A Vingança Da Pintora: Amor Redimido Novels & Stories

Hoje é o dia do seu nascimento e do meu renascimento, nossa última chance de sermos livres e felizes, mesmo longe de seu pai. Abigail, lute por sua liberdade, por seus sonhos, não permita que a sede de vingança te contamine. Seja mais forte do que fui, mais livre do que eu poderia ser. Lembre-se de que, onde quer que você vá, meu amor estará sempre com você. Com todo o meu coração, Sua mãe, Minerva”

A escuridão do corredor me engole, e eu sou apenas um homem perdido entre o amor e a vingança, sem saber qual caminho seguir. Volto para o quarto dela e a encaro. Frágil. Linda. Uma tela em branco onde eu pinto a minha vingança. O sono dela não é tranquilo. Dá para perceber pela respiração irregular, pelos pequenos movimentos do corpo, como se estivesse sempre prestes a fugir de novo, mesmo em sonhos. Mas não grita. Não chama. Não afunda. Isso já é alguma coisa, um pequeno sinal de que a minha “cura” está funcionando.

Qual das mulheres com quem já saí? Ela: "Não precisa ficar com medo. Apenas estamos jogando. E sei o quanto isso o empolga." Ele: "É uma vingança?" Ela: "Basicamente " Ela: "Digamos que... Você teve uma atitude nada agradável e que eu estou retribuindo." Ele: "Perseguição é crime. Hackear pessoas, também." Ela: "Você não é de usar a moral e razão."

Quando você me dá um comando, quando você me prende ou me possui, você está me dando a cura. A voz falhou por um instante, mas eu continuei. — Você resgatou o que aqueles homens tentaram roubar: o meu direito de sentir prazer sendo sua. Você limpou a sujeira que eu sentia. Pela primeira vez, eu não sou uma vítima sendo usada. Eu sou uma submissa sendo amada. Pedro puxou meu rosto para perto do dele, as testas coladas. A voz veio baixa, carregada de uma emoção que eu raramente via nele.

Precisava de você para me mostrar o que realmente importa. Naquele momento, eu soube que a história de Ana Clara Duarte e Gabriel Rodrigo Monteiro não era apenas uma história de amor, mas uma história de redenção, de superação, de como a arte e o amor podem transformar vidas. O que começou como um acordo frio, uma solução desesperada para problemas financeiros, havia se transformado em uma família, em um lar, em um futuro repleto de possibilidades. E eu, Ana Clara, a artista que um dia se viu como um nada, agora me via como tudo, amada, realizada e pronta para pintar os próximos capítulos de nossa vida, com as cores mais vibrantes do amor e da esperança.

Posso me entregar ao presente, ao agora, sem medo. E então, diante de uma pintura que captura a intensidade das cores e da vida, percebo: não preciso de um amor não correspondido para me sentir completa. A felicidade, finalmente, é minha por direito próprio. Cada lágrima do passado se transforma em aprendizado, cada cicatriz se transforma em força.

A expectativa daquela festa era demais para mim; não era apenas mais uma chance de me aproximar de Cristhian e dos Vandervert, mas o plano de Xavier finalmente começaria a funcionar. Estava no banheiro, cercada por luzes brilhantes e um espelho que refletia uma mulher que tinha lutado para se libertar das sombras do passado. Com movimentos delicados, apliquei a maquiagem, destacando meus olhos com um delineador que fazia sua cor brilhar. Meus lábios, pintados de vermelho, eram o símbolo da minha nova identidade. Aquela noite, daria um passo crucial. Já havia me aproximado dos Vandervert o suficiente para começar a colher provas. A vingança era um prato que se comia frio, como Xavier sempre d

Lá dentro, ele pintava uma tela enorme: uma mulher envolta em labaredas, metade de luz, metade de cinzas. — Bela pintura. — disse ela, entrando. — É um retrato teu. — respondeu ele sem se virar. — A mulher que tentou iluminar um homem que não queria ser visto. Ela respirou fundo. — Você é covarde, Dimitri. — E você é ingênua. — rebateu. — Acha que o amor basta? Que o mundo vai esquecer nossos sobrenomes porque você fala bonito nas entrevistas?

Não combina derrubar impérios com o cheiro de uma madrugada passada. Assenti. Enquanto ela desaparecia no banheiro, ouvi seu canto leve e desafinado ecoando pelo ambiente era uma melodia despretensiosa, cheia de vida. Fechei o notebook. O plano permanecia intacto, impecável. Mas o aroma do café e a presença dela trouxeram um lembrete importante: A vingança pode ser o motor, mas é o afeto que mantém o corpo funcionando até ultrapassar a linha de chegada.

“ Se passaram 3 anos…“ Pensei, apertando o pergaminho com forma, quase o rasgando. Logo após o curto parágrafo que dizia mentiras, de como Camille era amada e com deixava saudades, havia outro prenúncio, aquele maldito, aquele desgraçado de Adiel Viegas, não poderia ficar sem uma esposa, o reino não poderia ficar mais sem uma imperatriz, e na mesma carta em que ele lamentava de forma mentirosa a minha morte, ele também convidou a todos a um baile, uma cerimônia feita especialmente para que ele buscasse uma nova companheira e novos aliados. Senti minhas mãos tremerem, senti minha pressão baixar, e senti que morreria novamente.