Fidèle 소설 & 이야기

Puis j'ai relevé la tête, affichant un sourire léger : « Félicitations. » Elle a paru déçue par mon calme. « Tu ne veux pas savoir qui est le père ? », a-t-elle insisté. « Oh ? Et qui est-ce ? » Dans son regard brillait une lueur de défi. « Tu le connais », a-t-elle murmuré d'un ton satisfait. « C'est un loup séduisant, puissant, admiré par toutes les femelles de la meute. Le genre d'homme dont tout le monde rêve… mais qui n'appartient qu'à moi. »

Les filles minces jamais elle seront dans ma vie Ismael : mdr les gars on n’avait oublié cette partie , Fadel n’aime pas les filles minces Ils se sont mis à rigoler et une voix derrière nous nous a répondu La voix: les filles minces n’ont pas besoin de ton genre dans leur vie , tu crois que tu es le centre du monde ? N’importe quoi Moi: attends tu es qui pour me parler comme ça ? La fille : je suis qui je suis et ne crois pas que tu m’effraie Tchrr ko les filles minces et quand vous êtes dans un coin public évitez de parler fort , vous n’êtes pas chez vous . Tchrrr

Jamie se disait qu’il n’était que voisin serviable quand il franchit la basse haie de troènes entre leurs jardins. Il se disait que c’était de la politesse d’offrir son aide quand il la vit lutter avec une lourde caisse en carton pleine des livres de droit de son feu mari, destinés à Oxfam. Il se disait qu’il n’était que gentil quand elle l’invita à entrer pour un thé « pour le remercier comme il se doit ». Mais la gentillesse n’expliquait pas pourquoi sa queue se durcit dès qu’il entra dans son salon et sentit son parfum — jasmin et quelque chose de plus sombre, comme du bois de rose ancien et du chagrin.

Rien de plus. -- Tu peux rester juste thérapeute ? -- Je peux essayer. -- Et moi ? Je suis quoi, pour toi ? -- Toi, tu es Camille. La femme que j'aime. La seule à qui j'ai envie d'apprendre à être fidèle. Le mot. Fidèle. Il l'a dit. Pour la première fois. -- Tu veux être fidèle ? -- Je veux essayer. Je ne te promets rien. Je ne sais pas si je vais y arriver. Mais je veux essayer. Pour toi.

**Point de vue d’Anna** Le ferry a heurté les pilotis en bois trop fort, projetant une gerbe d’eau de mer. Je suis descendue la première, sentant déjà le poids de mon habit noir trempé d’eau salée. Le voile blanc collait à mon cou sous l’humidité. Father Joseph m’a suivie, sa valise dans une main, l’autre protégeant ses yeux de la lumière aveuglante de la fin d’après-midi. Trente ans, et pourtant il avait toujours l’air du garçon silencieux qui m’avait récité l’Évangile pour la première fois dans cette chapelle gelée trois hivers plus tôt — grand, mince, les cheveux noirs coupés court, rasé de près, les yeux d’un gris doux comme la pluie sur la pierre. J’avais rejoint le couvent pour ces yeu