L'homme qui m'attend quelque part, qui a peut-être besoin de moi, qui compte sur mes lettres pour survivre à l'exil ou à la prison ou à je ne sais quelle épreuve que la Confrérie lui inflige.
La culpabilité me frappe au creux de l'estomac. Une nausée soudaine, brutale, qui chasse la douceur du réveil.
Je suis une femme
adultère.
Ce mot, je l'ai toujours connu, toujours redouté, toujours méprisé. Il était pour les autres, les femmes faibles qui ne savaient pas résister à la tentation, qui sacrifiaient leur honneur pour un moment de plaisir. Pas pour moi. Moi, j'étais différente. Moi, je couchais par stratégie, par survie, par calcul. Ce n'était pas de l'
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