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หน้าหลัก / Romantik / Der Phönix vor dem Jüngsten Tag / "Die umarmung des schleier"

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"Die umarmung des schleier"

ผู้เขียน: Danny lex 101
last update วันที่เผยแพร่: 2026-09-10 15:26:35

---

Der alte Bahnhof ist genau so, wie ich ihn erwartet habe.

Verlassen. Zerstört. Die Fensterscheiben sind zersplittert wie abgebrochene Zähne. Graffiti bedecken jede Fläche – Tags, Symbole und Worte, die ich nicht verstehe. Regen tropft durch Löcher im Dach und sammelt sich in Pfützen auf dem rissigen Boden.

Es riecht nach Schimmel, Verfall und noch etwas anderem.

Etwas Metallischem.

Wie Blut.

Ich trete ein. Meine Schritte hallen von den Wänden wider. Die Haupthalle ist riesig, leer und dunkel, und ich habe das Gefühl, in eine Falle zu laufen.

„Hallo?“, rufe ich.

Keine Antwort.

Ich gehe weiter.

Durch eine Lücke im Boden sind die Gleise zu sehen. Verrostet. Verlassen. Der ganze Ort wirkt wie ein Friedhof.

„Ist hier jemand?“

Eine Gestalt tritt aus dem Schatten hervor.

Sie ist groß. Schlank. Ganz in Schwarz gekleidet. Ihr Haar ist kurz, dunkel und ungleichmäßig geschnitten – als hätte sie selbst Hand angelegt. Ihr Blick ist scharf. Intelligent. Sie beobachtet mich, als hätte sie schon längst durchschaut, was ich sagen werde.

„Du bist gekommen“, sagt sie. Ihre Stimme ist leise. Rau. Als hätte sie geschrien.

„Ich weiß nicht, wer du bist“, sage ich.

„Nein. Das weißt du nicht.“

„Dann sag es mir.“

Sie tritt näher. Sie ist jünger, als ich erwartet hatte. Mitte zwanzig. Doch ihre Augen wirken alt. Alt und müde und erfüllt von etwas, das ich wiedererkenne.

Trauer.

„Weil du mir nicht glauben würdest“, sagt sie. „Und ich habe keine Zeit, dich zu überzeugen.“

„Wovon überzeugen?“

Sie greift in ihre Tasche. Holt ein Foto hervor. Alt. Verblasst. Die Ecken sind geknickt, als wäre es tausendmal gefaltet und wieder auseinandergeklappt worden.

Sie reicht es mir.

Ich nehme es entgegen.

Es ist das Bild einer Frau. Blondes Haar. Blaue Augen. Sie trägt einen Laborkittel und lächelt in die Kamera, als wäre sie aufrichtig glücklich.

Mir stockt der Atem.

Diese Frau sieht genauso aus wie ich.

Nein – das stimmt nicht.

Diese Frau *bin* ich.

Und doch nicht. Das Haar ist anders. Die Augen haben eine andere Farbe. Das Lächeln ist anders. Aber das Gesicht – die Knochenstruktur, die Kieferpartie, wie das Licht auf ihre Wangenknochen fällt –

Das ist mein Gesicht.

„Du fragst dich, warum sie dir so ähnlich sieht“, sagt die Frau. „Sie ist deine Großmutter.“

Ich blinzle. „Ich habe keine Großmutter.“

„Jeder hat eine Großmutter. Auch du.“

„Meine Mutter hat nie über ihre Familie gesprochen. Sie sagte, sie seien alle tot.“

Die Frau lächelt. Es ist ein trauriges Lächeln. Die Art von Lächeln, das etwas weiß, was man selbst nicht weiß.

„Sie sind nicht tot. Sie warten auf dich.“

„Warten auf mich?“

„Elara …“ Sie tritt näher. Ihre Hand ruht auf meinem Arm. Sie ist warm. „Ich weiß, du glaubst, du verlierst den Verstand. Du bist heute Morgen mit Erinnerungen aufgewacht, die nicht deine eigenen sind. Mit einer Narbe, die es gar nicht geben dürfte. Mit dem Gefühl, als würde die Welt untergehen.“

Ich erstarre.

