Viúvo Novels & Stories

_grita, o amigo põe uma mão em seu ombro o consolando. GREGORY: para Vini, ele não vai responder, temos que aceitar que ele se foi. VINI: não, ele não pode ter morrido... ele tem que estar vivo. _se nega a acreditar com lágrimas no olhar. GREGORY: vini, é impossível ele ter saído vivo dessa, você viu o tamanho daquela explosão. _fala com tristeza, o amigo começa a chorar e sente a raiva preencher seu peito.

POV: Ghost A Rota das Viúvas nasceu de uma planilha de Sofia, três mapas de Aurora e uma panela de sopa de dona Lúcia. O nome veio de Marisa, que olhou para os homens discutindo escoltas e disse que viúvas sabiam melhor do que qualquer presidente onde a cidade escondia suas mulheres quebradas. Ninguém teve coragem de discordar.

Como sangue seco. Abri devagar. E lá estava. Uma boneca de porcelana. Vestida de noiva. O rosto rachado. A barriga aberta, com algodão sujo de sangue. Um véu branco, rasgado. E dentro da boca dela, costurado com linha preta, um bilhete manchado: “O altar será o seu túmulo. V.” Minha respiração congelou. Viktor.

Grady parecia completamente à vontade, como se estivéssemos falando sobre o tempo. — Sua vó. Arqueei as sobrancelhas. — Você conheceu minha vó? — Conheci — ele respondeu, acomodando-se em uma cadeira e puxando outra para apoiar os pés, o gesto relaxado contrastando com a intensidade de suas palavras. — Havia várias viúvas na redondeza: sua avó, a Sra. Potter, a Sra. Propowski e algumas outras. Nós chamávamos esta área de Jardim das Viúvas.

Lorenzo Vellardi O som da UTI tem uma característica própria. Bipes compassados do monitor, o sopro rítmico do respirador, o sussurro das rodas das macas, vozes baixas que entram e saem como maré.

— murmuro, sincera. Ele me observa por longos segundos. Então, seus lábios se curvam. Não em tristeza. É algo mais... sombrio. — Não sinta. — abre a porta, já saindo. — Estou aliviado que ela finalmente morreu. Congelo. Antes que eu processe, ele desce e desaparece, caminhando na direção do cemitério. Deixa pra trás o cheiro de cigarro... e um isqueiro elegante, pesado, com iniciais gravadas em baixo relevo: J.B.

Thayla Narrando Meu Deus, que ódio dessa Vilma! Mas eu sabia que a amiga da Madeleine não ia me dar paz. Ela fazia questão de lembrar da defunta a cada minuto: no Salmão, na toalha da mesa, na vela, em tudo. Como se fosse um ritual para me lembrar de que Enrico já teve outra mulher antes de mim.

— Isabela...! Davi correu até a cama e a sacudiu com força. O corpo, obviamente, não reagiu. Seus olhos ficaram vermelhos na hora. Agarrando o médico mais próximo, perguntou em desespero: — Ela não estava bem? Por que tá desacordada? O rosto do médico também estava pálido. Hesitante, disse: — Sr. Moreira... meus pêsames. A Sra. Nogueira... faleceu.