Les amants maudits
Hubert, lui, faisait les cent pas, son verre de scotch à la main, l’index pointé vers elle comme une arme.
— Tu penses que je ne sais pas, Laurale ? Sa voix, étonnamment basse, n’en était que plus terrifiante. Tu penses que je ne vois pas les rapports de mes équipes ? Tu as passé la moitié de la soirée d’hier à fixer ce miroir dans cette galerie misérable, l’air absente, comme une idiote devant un hochet. Des journalistes m'ont demandé si mon épouse souffrait de mélancolie ! Tu me ridiculises !
— Je n’ai fait que regarder une œuvre, Hubert, répondit-elle d’une voix qu’elle s'efforça de détacher de sa propre peur. Tu m’as demandé de te représenter, c'est ce que j'ai fait.