Kapitel 25 - Der Überfall

Die Bienen summten nicht.

Das war das Erste, was Lova wusste. Sie lag im Dunkeln des Schlafzimmers im Gärtnerhaus, die Augen offen, ihr Herz schlug langsam und dick, und es dauerte einen langen Moment, bis sie begriff, was nicht stimmte.

Es war die Stille. Zweihundert Bienen hatten seit dem Tag ihrer Ankunft auf dem Fensterbrett gesessen. Mitten in der Nacht hatte sie sie immer hören können, leise, ein winziger Laut wie ein schlafendes Kind, das atmet.

Jetzt war da nichts.

Sie versuchte, sich aufzusetzen. Ihr Körper gehorchte nicht. Er fühlte sich an, als wäre er mit warmem, nassem Sand gefüllt. Ihre Arme waren schwer, ihre Zunge dick im Mund. Ein süßer Geruch hing im Zimmer, reich und schwer, und sie kannte ihn. Sie hatte ihn in einer großen Halle gerochen.

Verbrannter Zucker. Kerzenrauch.

„Nein“, sagte sie. Es kam als verwaschenes Flüstern heraus.

Sie rollte aus dem Bett und fiel. Der Boden traf ihre Schulter. Sie lag mit der Wange auf den kalten Dielen, ihr Atem pfiff. Dann dachte sie an Nela, die im Nebenzimmer mit ihrem Hasen schlief, und etwas stieg durch ihr Blut wie Flamme durch Papier.

Honig, dachte sie. Honig im Sommer.

Die Wärme kam auf einmal. Sie überflutete ihre Glieder und brannte den Sand fort, wie die Sonne Nebel wegbrennt. Sie keuchte. Sie war auf Händen und Knien. Sie war wach.

Sie zog sich am Bettpfosten hoch und taumelte zur Tür.

Die Küche war dämmrig. Der Ofen war ausgegangen. Auf dem Regal darüber brannte die Kerze niedrig in ihrem Glas, mit einer hohen, ruhigen Flamme in der Farbe einer Perle. Dicker blasser Rauch stieg in einer geraden Linie von ihr auf und breitete sich unter der Decke aus wie eine Wolke.

Auf dem Fensterbrett lagen die Bienen in Reihen. Nicht tot. Schlafend, ganz still, die Flügel gefaltet.

Elske saß am Tisch, den Kopf auf den Armen.

„Tante!“ Lova rüttelte sie. Die alte Frau regte sich nicht. Ihr Atem ging langsam und flach. „Tante, wach auf!“

Sie riss die Kerze vom Regal und stieß sie in den Wasserkrug. Sie ging mit einem Zischen aus. Der Geruch verdichtete sich einen Moment, süß und sauer, und machte sie würgen. Sie stieß das Fenster auf, und kalte Luft schlug ihr ins Gesicht.

Gretas Kerze, sagte eine kleine Stimme in ihrem Kopf.

Nein, sagte eine andere. Sie war ein Geschenk. Von einem Markt. Sie hätte nie. Sie würde nie.

Sie hatte keine Zeit, darüber nachzudenken. Ein Schatten fiel auf das Fenster.

Der Mann, der hindurchkam, war schwarz gekleidet, schlank und flink, eine Maske über der unteren Gesichtshälfte. Er landete lautlos in der Hocke auf dem Küchenboden und erhob sich mit einer langen, dünnen Klinge in der Hand.

Lovas Finger schlossen sich um das Erstbeste auf dem Abtropfbrett. Elskes Stockmesser, ein altes Hakending mit Holzgriff, über fünfzig Jahre blank geschliffen.

Er stieß zu.

Sie hatte nie gekämpft. Sie hatte nur zugesehen, aus dem Auto, aus dem Hof. Aber das Messer schien es zu wissen. Sie drehte sich, und seine Klinge fuhr zischend an ihren Rippen vorbei. Sie riss die Hakenspitze in einem kurzen, brutalen Bogen hoch und fühlte, wie sie durch den Ärmel und ins Fleisch seines Unterarms riss.

Er grunzte. Er fing ihr Handgelenk. Sein Griff war aus Eisen. Er trieb sie rückwärts über den Tisch, und die Tassen krachten auf den Boden.

„Honigmädchen“, zischte er. „Lass das.“

Sein Atem roch nach Kerzen.

Sie entschied nicht, was als Nächstes geschah. Sie spürte nur, wie die Hitze in ihren Händen aufstieg, ein heißer, weißer, wütender Schwall, und ihre Handflächen, gegen seine Brust gepresst, leuchteten.

Bernsteinfarbenes Licht brach zwischen ihnen aus. Der Mann schrie.

Es war ein hoher, zerrissener Schrei wie von einem Tier. Er taumelte zurück und krallte sich in die Brust. Unter dem schwarzen Stoff, wo ihre Hände gewesen waren, rauchten zwei Handabdrücke, hell und golden und vernarbend. Er fiel gegen die Wand und rutschte an ihr hinunter.

Lova starrte auf ihre Handflächen.

Das habe ich getan.

Hinter ihr flog die Haustür aus den Angeln.

Vier Wölfe kamen herein. Sie hatten sich auf der Veranda verwandelt und füllten die kleine Küche mit Hitze und Moschus, langschädelig und schwarzfellig, mit silbernen Augen. Sie knurrten nicht. Sie kamen in einer stummen Flut.

„Nela!“

Sie rannte.

Sie hatte vielleicht drei Sekunden. Sie warf sich durch den Flur in das Zimmer des Kindes, schlug die Tür zu, schob den Riegel vor und drückte den Rücken gegen das Holz.

