Quand Le Masque Tombe Mga Nobela at Kwento

Elma Condello a commenté avec enthousiasme que ce serait l'événement de la saison, et j'ai acquiescé avec un sourire. Fioreza Pelle-Vottari, toujours pratique, a mentionné qu'elle avait déjà préparé sa tenue et son masque, car la fête serait un bal masqué. Donatella Morabito, avec un regard curieux, a demandé si nous devions porter des masques tout le temps. J'ai souri et expliqué : « Non, les filles. La tradition veut que nous ne retirions les masques qu'à minuit. Jusque-là, tout le monde garde l'anonymat. Ce sera une surprise pour tous. »

Absolument tout. — De quoi tu parles ? Je ne comprends pas. Sa voix se veut innocente, mais elle sonne faux, comme une cloche fêlée. — Ne mens pas. Pas à moi. Pas aujourd'hui. James m'a tout dit. Le masque tombe. Il ne glisse pas, il ne se fissure pas, il tombe d'un coup comme un décor de théâtre qui s'effondre. Son visage se décompose sous mes yeux, passe de l'innocence feinte à la panique pure, puis à autre chose , une sorte de désespoir noir qui lui creuse les traits.

Il se fige. Pas un arrêt de la colère. Pas la statuaire contrôlée, réparée, repolie de tout à l'heure. Un gel total, animal, le corps entier saisi en plein mouvement, comme une machine dont on aurait arraché l'alimentation. Ses yeux s'ouvrent si grands que la lumière du néon s'y voit entière, et dans cette fraction de seconde, cette fraction que je garderai plus clairement que toutes mes autres certitudes, je vois le masque tomber. Pas se déchirer. Tomber. Glisser. Comme une pièce de verre lâchée d'une table. Bastian.

Isolde La nuit qui tombe sur la demeure de Dante est une couverture silencieuse, un voile opaque qui m’isole de tout ce que j’ai pu connaître. La pièce autour de nous semble se rétrécir, comme si le monde entier s’effondrait pour ne laisser que lui et moi, pris dans l’étreinte glaciale de son pouvoir. Son regard est fixé sur moi, une lueur triomphante qui éclaire ses traits avec une certitude glacée.

Même à travers son masque, il pouvait discerner le regard froid et perçant de l’individu. Il l’avait retrouvé. Il savait qu’il l’avait vu et était revenu le chercher. Une terreur sans nom le cloua alors au sol. L’homme au masque blanc s’approcha de lui. Jonathan recula ou du moins essaya. Il arrivait au bord de l’escalier. Un peu plus et il pouvait perdre l’équilibre. Un coup à tomber, se briser la nuque et, accessoirement, mourir. Le jeune homme ferma les yeux et pria de toutes ses forces pour que sa fin soit rapide et sans douleur.

Lentement, je descendis les escaliers. « Excusez-moi, mademoiselle. C’est un bal masqué ce soir. Vous devrez porter un masque », me dit un serveur en tenue de soirée lorsque je suis arrivée en bas. La musique, les lumières disco, le parfum de boissons exotiques mêlé à des fragrances luxueuses m’ont enivrée et je l’ai fixé, hébétée.

« Tous. Des hommes en manteaux noirs, des femmes en robes blanches, leurs visages cachés derrière des masques d’or et d’os. Ils lui offrirent une coupe de vin et une robe blanche comme la lune. Elle but, et quand elle le fit, le monde devint flou. La musique devint plus forte, le sol plus chaud sous ses pieds. Ils lui dirent qu’elle pouvait rester aussi longtemps qu’elle le voulait. Il n’y avait qu’une seule règle. » La voix de Lucia fut un murmure. « Ne pas enlever le masque. » Je souris légèrement. « Tu connais l’histoire. » « Seulement le début, » dit-elle. « Alors tu sais comment elle finit. » Son menton se redressa avec défi. « Dis-le quand même. » Alors je le fis.

Tu dois te relever. Les paroles de Jade résonnaient dans son esprit, et bien qu’elle ne puisse pas encore les croire entièrement, elles lui donnèrent un peu de force. Elle ferma les yeux et se concentra sur la voix réconfortante de son amie. — Je vais essayer, finit-elle par dire, sa voix à peine audible. — C’est tout ce que je te demande, dit Jade en lui ébouriffant les cheveux. Prends ton temps. Je suis là, rappelle-toi.

Je suis la vérité que l’on redoute. Le jeu des masques commence. Et je suis celle qui décide quand les visages tombent.

Chapitre 3 Lorenzo Le bal bat son plein, et la rumeur de la fête m'enveloppe comme une seconde peau trop chaude, trop parfumée, trop vivante. Je suis au cœur de la salle, immobile au milieu du tourbillon des masques, et pourtant personne ne me regarde. C'est l'avantage du costume de velours noir, du masque de faucon aux plumes d'acier brun. Je suis l'ombre que la lumière oublie, le corbeau posé sur un lustre, celui qui observe sans être vu. Autour de moi, des couples tournent, des rires éclatent, des voix se font plus douces pour chuchoter des secrets que je n'ai pas besoin d'entendre pour deviner.