"Die toten erwachen"

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Ich starb, während mein Mann unsere Überleben Vorräte einer anderen Frau übergab.

Das ist das Erste, woran ich mich erinnere, wenn ich die Augen öffne. Nicht das sanfte Morgenlicht, das durch die Vorhänge fiel. Nicht das Zwitschern der Vögel draußen. Nicht die Wärme seines Arms, der über meinem Bauch lag, als gehöre ich ihm noch immer.

Nein. Ich erinnere mich an seinen Blick. Nur einmal. Leer. Ausdruckslos. Als wäre ich ein Möbelstück, das er nicht mehr brauchte. Als bedeuteten fünf Jahre Ehe nichts. Als wäre ich nichts.

Er verabschiedete sich nicht einmal.

Er ging einfach mit Victoria Sterling und ihrem verzogenen Kind fort, mit der Tasche, die ich selbst gepackt hatte, meinem eigenen Geld, meiner eigenen verzweifelten Hoffnung, dass er vielleicht – nur vielleicht – zurückkommen würde.

Er kam nie zurück.

Drei Tage später starb ich in einer geplünderten Apotheke, verblutete an einem Glassplitter, den ich gar nicht sehen konnte, allein und kalt und so voller Hass, dass er mich mehr erstickte als der Staub in meinen Lungen.

Und nun bin ich hier.

In diesem Bett. In diesem Körper. In diesem Leben, das es eigentlich nicht mehr geben sollte.

Ich drehe langsam den Kopf. Da ist er. Marcus Chen. Leitender Finanzanalyst. Scharfes Kinn. Ein perfektes Lächeln, das ein perfektes Monster verbirgt.

Der Mann, der mich sterben ließ.

Der Mann, der gleich erfahren wird, was passiert, wenn man eine Frau unterschätzt, die schon durch die Hölle gegangen ist.

Sein Arm liegt noch immer auf mir. Schwer. Warm. Vertraut auf eine Weise, die mir eine Gänsehaut beschert.

Ich gleite so langsam, so vorsichtig aus dem Bett, dass ich mich wie eine Diebin in meinem eigenen Leben fühle. Meine Füße berühren den kalten Boden. Ich trage sein altes T-Shirt. Ich sehe aus wie eine Frau, die aufgegeben hat.

Ich bin nicht mehr diese Frau.

Ich gehe lautlos ins Badezimmer. Schließe die Tür ab. Lehne mich ans Waschbecken und betrachte mich im Spiegel.

Meine Augen täuschen mich.

Es sind nicht die sanften, vertrauensvollen Augen einer Frau, die an die Liebe glaubte. Sie sind hart. Kalt. Verdammt tödlich. Es sind die Augen von jemandem, der schon einmal gestorben ist und nichts mehr zu verlieren hat.

Und da ist eine Narbe auf meiner linken Handfläche.

Sie war vorher nicht da. Es ist die Narbe von der Katastrophe – das Glas, das mich aufgeschnitten hat, die Infektion, die meine Hand wie einen Ballon anschwellen ließ, das Mal, das eigentlich zu meinem anderen Körper gehören sollte.

Aber sie ist da.

An dieser Hand.

In diesem Leben.

Ich drücke meinen Daumen darauf. Es schmerzt höllisch. Gut … Das heißt, ich träume nicht.

Ich war tot, aber ich bin zurück. Und ich habe drei Tage, bevor alles wieder den Bach runtergeht.

Drei Tage, um das zu tun, was ich schon beim ersten Mal hätte tun sollen.

Überleben.

Und ihn büßen lassen.

Ich spritze mir Wasser ins Gesicht. Ich weine nicht. Ich weigere mich verdammt noch mal zu weinen. Ich habe genug geweint in meinem Leben. Ich habe um einen Mann geweint, der mich nie geliebt hat. Ich habe um eine Ehe geweint, die nie existiert hat. Ich habe um eine Zukunft geweint, die ich komplett auf Lügen aufgebaut habe.

Jetzt ist Schluss mit dem Weinen.

Ich höre das Bett im Nebenzimmer knarren. Er wacht auf.

Gut.

Lass ihn aufwachen.

Ich komme aus dem Badezimmer. Er sitzt jetzt aufrecht und reibt sich die Augen, als wäre er der Held einer romantischen Komödie.

Seine Haare sind zerzaust. Sein Hemd rutscht hoch. Er sieht objektiv betrachtet umwerfend aus, und mir ist zum Kotzen.

„Morgen, Schatz“, sagt er. Seine Stimme ist noch rau vom Schlafen. „Du bist früh auf.“

Schatz.

Er hat mich Schatz genannt.

Ich hätte beinahe gelacht.

„Hast du schon Kaffee gemacht?“, fragt er und streckt sich. Seine Arme gehen hoch. Sein Hemd rutscht noch höher. Er will angeben. Er weiß, dass er gut aussieht.

Ist mir egal.

