Él dijo: Vete a morir
En el salón VIP de un casino clandestino, Maeve, la princesa de la familia Falcone, había bebido demasiado licor fuerte.
Empujada por el alcohol, alguien la incitó a revelar lo más vergonzoso que había hecho para ganarse al Don.
Hizo girar su copa, me señaló —yo repartía cartas detrás de la mesa— y echó la cabeza hacia atrás con una carcajada.
—Hace siete años, cuando Declan estaba en coma tras un tiroteo, tomé su teléfono privado. Y borré el mensaje de auxilio que esa perra le envió. Hasta el último rastro. Luego respondí en su nombre: *Eres una carga. Vete a morir.*
—No se imaginan lo que pasó después. Esa idiota se quedó afuera de la casa segura toda la noche bajo la lluvia, como un perro callejero. Casi me muero de la risa…
La sala estalló en carcajadas vulgares.
Solo el hombre entronado en la cabecera permaneció en silencio.
La copa de whisky de cristal en su mano estalló con un chasquido seco.
La sangre se mezcló con el licor ámbar, deslizándose por las venas del dorso de su mano antes de gotear sobre la alfombra.
Sus ojos, inyectados en sangre, cargados de una violencia mortal, estaban clavados en mí.
Yo repartí con calma la última carta boca abajo frente a él y le ofrecí un pañuelo de seda blanco, impecable.
—Don Declan, debería limpiarse la mano. La sangre sobre el paño da mala suerte.
Después de todo…
hay manchas que nunca se borran.