Colocataire Novels & Stories

Je levai les yeux. — « J'ai un appartement. » Les mots sortirent vite, trop vite, comme s'il fallait les dire avant que le cerveau ne rattrape la bouche. « Quartier Haie Vive. Proche de l'hôpital. Meublé. Vide. Vous pouvez y rester le temps de... » — « Adrien. » — « C'est médical. Vous ne devriez pas être seule après un Takotsubo. »

MOI: oui voila chacuns de son côté Heureusement que ma voisine qui est algérienne elle s'entend bien avec ma mère elle a été gentille de nous prété son appart comme ça les femmes et les hommes auront leur appart chacun MA MERE: ha bizarre leur truc mais bon on verra comment sa se passera MOI: Oui on verra j'espère que sa ira en tous cas MA MAREINE: y'a pas de raison merveille passe seulement le religieux pui la dot sa ira très bien même MA MERE: religieux c'est ca ué religieux ya wapi ( de ou ça ?) pasteur ako zala té ( le pasteur ne sera pas la)

Objet : Idées préconçues J’ai trouvé cet appartement un peu au pif après la séparation d’avec mon ex. Mais il est vrai que je viens d’un milieu aisé. À quoi peut bien ressembler ton lieu de vie ? E. Objet : Petite maison de ville avec jardin. Tu sais à quoi je ressemble, je sais à quoi ressemble ton appart’… Quand je t’aurai vu, je t’enverrai une photo de mon chez-moi ! S.

Il posa sa main sur mon épaule. Un geste simple, sans arrière-pensée. Je me raidis d’abord, puis je me détendis. – Merci de m’avoir écouté, dis-je. – C’est normal. On est colocataires, non ? Il sourit. Je souris aussi. Colocataires. C’était le mot qu’il avait choisi. Pas « amis ». Pas « partenaires ». Colocataires.

« Elle s'appelle Sophie, son nom anglais est Ning. » La propriétaire a insisté : « Ma locataire s'appelle Céleste, ce n'est pas la personne que vous cherchez, vous vous êtes trompé. » Céleste ? Martin était perplexe. « Êtes-vous sûre de ne pas vous tromper ? » La propriétaire commençait à s'impatienter : « Si vous ne me croyez pas, tant pis. » Elle s'apprêtait à fermer la porte.

L'appartement de la mère d'Étienne, un duplex feutré du huitième arrondissement, accueillit Élise pour la première fois cette nuit-là, entraînée malgré elle dans l'intimité d'une famille dont elle n'avait jusque-là aperçu que la façade publique. Madame de Montclair, une femme élégante aux cheveux argentés, l'accueillit avec une politesse distante teintée d'une curiosité qu'elle ne cherchait pas à dissimuler.

SARAH Six semaines, c’était suffisamment de temps pour se préparer. C’est ce que je me répétai, alors je commençai par l’appartement. Je voulais quelque chose qui soit à moi, un endroit où je pourrais rentrer sans me demander si le bail appartenait à une entreprise, à un contrat ou dépendait de la décision de quelqu’un d’autre. Pendant ma pause déjeuner, je contactai une agente immobilière et lui donnai les critères que je recherchais : un immeuble calme, bien sécurisé et suffisamment proche de Vantour pour que le trajet ne devienne pas un problème supplémentaire.

-PAGE: ÉROTIQUE+ TV -TITRE: L'HOMME DE LA MAISON -AUTEUR: LOLO -TOME II: -CHAPITRE 24: Ten déclara après que tante Natacha soit revenue dans la cuisine; ➖C'est un peu bizarre ➖MOI: Mais tu trouves ça chaud. Elle hocha la tête, se blottissant plus près

Les annonces d’appartements se moquaient bien que j’aie survécu à un charognard, à un cycle de rumeurs de conseil ou à la retenue d’un milliardaire. Elles se souciaient des chiffres. J’étais assise dans la deuxième chambre avec mon ordinateur et le détail de mon salaire, en essayant de faire entrer la dignité dans des mètres carrés. Studio près de la ligne. Un deux-pièces avec une tache d’eau sur les photos et un propriétaire qui voulait trois mois d’avance. Une colocation que j’ai fermée aussitôt parce que les cuisines d’inconnus ressemblaient à une autre porte douce en attente. Chaque onglet était un problème de maths avec ma fierté en marge.

L’avis d’expulsion est arrivé un mardi, glissé sous ma porte comme un murmure de lâche. « Dernier avertissement : Loyer en retard. » Je l’ai fixé pendant des heures, le cœur battant, l’estomac se tordant. À 23 ans, je me noyais déjà sous les prêts étudiants, un boulot à temps partiel de barista couvrant à peine les ramen et le ticket de bus. L’appartement était pourri : robinets qui fuyaient, peinture qui s’écaillait, mais c’était le mien. Ou ça l’avait été.