„Woher weißt du das?“

„Weil es nicht das erste Mal ist“, sagt sie. „Und es wird nicht das letzte Mal sein.“

„Das erste Mal wofür?“

Sie holt ein weiteres Foto hervor. Neuer. Ungefaltet. Ohne Knicke.

Es zeigt eine Stadt. Völlig zerstört. Rauch steigt aus den Trümmern auf. Leichen liegen auf den Straßen.

Sie sieht genauso aus wie die Welt, in der ich gestorben bin.

„Ich habe dich verfolgt“, sagt sie. „Dich beobachtet. Ich wusste, dass du zurückkommen würdest. Ich wusste nur nicht, wann.“

„Zurückkommen – wovon?“

Sie seufzt. Sieht mich mit diesen alten, müden Augen an.

„Der Schleier“, sagt sie. „Es geschieht alle paar tausend Jahre. Ein kosmischer Zyklus. Eine Energiewelle, die über die Erde hinwegfegt und alles verändert. Als es das letzte Mal passierte, stiegen Zivilisationen auf und gingen in einer einzigen Nacht unter.“

Ich blinzle. „Okay. Du bist verrückt.“

„Bin ich das?“

„Du erzählst mir buchstäblich, dass die Welt wegen einer kosmischen Welle untergehen wird.“

„Ich sage dir, dass die Welt schon einmal untergegangen ist“, sagt sie. „Und es wird wieder ein Ende nehmen. In drei Tagen.“

In drei Tagen.

Diese Worte treffen mich wie ein Schlag in die Brust.

Sie hat recht. Ich weiß nicht, wie, aber sie hat recht. Alles, was sie sagt – genau das habe ich gespürt, als ich aufgewacht bin. Das habe ich in der Apotheke gesehen. Daran bin ich gestorben.

Sie weiß es.

Sie weiß es tatsächlich.

„Wie?“, frage ich. Meine Stimme bricht. „Woher weißt du das?“

„Weil ich so bin wie du.“

Ich starre sie an. „Was bedeutet das?“

„Rezeptoren“, sagt sie. „So nennen sie uns. Menschen, die den Schleier spüren können. Menschen, die ihn kanalisieren können.“

Ich blicke auf meine linke Handfläche hinab. Die Narbe leuchtet. Ganz schwach. Warm. Als würde etwas in mir erwachen.

„Rezeptoren“, wiederhole ich.

Sie nickt. „Und du bist der Stärkste, den ich je gesehen habe.“

„Du kennst mich doch gar nicht.“

„Ich weiß, dass du die Welt retten wirst“, sagt sie. „Oder sie zerstören. Ich bin noch nicht dahintergekommen, was von beidem es sein wird.“

Ich lache. Ich kann nicht anders. Es ist so eine lächerliche Aussage.

„Großartig. Ich bin also entweder ein Held oder ein Bösewicht. Das ist ja kaum Druck.“

Sie lacht nicht. Sie sieht mich mit diesen alten, müden Augen an.

„Es gibt noch andere“, sagt sie. „Menschen, die vom Schleier wissen. Menschen, die sich seit Generationen darauf vorbereiten.“

„Wie zum Beispiel?“

„Wie deine Großmutter“, sagt sie. „Und die Leute, die sie getötet haben.“

Ich taumle zurück. Meine Hände zittern. Mein Herz rast.

„Sie haben meine Großmutter getötet?“

Sie nickt. „Das Kollektiv. Sie wissen es. Sie haben sich vorbereitet. Und sie wissen, dass du zurück bist, Elara. Sie wissen, dass du wieder lebst.“

Ihr Gesicht verzieht sich.

„Sie kommen, um dich zu holen.“

„Wann?“

Sie sieht mich an.

„Heute Nacht.“

Hinter ihr knallt

eine Tür zu. Schritte. Schwer. Schnell. Männer in schwarzen Uniformen mit Pistolen in den Händen.

Sie stößt mich. Heftig. In eine Lücke in der Wand.

„Lauf“, sagt sie. „Lauf und schau nicht zurück.“

Ich renne.

Ich höre Schüsse hinter mir.

Ich

weiß nicht, ob es ihr gut geht.

 Ich weiß nicht, ob sie noch lebt.

Aber eines weiß ich: Jemand versucht, mich zu töten, bevor die Welt untergeht.

Und ich werde nicht noch einmal sterben.

Ich renne weiter.

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