Compte À Rebours De La Mort Novels & Stories

Le compte à rebours a commencé : 10… 9… 8… Ethan et moi nous sommes regardés avec horreur. Aucun de nous ne savait si répondre sauverait « Emily » ou scellerait notre destin à jamais.

Trois virements successifs vers celui de mon frère, échelonnés pour ne pas déclencher les alertes bancaires, et à chaque virement je sens un morceau de moi passer par le câble, un morceau de sécurité, un morceau d'indépendance, un morceau de tout ce que j'avais gardé de l'ancienne Camille, celle qui existait avant Richard, celle qui avait un salaire à elle et une carrière à elle et une vie à elle. À la fin, le solde affiche presque zéro. Je regarde le chiffre. Je ne ressens rien. Ou plutôt je ressens tout, mais tout est si loin, si étouffé sous la fatigue, que rien n'arrive à la surface. Je referme l'ordinateur.

Il la regarda longuement. Elle vit clairement la lutte dans ses yeux. Pas celle d’un dirigeant face aux marchés. Celle d’un fils face à son père. — Vous ne voulez pas retourner là-bas, constata-t-elle doucement. Il ne répondit pas. Mais son silence suffisait. Les notifications continuaient de s’accumuler. Les marchés européens ouvraient dans moins d’une heure. Les médias parlaient déjà d’un possible démantèlement partiel du groupe O’Brien si les accusations se confirmaient.

— La destinée n’existe pas. — Bien sûr que si. Et nous étions destinés à nous trouver, là, maintenant, en attendant que le décompte arrive à zéro. Je me décroche le cou : un compte à rebours est en train de s’écouler sur l’écran, encore un. Sept minutes. Notre monde rythmé par une unité de mesure désagréable, la seconde, nous rappelant invariablement que le temps passe, que les choses changent et finissent par mourir. J’ai sept minutes pour l’amener à m’expliquer ce qu’il a fait. Puis le faire changer d’avis.

LÉA La nuit tombe, mais mes nerfs refusent le repos. La pièce est silencieuse, si ce n’est les bourdonnements lointains de la ville qui filtre par les vitres. Les écrans se sont éteints un à un, laissant sur les murs des reflets froids, comme des braises qui meurent sans vraiment disparaître. Ce n’est pas la paix. C’est une accalmie qui ressemble trop à une attente.

Je serai l’homme que tu voulais que je sois. Mais, par-dessus tout… Je ne t’oublierai jamais. LE POINT DE VUE DE LIVIA La mort a un parfum étrange. Ce n’est ni celui de la tristesse ni celui du soulagement. C’est un mélange des deux. Une odeur de fin inévitable, de silence imposé.

ISADORA Trois mois. Treize semaines. Quatre-vingt-dix jours. C’est ainsi qu’on apprend à compter, quand on attend que le monde vous oublie. Pas à vivre. Pas à respirer. Juste à compter. L’enquête a été classée il y a huit jours. Mort probable , cause indéterminée. Le corps retrouvé, échoué contre un rocher noir au large de la côte, avait les poches vides et le visage presque effacé. Mais les dents ont parlé. L’ADN a confirmé.

Si je le regardais encore— je n’aurais peut-être plus la force. Le compte à rebours : 00:39. Iris apparut à côté de moi. Plus transparente maintenant. Comme si elle disparaissait déjà. « Une fois commencé… » murmura-t-elle. « Tu ne pourras plus revenir en arrière. » Je souris faiblement. « J’ai l’impression d’entendre ça depuis des semaines. » Elle eut un petit rire triste.

murmura Clarisse d’une voix sèche. Damian passa une main nerveuse dans ses cheveux. — "Je sais, mère. Mais on va rectifier ça." Clarisse esquissa un sourire glacé. — "Il va tomber. Bientôt." Ils disparurent au bout du couloir, tandis que dans la chambre, Martha et Isabella tentaient de contenir leur colère face à l’hypocrisie dont elles venaient d’être témoins.

Martha Le volant est froid sous mes doigts. Trop froid pour la Cornouailles, même en automne. Ou peut-être est-ce moi qui n’ai plus de chaleur à donner. La route devant moi n’est qu’un ruban gris, flou, que je suis avec la mécanique précise du désespoir. Je viens d’enterrer ma fille. Ma Chloe qui avait dix-neuf ans. Le cercueil était si petit. Une absurdité. On n’est pas censé enterrer son enfant. On est censé partir avant. C’était la règle, non ?