Der Billionär verliebte sich in den Witwer

Lucas Okon hatte gelernt, nur mit dem Mund zu lächeln – und mit nichts anderem.

Es war eigentlich eine Fähigkeit. Niemand hatte es ihm beigebracht. Die Trauer hatte es ihm beigebracht, so wie die Trauer einem Dinge beibringt, die man nie wissen wollte. Er hatte es in der ersten Woche nach Anns Tod vor dem Badezimmerspiegel geübt, damals, als er noch einen Bürojob hatte und Kollegen, die wollten, dass es ihm gut ging. Die Lippen dehnen. Die Augen ein wenig zusammenkneifen, nicht zu sehr. Nicken, als ob man zuhört. Bei Leuten, die nicht genau hinschauten, funktionierte das.

Reiche Leute schauten nie genau hin. Das war das Erste, was er über sein neues Leben gelernt hatte.

Er kniete unter der Spüle in der Küche eines Hauses, das mehr kostete, als er in zehn Jahren verdienen würde, den Schraubenschlüssel in der Hand, während sich Schweiß an seinem Kragen sammelte, obwohl die Klimaanlage so kalt war, dass man seinen Atem sehen konnte. Die Rohrverbindung war verrostet, nichts Kompliziertes. Er hätte das im Schlaf reparieren können. Seit vier Monaten reparierte er nun schon Rohre, seit er bei Harrington & Partners mit einem Karton voller Sachen und einer Dreijährigen auf der Hüfte hinausgegangen war, weil es niemanden sonst gab, der sie um 14 Uhr von der Schule abholen konnte, niemanden, der bei ihr saß, wenn sie schreiend nach einer Mutter aufwachte, die nicht zurückkommen würde.

„Du machst das wunderbar“, sagte die Hausherrin, die mit verschränkten Armen in der Tür stand. Sie sagte es so, wie man Dinge zu Hausangestellten sagt – freundlich, aber aus der Distanz, so wie man einen Hund dafür lobt, dass er sitzt.

„Danke, Ma“, sagte Lucas und lächelte mit dem Mund.

Er zog den letzten Bolzen fest, probierte den Wasserhahn aus und sah zu, wie klares Wasser herausfloss. Hinter ihm schrieb die Frau bereits jemandem eine SMS und vergaß schon, dass er existierte. Das war in Ordnung. Das war ja eigentlich der springende Punkt. Er wollte nicht gesehen werden. Gesehen zu werden bedeutete Fragen, und Fragen bedeuteten, dass er erklären müsste, dass er vor einem Jahr noch ein Eckbüro gehabt hatte und eine Frau, die zu laut über ihre eigenen Witze lachte, und dass er jetzt schwielige Hände hatte und eine Tochter namens Zuri, die an manchen Abenden immer noch fragte, ob Mama schon von ihrer Reise nach Hause käme.

Er packte sein Werkzeug zusammen. Er wurde in bar bezahlt, in kleinen, gefalteten Scheinen, die ihm wie etwas Beschämendes in die Handfläche gedrückt wurden. Er bedankte sich dreimal, denn Dankbarkeit gehörte ebenfalls zur Rolle dazu.

Vivienne Kingston bemerkte ihn an einem Dienstag, obwohl sie es noch nicht als „Bemerken“ bezeichnet hätte. Es war eher so, als ob ihr Blick an etwas hängen geblieben war und nicht sofort wieder losließ.

Sie saß auf dem Rücksitz ihres Autos, den Laptop aufgeklappt, und las gerade halb eine E-Mail an die Aktionäre, als sie ihn zwei Häuser weiter von ihrem eigenen entfernt neben einem Tor hocken sah, einen Metallwerkzeugkasten zu seinen Füßen, während er mit dem Wachmann ihres Nachbarn sprach. Er war jung – jünger, als sie es für diese Arbeit erwartet hätte – und irgendetwas stimmte nicht mit seiner Haltung. Nicht falsch im Sinne von kaputt. Falsch wie ein Mann, der sehr vorsichtig auf einem Boden stand, dem er nicht traute.

Er blickte auf, als ihr Auto vorbeifuhr. Nur für eine Sekunde. Lange genug, dass sie sein Gesicht richtig wahrnehmen konnte: markante Gesichtszüge, müde auf eine Art, die nichts mit Schlaf zu tun hatte, Augen, die nicht zu dem kleinen, höflichen Lächeln passten, das er dem Wachmann schenkte.

