Remords Novels & Stories

L’écran entier est tapissé de résultats de recherche, parmi lesquels il y a plusieurs images publicitaires indécentes montrant un couple qui s’étreigne. Il n’a que cinq ans ! Aurora frissonne de partout sous l’effet de la colère. — Remy, dis-moi, pourquoi fais-tu ces recherches ? Qui t’a appris cela ? Remy baisse la tête. Sachant qu’il a fait une erreur, il s’empresse de s’excuser : — Maman, j’ai tort. Il a tort ? Pense-il qu’elle laisserait tomber cette affaire s’il reconnaissait sa faute ?

Qu'avait-il fait ? Il repassa en revue chaque instant depuis la cérémonie de remise des prix, ses doigts bougeant tandis qu'il passait en mémoire chaque scène : leur départ du manoir pour se rendre à l'école, le moment où ils étaient assis sur des rangées distinctes dans l'arène en échangeant regards et sourires chaleureux, la sortie de l'arène, la brève conversation près des voitures avant qu'elle ne s'éloigne d'un pas décidé vers les toilettes, puis le silence soudain qui l'avait envahie dans le couloir. Rien n'expliquait le mur qu'elle avait soudainement érigé entre eux. Il saisit son téléphone et chercha le numéro de Romy. Elle décrocha à la deuxième sonnerie.

Ton frère aime déménager. - Ils cherchaient une bonne maison et ils l'ont trouvé. Je t'envoie l'adresse par message. - Merci, dobryy vecher Moretti. ( bonne soirée ) - Tak zhe Kovanovski. ( de même ) Je repars à l'intérieur et lui envoie l'adresse d'Evan. J'aperçois Emma en train de danser avec Éros. Il la fait pivoter sur elle-même ce qui la fait rire.

Anya La paix du réceptacle n'est pas un état passif. C'est une vigilance constante, une frontière poreuse maintenue par la seule force d'un souvenir : le silence entre les notes. Les voix des autres sont devenues le paysage sonore de mon être. Je les distingue maintenant avec une clarté terrible : la plainte rêche d'Éloïse est le vent dans les fissures ; la rigueur calculatrice de l'architecte est le craquement des poutres ; le désespoir du fils pendu est l'ombre qui s'allonge à la nuit tombante. Et la mélopée de Lysander, faite de rage et de regret, est le bourdonnement de fond, la basse continue de notre enfer partagé.

Éleni Les jours suivants sont étranges. Léandros n'est pas le même. Quelque chose s'est brisé en lui avec le passage de sa mère, ou peut-être que quelque chose s'est réveillé , une douleur ancienne, une blessure jamais cicatrisée. Il est plus silencieux, plus distant par moments, comme s'il avait besoin de s'éloigner pour respirer. Je ne le prends pas personnellement. Je comprends. Mais ça fait mal quand même.

Il avait ce regard… si intense, si dur. Elle hocha la tête, puis se pencha vers moi, baissant la voix comme pour partager un secret. — Léna, tu parles de Noah Blackwood. Tout Bristol murmure son nom, mais pas en bien. Je me redressai, surprise. — Noah Blackwood ? Que lui reproche-t-on ?

Une lame comme celle-ci, c'est pour la vie. Je réfléchis. Mes doigts caressent le métal, suivent les courbes, les arêtes, les volutes. — Mémoria, dis-je. — Pourquoi ? — Parce qu'elle se souviendra. De ceux que j'ai perdus. De ceux que j'ai aimés. De ceux que je vengerai. — Mémoria, répète Alessandro. C'est parfait. Il pose sa main sur la mienne. Sa peau est chaude, rugueuse, forte.