Nela lag im kleinen Bett, das Haar über das Kissen verstreut, Herrn Möhre unter einen Arm gedrückt. Fest schlafend. Ihr Mund stand ein wenig offen. Ihre Wangen waren gerötet.

Der Rauch, dachte Lova. Er ist auch hier hereingekommen.

Etwas schlug gegen die Tür.

Das Holz sprang in seinem Rahmen. Ein zweiter Schlag spaltete die Füllung. Sie fühlte, wie sich der Riegel bog. Sie stürzte zum Bett, hob Nela hoch und rannte zum Fenster.

Es war von außen zugenagelt. Ein Silberdraht war quer über den Rahmen gespannt und blinkte im Mondlicht.

Sie haben es vorbereitet.

„Nela“, flüsterte sie. „Nela, wach auf.“

Das Kind rührte sich nicht.

Die Tür barst nach innen.

Sie kämpfte.

Später würde sie sich nur in Bruchstücken daran erinnern. Das Gewicht eines schwarzen Wolfs auf ihrer Brust. Ein Maul mit zu vielen Zähnen, eine Handbreit vor ihrem Gesicht. Ein Küchenstuhl, weit geschwungen. Der heiße Schwall von Honiglicht, immer wieder, verbranntes Fell und der Gestank von angesengtem Haar. Zwei von ihnen am Boden. Zwei weitere dahinter. Jemand schrie, und der Schrei war ihrer.

Sie ließ Nela nicht los. Sie würde es nicht. Sie rollte sich um sie auf dem Boden zusammen und nahm die Krallen und Tritte in Rücken und Schultern. Sie fühlte, wie ihr Ärmel riss, dann Haut. Sie fühlte, wie der Faden in ihrer Brust sich straff zog wie Draht.

Jano!

Sie wusste nicht, ob sie es laut rief. Sie wusste nicht, ob es durch die Luft ging oder nur durch das Band. Aber sie schleuderte es mit allem, was sie hatte, hinaus in die Dunkelheit, zu einem erleuchteten Haus hundert Meter entfernt.

Jano. Sie sind hier.

Ein gewaltiges Brüllen erhob sich vom Haupthaus. Weit weg begann eine Sirene zu heulen. Rufe, Schüsse, das lange Krachen splitternden Glases. Die Nordmauer. Das schlafende Haus, das erwachte.

Ein Ablenkungsmanöver. Ihr Verstand arbeitete langsam. Sie haben das Haus angegriffen, um ihn wegzulocken. Und ich bin hier, auf der anderen Seite des Gartens, mit hundert Metern zwischen uns.

Ein Schatten fiel auf sie.

Es war nicht der eines Wolfs.

Jemand war sehr leise in polierten Schuhen in den Raum getreten und stieg behutsam über die zerbrochene Tür. Klein und gepflegt in einem anthrazitfarbenen Mantel. Ein dünnes, blank gescheuertes, angenehmes Gesicht. Gekämmtes graues Haar. Am Revers ein winziger silberner Mond.

„Frau Jorik“, sagte er. „Bitte. Es besteht kein Grund dazu.“

„Weg von ihr!“

„Das kann ich leider nicht.“

Er ging anmutig in die Hocke, wie ein Mann neben einem Kind, dem er den Schuh binden will. Lova schlug nach ihm, und ein Wolfsfuß trat auf ihr Handgelenk. Sie hörte einen Knochen knacken. Sie schrie auf.

Der kleine Mann sah mit leisem Bedauern auf sie hinunter.

„Wir wollen sie nur segnen. Das müssen Sie doch einsehen. Sie waren so müde, meine Liebe. So lange allein. Es wäre eine Wohltat, wenn wir Ihnen die Last abnähmen.“

„Fass sie nicht an …“

Er legte zwei Finger auf Nelas Stirn.

Das Kind seufzte im Schlaf. Ein schwaches silbernes Flackern lief über ihre Haut, und ihr ganzer Körper wurde schlaff und leicht, als wäre das letzte Gewicht aus ihr gewichen.

„So“, sagte Herr Weiss.

Er hob sie aus Lovas Armen, so mühelos, wie man ein schlafendes Kätzchen hochhebt.

Ihre Hände schlossen sich um leere Luft.

Sie kämpfte sich auf die Knie. Die Schulter eines Wolfs traf sie vor die Brust und schleuderte sie zurück. Ihr Kopf schlug auf den Boden. Sterne zersprangen an der Decke. Sie sah ihn mit Nelas Kopf auf seiner Schulter stehen, ein gestricktes oranges Ohr über seinem Arm hängend. Sie sah die zerbrochene Tür, den dunklen Garten dahinter, die kleinen, stummen Gestalten am Tor.

Die Wachen. Sie lagen in einem Haufen auf dem Weg.

„Danke für die Kerze, Frau Jorik“, sagte der Mann in der Tür. Er sagte es über die Schulter, mit vollkommener Höflichkeit, während er in die Nacht hinausging. „Es war eine ausgezeichnete Idee.“

Dann war er fort.

Lova lag auf dem Boden des Gärtnerhauses, das Handgelenk gebrochen, der Mund voll Blut, und hörte Janos Kommen nicht. Sie hörte Tilos Ruf nicht, nicht die Stiefel über den frostigen Rasen.

Sie hörte nur eins, sehr weit weg, am Grund ihrer Brust.

Eine kleine Stimme, die nach ihr rief.

Dann hörte es auf.