IL M'A QUITTÉE ENCEINTE, AUJOURD'HUI IL ME SUPPLIE
Mes jambes me lâchent dans le couloir
Pas une chute, un effondrement organisé, le dos trouve le mur, et je descends le long du papier peint jusqu'à par terre, la robe qui tire, une main qui attrape au passage le rebord d'une caisse, les cartons SALLE À MANGER à la craie, et ma paume se pose sur ma bouche avant que le premier son ait pu sortir
Sans bruit
Ils dorment à trois mètres, ils ne doivent pas se réveiller, ils ne doivent pas voir, ils ne doivent pas me voir comme ça, faible, brisée, humaine, trois mots que je n'écrirais sur aucun dossier médical, je passe mes journées à recoudre des cœurs plus petits que ma main, je tiens des aortes de deux kilos sans trembler, et voilà où j'en suis,