaba terminarlo así, y todavía me provoca una mezcla de rabia y ternura cada vez que lo recuerdo. En el cierre de «Las hijas de la criada» se destapan las verdades familiares que estuvieron ocultas durante décadas: las protagonistas confrontan el secreto de su origen y la red de silencios que protegía a la élite local. La criada, cuya vida había sido silente y casi invisible, termina siendo la pieza clave para entender por qué la familia se fracturó; su historia y sacrificios salen a la luz gracias a cartas y un diario que una de las hijas encuentra. Eso provoca un escándalo que derrumba la fachada de respetabilidad de la casa y obliga a la comunidad a mirarse al espejo. El final no es ni totalmente feliz ni puramente trágico: hay reparación simbólica —reconocimiento público, testimonios, una pequeña restitución económica—, pero también pérdidas irreparables y relaciones rotas. Las hermanas eligen caminos distintos: una busca justicia activa, otra opta por alejarse para reconstruirse, y la que encontró las cartas decide cuidar la memoria de la criada. Me quedé con la sensación de que, aunque no todo se arregla, al menos la verdad deja de ser una carga oscura y se transforma en memoria liberadora.

Me alegró comprobar que, en la novela original «La hija de la criada», la protagonista llega viva al final. La narración la guía por un camino muy duro: abandono, humillaciones y decisiones que la marcan para siempre, pero también por momentos de resistencia y pequeñas victorias que la mantienen con vida. El cierre no es un final de cuento de hadas; es sobrio, agridulce y con la sensación de que todo lo que gana lo paga de alguna manera, pero definitivamente no termina con su muerte. Lo que más me quedó grabado es cómo la autora no regala consuelos baratos: la supervivencia viene acompañada de pérdidas profundas y una madurez forzada. Esa ambivalencia me pareció honesta; ella sobrevive físicamente, sí, pero el texto deja claro que la vida que le queda está marcada y reconstruida a base de renuncias y aprendizajes. Yo salí del libro con una mezcla de alivio y melancolía, pensando en todas las personas reales que cargan con finales parecidos.

Me enganché a la serie de una manera casi obsesiva y lo que más me marcó fue la relación rota entre madre e hija: en «El cuento de la criada» la figura de la criada (June/Offred) tiene una hija llamada Hannah, y su pérdida es el motor emocional que impulsa gran parte de la historia. Recuerdo sentir que cada escena en la que se aludía a Hannah llevaba una carga enorme: es la prueba viviente de la vida que June tenía antes de Gilead y, al mismo tiempo, el símbolo de lo que el régimen consigue arrancar a las personas. Hannah aparece como la niña que June y Luke intentaron mantener a salvo, pero que termina separada de su madre; ese desarraigo define buena parte de las decisiones de June a lo largo de la serie. Además, la serie juega mucho con la idea de “hijas” en plural: no se trata solo de Hannah, sino de todas las niñas y bebés cuyo destino es decidido por el Estado. Como espectadora me impactó ver cómo los bebés nacidos por las criadas son asignados a los hogares de los Comandantes y sus esposas, y cómo esas niñas se convierten en piezas de un sistema que niega la maternidad libre. Eso incluye tanto a bebés entregados a familias oficiales como a los niños arrancados a sus progenitoras antes de que éstas puedan siquiera nombrarlos. La sensación recurrente es la de violación de la intimidad y del vínculo materno. Al final, para mí la respuesta corta y clara es: la hija humana y nombrada que conocemos es Hannah, hija de June. Pero emocionalmente la serie habla de muchas “hijas”: las robadas, las nacidas en cautiverio y las que quedan como eco en la memoria de las criadas. Eso hace que cada reencuentro o cada mención tenga un peso enorme, y por eso la historia resuena tanto conmigo; ver a June luchando por recuperar o simplemente pensar en Hannah es lo que más me duele y me conmueve de la serie.

