A Enfermeira do Cowboy

Sofia passou o relatório do plantão. Os olhos ardiam de cansaço, mas a adrenalina ainda zumbia nas veias. Na UTI, atrás do vidro fosco, Ethan Callahan apagado sob sedação, a perna engessada pendurada num trambolho de tração. Monitores piscavam devagar: batimento 58, pressão 110/70, saturação 98%. Estável, mas no fio da navalha. — Tá vivo depois da faca, mas a infecção é a próxima rodada — disse Dra. Vance, aparecendo ao seu lado com um café pela metade. — Os Callahan têm osso duro e cabeça de pedra. Não espere agradecimento. Sofia olhou o perfil cortante de Ethan na luz branca. Sem a raiva, parecia mais novo, frágil. As cicatrizes nas mãos contavam histórias de arame e rédea puxada. — Ele acordou? — Por um instante. Rosnou pra enfermeira que tentou dar remédio. Chamou ela de "envenenadora da cidade". — Vance deu uma risadinha seca. — Bem-vinda a Serenity Creek, onde desconfiança é esporte. Vai descansar. Esse calor come os desavisados. *** Sofia encostou a testa no volant

Sofia encostou a testa na porta fria da UTI, respirando fundo. O cheiro de desinfetante e desespero já era quase familiar. O ibuprofeno lutava bravamente contra a dor de cabeça, mas nada resolvia o nó no estômago. Ethan Callahan, só o nome já dava trabalho. Ela ajustou o jaleco, afundou os ombros num gesto falso de confiança e empurrou a porta. Os passos foram firmes até uns dois metros da cama. Aí, o joelho direito decidiu pregar uma peça. Não foi um tropeção, foi uma falha total, como se o osso tivesse virado gelatina. Ela cambaleou pra frente, a mão se agarrando na grade da cama com um estalo seco que ecoou no silêncio da sala. — Taí pra me matar de susto, enfermeira? — a voz de Ethan era áspera e rouca de sono ou raiva, ela não sabia dizer. Ele estava sentado na cama, meio inclinado pra frente, tentando alcançar uma garrafa d'água na mesa de cabeceira. O movimento tinha puxado a camisa aberta do pijama hospitalar pra o lado. E foi aí que o mundo desacelerou. O torso dele,

Ben levou a mão ao rosto, não para tapar os ouvidos, mas porque o mundo girava violentamente. A raiva se dissolveu em náusea. Ele engoliu com força, o gosto amargo da bile e do uísque subindo na garganta. — Ele… o Ethan… ele sempre foi o perfeito pra ti, né? O forte. O certo. Eu nunca… nunca cheguei aos pés. — Não, nunca chegou! — Marlene cuspiu as palavras. — Mas podia ter sido mais! Podia ter sido um homem, Ben! Em vez disso, escolheu ser um fardo. Um peso morto que a gente ainda tem que carregar. Ben olhou para a mãe. A mulher de ferro, de rosto marcado pelo sol e pela perda, os ombros ainda largos, mas curvados sob um peso invisível. Ele viu, por um instante fugaz, não apenas raiva, mas uma dor profunda, uma decepção que ia além da falência do rancho. Era a falência de um filho. E aquela dor, mais do que qualquer insulto, foi o que o incomodou. Ele não teve resposta. Não teve força. A náusea venceu. Ben virou-se de repente e vomitou violentamente na pia suja, o corpo trem

Ethan estava sentado na cama, o gesso monumental na perna esquerda repousando sobre travesseiros como um troféu indesejado. Seu rosto, sob a barba de três dias, era uma paisagem de dor contida e raiva impotente. Os olhos cinza, semicerrados, seguiam uma mosca teimosa que zumbia contra o vidro da janela, como se sua concentração pudesse matar o inseto. O remédio antibiótico pingava junto ao soro em um combate silencioso contra a infecção.A porta abriu-se sem batidas. Não precisava. Marlene Callahan parou no batente da porta, vestindo seu jeans mais velho e uma camisa xadrez puída, as botas cobertas por uma fina camada de poeira vermelha. Seu cabelo grisalho estava preso num rabo de cavalo apertado, realçando o rosto ossudo e os olhos negros, escavados pela falta de sono.— Tão te tratando bem, pelo menos? — a voz dela raspou o ar, seca. Não era uma pergunta sobre cuidados. Era um desafio ao sistema que mantinha seu filho longe de casa.Ethan não se virou de imediato.— Sobrevivendo. —

O corredor do hospital parecia mais longo e mais silencioso do que o normal naquela manhã. Cada passo de Sofia ecoava como um batimento cardíaco amplificado, um som que se perdia entre as portas fechadas e o cheiro persistente de antisséptico. Ela ajustou o jaleco, tentando afastar a sensação de inquietação que a acompanhava desde o encontro fortuito com Dawson, dois dias atrás, na lanchonete. A imagem da picape preta parada na rua, observando, ainda a assombrava, um fantasma de aço e más intenções.Precisava falar com Ethan. Precisava avisá-lo. Dawson não estava apenas pressionando por terra; ele estava jogando sujo, sondando fraquezas, e ela tinha se tornado um alvo. E, de alguma forma, a ameaça a ela estava intrinsecamente ligada à guerra que Dawson travava contra os Callahan. Talvez, se Ethan soubesse, pudessem… o quê? Ela não sabia. Só sabia que não podia carregar aquilo sozinha.Ao chegar à porta do quarto 302, ela respirou fundo, tentando compor uma expressão serena. O sorriso