Mariée à mon demi frère mafieux
Le bruit de la machine couvre le léger souffle coupé lorsque je me penche.
Dans le salon, je m'affale sur le canapé d'angle avec la délicatesse d'une vieille dame, mon corps se souvenant de chaque mouvement et protestant contre lui. Les coussins sont plus fermes que ceux du lit, soulageant un peu mes muscles endoloris, mais pas assez. Pas assez. Je prends le livre que j'ai laissé sur la table de chevet ce matin – un roman sur des voleurs d'art à Venise, un livre que j'avais choisi pour l'évasion, pour la promesse d'une beauté sans conséquences – et je l'ouvre à la page où se trouve mon marque-page.
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