KAPITEL 5: Lass uns reden

ELI

Montagmorgen kommt zu schnell.

Ich wache vor meinem Wecker auf, so wie jeden Tag, seit ich von zu Hause weg bin. Mein Körper traut diesem Ort nicht genug, um tief zu schlafen. Ein Auge bleibt offen, ein Ohr lauscht nach Schritten im Flur, eine Hand ist bereit für das kleine Messer unter meinem Kissen.

Jude ist schon weg. Sein Bett ist mit militärischer Präzision gemacht, die Decke so straff gezogen, dass man eine Münze darauf springen lassen könnte. Seine Seite des Zimmers riecht nach Seife und etwas leicht Kräuterartigem. Rosmarin vielleicht. Ich habe begonnen, in diesem Geruch Sicherheit zu finden. Es bedeutet, ich habe eine weitere Nacht überstanden.

Ich prüfe mein Handy. Keine neuen Nachrichten von der unbekannten Nummer. Die vier Worte sind noch da, in meinen Bildschirm und mein Gedächtnis eingebrannt. Ich kenne deinen Vater. Ich habe sie seit dem Badezimmer hundertmal gelesen. Ich habe ein Dutzend Antworten geschrieben und jede einzelne wieder gelöscht. Wer auch immer diese Nachricht geschickt hat, weiß etwas. Vielleicht weiß er alles. Und er hat sich nicht wieder gemeldet, was auf eine seltsame Weise schlimmer ist, als wenn er es getan hätte.

Ich lösche die Nachricht. Ich kann nicht riskieren, dass jemand sie sieht.

Die Dusche ist der schwierigste Teil jedes Tages.

Ich warte, bis das Bad leer ist. Ich prüfe die Kabinen dreimal. Ich schließe die Haupttür ab, auch wenn wir das nicht sollen. Dann ziehe ich meine Schlafkleidung aus und stehe unter dem Wasserstrahl mit dem Rücken zur Wand und den Augen auf der Tür. Das Wasser ist nie heiß genug. Die Seife ist billig und scharf. Ich wasche mich schnell und ziehe mich noch schneller an, binde meine Brust mit geübter Präzision, ziehe die weiten Schichten über, die jede Kurve verstecken.

Als ich den Flur betrete, bin ich wieder Eli. Nicht Eliana. Niemals Eliana.

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Die Mensa beim Frühstück ist ein Schlachtfeld, das ich erst lernen muss zu lesen.

Ich halte den Kopf unten. Ich gehe an der Essenslinie entlang, ohne jemanden anzusehen. Ich nehme eine Schüssel Haferbrei, einen Apfel und einen schwarzen Kaffee, weil ich gehört habe, dass Koffein den Appetit dämpfen kann und Appetit zu Gewichtszunahme führt und Gewichtszunahme zu Kurven. Eine absurde Gleichung, aber mehr habe ich nicht.

Ich setze mich an den Beta-Tisch. Jude sitzt schon dort und liest ein Taschenbuch mit gebrochenem Buchrücken. Er schaut nicht auf, als ich mich ihm gegenüber hinsetze.

„Du bist noch hier“, sagt er.

„Enttäuscht?“

„Leicht überrascht.“ Er blättert eine Seite um. „Die meisten Neuen knicken bis Tag drei ein. Du bist bei Tag vier.“

Ich rühre im Haferbrei und sage nicht, dass ich schon lange vorher eingeknickt bin. Dass ich seit dem Tag, an dem ich den Sarg meines Vaters habe senken sehen, nur noch mit Klebeband und Verzweiflung zusammengehalten werde. Dass das Einzige, was mich aufrecht hält, der Gedanke ist, dass Gregory Ashford meine Familie zerstört hat und ich ihm das zurückgeben werde.

Stattdessen sage ich: „Ich bin härter, als ich aussehe.“

Jude sieht kurz auf. Seine grauen Augen halten meine einen Moment zu lange fest. „Ja“, sagt er leise. „Das fange ich an zu sehen.“

Die Warnklingel ertönt. Wir nehmen unsere Tabletts und gehen zur Tür. Ich spüre Blicke in meinem Rücken, als ich gehe. Ich muss mich nicht umdrehen, um zu wissen, wem sie gehören. Theo Ashford sitzt am Kapitänstisch mit seinem kalten Winterblick und seinen unausgesprochenen Fragen. Logan Hayes lehnt neben ihm mit seinem goldenen Lächeln und seinen Geheimnissen. Ich habe seit dem Badezimmer mit keinem von beiden gesprochen. Ich habe noch nicht entschieden, ob das ein Sieg ist oder eine Kapitulation.

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Erste Stunde ist Hockey-Theorie bei Coach Hendricks.

Der Raum riecht nach altem Kaffee und Kreidestaub. Die Wände sind bedeckt mit Spielzügen und Formationen. Wir sitzen in Reihen nach Position. Stürmer vorne. Verteidiger in der Mitte. Torhüter hinten. Ich sitze in der zweiten Reihe, eingeklemmt zwischen einem Beta-Flügelspieler namens Marcus, der auf seinen Stiftkappen kaut, und einem Alpha-Verteidiger namens Briggs, der mehr Platz beansprucht als er sollte.

Coach Hendricks spricht über neutrale Zonenfallen und Aufbauvarianten. Ich mache mir Notizen mit ruhiger Hand. Mein Vater hat mir das meiste davon mit zehn Jahren beigebracht, auf dem Sofa, mit einem Whiteboard auf dem Couchtisch. Er sagte immer, Hockeyverstand sei das Einzige, das man dir nicht nehmen könne. Er hatte Unrecht. Gregory Ashford hat alles genommen.