Me quedé pensando en los personajes mucho tiempo después de cerrar «Las hijas de la criada». La novela pivota en torno a la propia criada, una mujer que funciona como eje emocional: su figura no solo limpia la casa, sino que lleva la memoria familiar, los secretos y una ternura rota que la hacen entrañable y trágica a la vez. A su alrededor están sus hijas, cada una con una voz distinta: la mayor que carga responsabilidades, la mediana que busca escapar y la más joven que todavía está aprendiendo a entender el mundo. También aparecen la señora de la casa, distante y orgullosa; el señor, con poder y culpa; y algunos personajes secundarios como vecinos, un par de amantes y figuras públicas del pueblo que tensionan las dinámicas domésticas. Estos roles están bien delineados y sirven para mostrar las jerarquías y la violencia sutil que atraviesa la casa. Al final, lo que más me quedó fue la humanidad de la criada y cómo sus hijas heredan tanto sus heridas como su fuerza, un retrato que me dejó pensativa sobre la injusticia y el cariño heredado.

Me quedé mirando la última frase de «El cuento de la criada» durante un buen rato. No es un cierre luminoso ni una escena de fuga claramente triunfante: la narradora, Offred, es subída a un coche por unos hombres que podrían ser tanto los «Ojos» del régimen como miembros de la resistencia. El libro termina ahí, en la incertidumbre, con esa sensación de no saber si va hacia la oscuridad o hacia una salida. Esa ambigüedad me pareció deliberada; Margaret Atwood deja al lector con la responsabilidad de imaginar el destino. Un capítulo epílogo bastante distinto aparece después: los «Apuntes históricos» presentan a académicos que analizan las cintas en las que Offred cuenta su historia décadas más tarde. Eso no nos da una conclusión clara sobre su vida posterior, pero sí indica que su relato sobrevivió y fue preservado para estudio. Para mí, ese doble final —la escena inmediata y el contexto posterior— funciona como una declaración sobre la resistencia de la memoria frente a la opresión, aunque su cuerpo o su libertad sigan siendo inciertos. Me quedo con la voz de Offred, que persiste.

Nunca olvidaré cómo cierra la historia de «La niñera de la hacienda»: no es un final de cuento de hadas, pero tampoco uno de tristeza absoluta. Al principio pensé que todo terminaría con la niñera marchándose en silencio, pero lo que ocurre es mucho más humano. Tras descubrir las mentiras entre los dueños del lugar y sacar a la luz la verdad sobre el hijo perdido y la explotación en los corrales, ella logra reunir a la familia fragmentada. No hay una boda ni riquezas mágicas; hay conversaciones largas, cartas leídas en voz alta y personas teniendo que pedir perdón de verdad. Lo que me conmovió es que ella no se queda por comodidad ni se convierte de repente en señora de la hacienda. Decide que su lugar no está atado a un título: usa lo que ha ganado —respeto, confianza y la posibilidad de influir— para montar una pequeña escuela en la casa de huéspedes y asegurar que los más chicos tengan educación y un futuro distinto. La hacienda cambia con trabajo cotidiano, no por un arrebato romántico. Termina con ella caminando por el corredor donde antes servía, ahora saludada con cariño por quienes antes la ignoraban. Se va por la tarde, rumbo a un nuevo pueblo, con la calma de quien sabe que hizo lo correcto; me quedé con la sensación de que la justicia llegó, pero a su ritmo, imperfecta y honesta.

Me impactó la forma en que el autor jugó con la culpa y la redención. Al seguir el arco del hijo del diablo, sentí que la trama se movía lejos de un simple castigo sobrenatural hacia algo más humano: el personaje atraviesa decisiones conscientes, rechaza atajos fáciles y empieza a enfrentar las consecuencias de su linaje. En los capítulos finales hay escenas concretas donde él elige proteger a quienes antes hubiera utilizado, y esas acciones tienen peso real; no son gestos grandilocuentes para comprar perdón, sino arrepentimientos trabajados. Esa transformación no borra sus crímenes, pero cambia cómo lo ve el lector: de amenaza a figura trágica que busca enmendar. Lo interesante es que la redención no llega como una absolución divina ni como un aplauso social masivo. Más bien es un proceso fragmentado: algunos personajes lo perdonan, otros no, y él mismo se enfrenta a la verdad de que no puede reparar todo lo hecho. En la última escena, su sacrificio detona cambios y abre caminos para quienes quedaron atrás, lo que me dejó con una sensación de cierre moral mixto: hay calma, pero no limpieza total. Personalmente, disfruté ese cierre imperfecto; se siente honesto y coherente con la mezcla de horror y humanidad que la novela había construido.