„Gutaussehend“, dachte sie, und dann, sofort: „seltsam“. Nicht das mit dem guten Aussehen – sondern das Seltsame, das dahintersteckte. Männer, die in dieser Gegend ihren Lebensunterhalt mit körperlicher Arbeit verdienten, machten normalerweise viel Wirbel darum, waren fröhlich auf diese gekünstelte Art, die eigentlich nur Erschöpfung war, die man für Trinkgeld aufputzte. Dieser hier trug seine Traurigkeit wie einen Mantel, den er nicht ausziehen konnte, auch wenn sein Mund genau das Richtige tat.

Beinahe hätte sie ihren Fahrer gebeten, langsamer zu fahren. Sie tat es nicht.

Drei Tage später sah sie ihn wieder – diesmal mit einem kleinen Mädchen auf der Hüfte, dessen Arme locker um seinen Hals geschlungen waren und das halb schlafend an seiner Schulter lehnte. Er ging zu Fuß, fuhr nicht, einen Werkzeugkasten in der einen Hand und ein Kind im anderen Arm, und etwas an dieser alltäglichen Häuslichkeit erschreckte sie.

Oh, dachte Vivienne. Er ist verheiratet.

Sie spürte, wie etwas Kleines und Unbenennbares in ihrer Brust zusammensackte, und war fast verärgert über sich selbst, dass sie das überhaupt empfand. Sie kannte diesen Mann nicht. Es ging sie nichts an, auf ihn zu reagieren.

Ihr Auto fuhr weiter. Sie sagte sich, sie solle aufhören hinzuschauen.

Sie hörte nicht auf hinzuschauen.

Das dritte Mal war es kein Zufall – oder zumindest redete sie sich das ein, auch wenn sie später daran zweifeln würde. Sie war früh unterwegs zu einem Telefonat um 7 Uhr morgens mit dem Büro in Port Harcourt, und sie sah ihn vor einem kleinen Straßenstand auf einem umgedrehten Eimer sitzen, wie er Münzen mit der besonderen Sorgfalt eines Mannes in seine Handfläche zählte, der es sich nicht leisten konnte, sich zu verzählen. Neben ihm saß ein kleines Mädchen in einer Schuluniform, die zwei Nummern zu groß war, baumelte mit den Beinen und beobachtete ihn mit dem bedingungslosen Vertrauen, das kleine Kinder jemandem entgegenbringen, der sie noch nie im Stich gelassen hat.

Er kaufte eine kleine Portion Reis und Eintopf, löffelte etwas davon in eine Plastikflasche, verschloss sie und steckte sie in einen verblichenen Rucksack. Seine Hände bewegten sich schnell. Geübt. Ein Mann, der genau das seit Monaten jeden Schultag tat.

Vivienne beobachtete ihn hinter getöntem Glas, und die Frage stieg in ihr auf, bevor sie sie unterdrücken konnte: Wo ist seine Frau?

Sie dachte an das Kind, das er vor drei Tagen auf der Hüfte getragen hatte. Sie stellte sich vor, wie er jetzt ganz allein das Mittagessen zusammenpackte – eine Aufgabe, die eigentlich eine Mutter übernehmen sollte –, mit der müden Effizienz eines Menschen, der niemanden hat, dem er diese Aufgabe übertragen könnte.

Sie bat ihren Fahrer zu warten.

Sie sah zu, wie er das Mädchen zum Tor einer kleinen Grundschule begleitete, sich auf ihre Höhe hinkniete und etwas sagte, das das ernste kleine Gesicht des Kindes zum Lächeln brachte – das erste echte Lächeln, das Viv bei einem von beiden gesehen hatte. Sie sah zu, wie er wartete, bis das Mädchen drinnen war, bevor er aufstand, die Schultern sinken ließ, als hätte er sie absichtlich hochgehalten, und sich umdrehte, um sich seinen Werkzeugkasten über die Schulter zu werfen.

Er sah nicht mehr wirklich traurig aus. Er sah aus wie ein Mann, der eine Last ablegt, um eine andere zu tragen.

Viv lehnte sich in ihrem Sitz zurück, beunruhigt davon, wie sehr sie seinen Namen wissen wollte.

„Folge ihm“, sagte sie leise. „Schau einfach mal, wo er heute arbeitet.“

Ihr Fahrer warf ihr einen Blick im Rückspiegel zu, sagte aber nichts. Er fuhr langsam los, hielt einen vorsichtigen Abstand ein, und Vivienne beobachtete den geraden Rücken des Mannes durch die Windschutzscheibe, fragte sich, was genau sie da eigentlich tat, und stellte fest, dass sie ausnahmsweise einmal keine Antwort parat hatte.