Die Tür öffnet sich mitten im Unterricht. Ein Schülerassistent tritt ein und reicht Coach einen Zettel. Coach liest ihn und blickt in den Raum.

„Vance“, ruft er. „Direktion. Jetzt.“

Der Raum wird still. Jeder Kopf dreht sich zu mir. Mir rutscht der Magen in die Schlittschuhe. Marcus hört auf, an seinem Stift zu kauen. Briggs grinst, als hätte er das kommen sehen.

Ich stehe langsam auf. Meine Beine fühlen sich an, als gehörten sie jemand anderem. Ich gehe zur Tür, ohne jemanden anzusehen. Hinter mir beginnt das Flüstern wie ein Feuer, das sich ausbreitet.

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Das Büro der Direktorin liegt im Verwaltungsgebäude, ein steinernes Gebäude, das gebaut wurde, um einzuschüchtern. Die Sekretärin deutet ohne aufzusehen auf eine Holzbank. Ich setze mich und versuche mich daran zu erinnern, wie man atmet.

Zehn Minuten vergehen. Dann zwanzig. Mein Kopf geht alle möglichen Gründe durch. Jemand hat mich beim Umziehen gesehen. Jemand hat das Gesicht meines Vaters auf diesen Fotos erkannt. Die unbekannte Nummer war kein Fremder, sondern jemand aus diesem Gebäude, der beschlossen hat, mich zu entlarven.

Die Tür geht auf.

Direktorin Hartley ist eine große Beta-Frau mit grauem Haar, streng nach hinten gebunden. Sie lächelt nicht, als sie meinen Namen sagt. Sie lächelt nicht, als ich ihr gegenüber auf dem harten Ledersessel Platz nehme. Ihr Büro ist voller Northfell-Erinnerungsstücke. Meisterschaftsfotos. Signierte Trikots. Ein gerahmter Brief von Gregory Ashford, der ihr zwanzig Jahre Dienst gratuliert.

„Mr. Vance“, sagt sie. „Ihre akademischen Leistungen sind beeindruckend. Ihre Schlittschuhlauf-Tests ebenfalls. Coach Hendricks spricht sehr positiv über Ihr Potenzial.“

Ich warte. Es kommt immer ein Aber.

„Aber.“ Sie legt die Hände auf den Schreibtisch. „Es gibt ein Problem mit Ihrer Studienfinanzierung. Der Stipendienfonds, auf den sich Ihre Bewerbung bezieht, wurde noch nicht bestätigt. Das Konto ist gesperrt, bis die Identität geprüft ist.“

Mein Blut wird zu Eis. „Identitätsprüfung?“

„Standardverfahren bei verstorbenen Kontoinhabern.“ Sie sagt es, als bedeute es nichts. Als wäre der Tod meines Vaters Bürokratie. „Das Stipendium wurde von Samuel Vance eingerichtet. Als benannter Empfänger, Elijah Vance, müssen Sie zusätzliche Dokumente vorlegen, um Ihre Beziehung zum Förderer zu beweisen. Geburtsurkunde. Familienregister. Abstammungsnachweis.“

Der Raum kippt. Ich klammere mich an die Armlehnen, um nicht zu rutschen.

„Natürlich“, höre ich mich sagen. „Ich kann die Dokumente besorgen.“

„Gut. Sie haben zwei Wochen.“ Sie lächelt, und es erreicht ihre Augen nicht. „Die Northfell Academy hat eine Null-Toleranz-Politik für Betrug, Mr. Vance. Ich gehe davon aus, Sie verstehen das.“

Ich verstehe es sehr gut. Mir läuft die Zeit davon.

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Der Flur vor dem Büro ist leer. Ich lehne mich an die Steinwand und drücke die Stirn gegen die kalte Oberfläche. Zwei Wochen. Zwei Wochen, um Dokumente vorzulegen, die nicht existieren, für einen Jungen, der nie geboren wurde.

Mein Handy vibriert.

Ich hole es mit zitternden Fingern hervor. Eine weitere Nachricht von der unbekannten Nummer. Diesmal drei Worte.

Ich kann helfen.

Ich starre auf den Bildschirm, bis die Buchstaben verschwimmen. Hilfe. Wer würde mir helfen? Wer weiß überhaupt, was ich hier versuche? Meine Mutter ist zu krank. Mein Vater ist tot. Es gibt niemanden sonst.

Außer es gibt jemanden. Jemanden, der meinen Vater kannte. Jemanden, der mich seit meiner Ankunft beobachtet. Jemanden, der neben mir bei der Begrüßung saß und sagte, ich rieche nach Krankenhaus. Jemanden, dessen goldene Augen mich vom ersten Moment an durchschaut haben.

Ich hebe den Blick vom Handy.

Logan Hayes steht am Ende des Flurs.

Er lehnt an den Schließfächern, Arme verschränkt, Kopf leicht geneigt. Er lächelt nicht. Seine goldenen Augen sind ernst auf eine Art, die ich noch nie bei ihm gesehen habe. Er wirkt, als hätte er auf mich gewartet.

Er wirkt, als wüsste er es.

Mein Herz setzt aus. Meine Finger schließen sich fester um das Handy. Der Bildschirm drückt in meine Handfläche, ich spüre es kaum.

Logan stößt sich von den Schließfächern ab und macht einen Schritt auf mich zu. Dann noch einen. Seine Schritte hallen im leeren Flur wie ein Countdown.

Ich kann nicht rennen. Ich kann mich nicht verstecken. Ich kann nur hier stehen und zusehen, wie er näher kommt und mich fragen, ob das der Moment ist, in dem alles zerbricht.

Er bleibt zwei Meter vor mir stehen. Sein Amberduft legt sich um mich, warm und sanft und völlig furchterregend.

„Eli“, sagt er leise. „Wir müssen reden.“