Compte À Rebours De La Mort Novels & Stories

Mon père a froncé légèrement les sourcils et m'a regardée. « Quelle que soit ta décision, je te soutiendrai. Tu peux le laisser entrer ou le renvoyer. » « Le laisser entrer. » Je me suis calmée et j'ai ordonné aux hommes : « Emmenez-le au bureau des comptes. Faites le compte des dégâts et faites-lui payer dix fois ce qu'il doit. » « Les Pierres Roulantes ont eu un bon parcours, grâce à mon père. Assurez-vous que les comptes sont réglés. »

« Continuez sans moi, je vais vérifier. » Esme a attrapé son bras « Ce n'est pas nécessaire. Ce ne sont que quelques mouches. » Mais il a secoué la tête « C'est ton anniversaire. Je veux que tout soit parfait. » Il s'est dirigé vers le sous-sol. Plus il s'approchait, plus les mouches devenaient nombreuses, et plus l'odeur de sang se renforçait. Il a couvert son nez.

Il a levé le pied et m’a violemment repoussée, en ricanant. « Pas étonnant que Julie dise que tu joues bien la comédie. Elle n’avait vraiment pas tort ! Ce n’est qu’un saut à l’élastique. Comment tu peux déjà être en train de mourir ? » « Avec ta constitution soi-disant excellente, à qui crois-tu faire peur ? Rien que de te regarder, ça me dégoûte. Tu n’arrives même pas à la cheville de Julie, pas même à un de ses doigts ! »

Pourquoi aurais-je besoin de disputer un héritage avec un orphelin ? J’ai donc choisi de partir sans rien prendre, et j’ai réglé toutes les procédures avec mon avocat dans les jours qui ont suivi. La dernière étape consistait simplement à obtenir la signature de Louis. Je suis arrivée à la morgue, où une odeur âcre de tabac flottait dans l’air. Son oncle avait vieilli d’une décennie en une nuit. Ses yeux étaient cernés de noir, et dès qu’il m’a vue, il s’est précipité vers moi comme s’il venait de trouver une bouée de sauvetage :

Maëlys Des siècles ont passé. Tant de siècles que j'en ai perdu le compte, que les chiffres n'ont plus de sens, que les années se sont fondues en décennies puis en centenaires comme les ruisseaux se fondent en rivières. Le temps, pour les immortels, n'a pas la même signification que pour les humains. Il ne nous presse pas, ne nous menace pas, ne nous rappelle pas à chaque instant notre propre mortalité. Les années deviennent des décennies, les décennies des siècles, et les siècles s'écoulent comme des rivières paisibles, sans hâte, sans heurt, sans fin. Un jour, j'ai cessé de compter les printemps ou ce qui en tient lieu, dans ce royaume où le soleil ne brille jamais. Et cela n'a plus d'impo

Éabha Sans le travail du Sanglier Écarlate, les jours deviennent des nuits et les nuits des jours. L'argent que j'avais économisé file vite. Trop vite. Une semaine, et il n'y a plus rien. Les pièces s'épuisent, une à une, jusqu'à ce qu'il ne reste que le fond de la bourse vide, un trou de tissu qui ne contient plus rien.

Une petite silhouette dans la lumière grise, une ombre parmi les ombres, une morte parmi les vivants. Je démarre. La voiture s'éloigne. La rue défile, les immeubles défilent, les arbres défilent. Elle disparaît dans le rétroviseur, de plus en plus petite, de plus en plus loin, de plus en plus perdue. D'abord une silhouette, puis une tache, puis un point, puis rien.

Peu importe le nombre d’hommes ou de chiens envoyés, tous sont revenus à la même conclusion : ils retrouvaient invariablement la trace près de ce puits asséché. Charles a explosé de colère. Il a tourné en rond, nerveux, autour du puits, refusant d’admettre que le cadavre à l’intérieur puisse être le mien. Soudain, une idée l’a frappé : « Je comprends... Elle a utilisé l’Art de dissimulation dans la terre. Voilà pourquoi les chiens indiquent tous ce puits. » « Allez, trouvez-moi tous ceux qui maîtrisent l’Art de dissimulation dans la terre ! Je veux voir jusqu’où elle s’est enfuie ! »

Rubis Le trajet de retour est une épreuve silencieuse. La route défile devant moi, chaque mètre qui me sépare de chez moi me pèse un peu plus. Le silence dans la voiture est lourd, presque oppressant, et je n’arrive pas à calmer l’agitation qui m’envahit. Tout ce que je viens de faire, ce que je viens de risquer, semble me rattraper, mais il n’y a plus de retour en arrière. Le rituel a eu lieu, la poudre a fait son effet, mais tout ce que je ressens, c’est un vertige de culpabilité et de doute. Ai-je fait le bon choix ? Est-ce que cela suffira pour sauver Prince, ou l’ai-je poussé plus loin encore dans la folie ?

Le docteur Garrett semblait l'avoir compris et ne l'a pas traité de façon abstraite. Il disait que la culpabilité obéirait à sa propre logique. Elle trouverait des raisons, des raisons précises, et construirait un argument expliquant pourquoi ce qui s'était passé était, d'une manière ou d'une autre, imputable à quelque chose que j'avais fait ou non. Il disait que cette logique semblerait convaincante même si elle était fausse. Il disait que le travail ne consistait pas à contester cette logique lorsqu'elle se manifestait, mais à la reconnaître comme la tentative de l'esprit d'imposer un ordre à ce qui ne l'était pas. Il a dit que le deuil des vivants était différent du deuil des morts.