„Elara?“

Mir wird bewusst, dass ich ihn angestarrt habe. Nicht voller Liebe. Sondern mit etwas, das sein Lächeln ein wenig erzittern lässt.

„Ich mache Kaffee“, sage ich.

Meine Stimme klingt anders. Flacher. Kälter. Als wäre ich schon tot und das hier nur noch mein Geist, der die Bewegungen ausführt.

Ich gehe in die Küche. Seine Küche. Die Küche, von der er mich immer wieder erinnerte, dass sie ihm gehörte, weil er sie durch seinen Job, seine Beziehungen, sein verdammtes Privileg bekommen hatte.

Ich fülle Kaffeepulver in die Maschine. Meine Hände sind ruhig. Gut so. Wenn meine Hände zittern, wird er es merken. Und wenn er es merkt, wird er Fragen stellen.

Und wenn er Fragen stellt, könnte ich etwas Dummes tun.

Ihn zum Beispiel erstechen.

Nein. Ihn zu erstechen ist zu schnell. Zu sauber. Ich will, dass er leidet. Ich will, dass er mir nachsieht, wie ich weggehe. Ich will, dass er weiß, wie es sich anfühlt, verlassen zu werden.

Der Kaffee ist ausgetrunken. Ich schenke zwei Tassen ein. Drei Stück Zucker für ihn. Nichts für mich.

Ich bringe sie zum Küchentisch.

Er scrollt auf seinem Handy. E-Mails. Aktien. Kryptowährungen. Die Dinge, die ihm wichtig sind.

Er schaut nicht einmal auf.

„Danke, Schatz“, sagt er.

Schatz.

Ich setze mich ihm gegenüber.

„Hey“, sage ich.

Er grunzt. Kein Wort.

„Ich will die Scheidung.“

Er fährt herum. Seine Augen – diese warmen braunen Augen, die mein Herz früher so höher schlagen ließen – sind vor Schreck geweitet.

„Was?“

„Ich sagte, ich will die Scheidung.“

Er lacht. Als hätte ich ihm gerade den witzigsten Witz der Welt erzählt.

„Okay“, sagt er und schüttelt den Kopf. „Sehr witzig. Was ist los? "Hattest du einen Albtraum?“

„Ich hatte ein schlimmes Leben“, sage ich. „Und damit ist jetzt Schluss.

Sein Lächeln erlischt. Nur ein wenig. Gerade genug, dass ich den ersten Riss sehe. Hinter seiner perfekten Fassade.

„Elara, was zum Teufel redest du da?“

„Ich will die Scheidung“, wiederhole ich. „Ich reiche sie heute ein.“

Er legt sein Handy weg. Langsam und bedächtig. Als würde er eine tickende Zeitbombe in der Hand halten.

„Okay“, sagt er. „Du bist offensichtlich aufgebracht. "Habe ich etwas falsch gemacht?“

Hat er etwas falsch gemacht?

Ich hätte beinahe gelacht.

Er hat mich betrogen. Er hat mich im Stich gelassen. Er hat mich in einer zerstörten Stadt sterben lassen, während er mit einer anderen Frau und ihrem Kind durchgebrannt ist.

Aber klar. „Habe ich etwas falsch gemacht?“

„Du liebst mich nicht“, sage ich. „Du hast mich nie geliebt. "Und ich höre auf, so zu tun, als ob.“

Sein Gesichtsausdruck verändert sich. Unmerklich. Die meisten würden es nicht bemerken. Aber ich beobachte diesen Mann seit fünf Jahren. Ich kenne jede seiner Mikroexpressionen, jede Veränderung seiner Körperhaltung, jedes kleine Anzeichen dafür, dass er gleich lügen wird.

Und er ist im Begriff zu lügen.

„Natürlich liebe ich dich“, sagt er. „Elara, worum geht es? Liegt es an der Arbeit? Ich war in letzter Zeit sehr beschäftigt, aber …“

„Hör auf.“

„Was soll ich nicht tun?“

„Hör auf, mich zu manipulieren“, sage ich. „Ich bin nicht verrückt. Ich habe keine Hormonschwankungen. Ich habe keinen Albtraum. Ich will die Scheidung. Das ist alles.“

Er starrt mich an. Stille. Er ist berechnend. Er versucht herauszufinden, welche Masche ich anwende, was ich will, wie er das ausnutzen kann.

Er glaubt mir nicht.

Er denkt, es sei ein Machtspiel.

Na schön. Soll er das doch denken.

„Ich gehe heute noch zum Standesamt“, sage ich. „Du kannst die Papiere unterschreiben, oder ich reiche sie ohne dich ein. "So oder so, diese Ehe ist vorbei.“

Er lehnt sich zurück. Verschränkt die Arme. Ich studiere mich, als wäre ich ein Problem, das er lösen will.

„Wer ist es?“, fragt er.

„Wer ist was?“

„Mit wem schläfst du?“

Sein Ego. Darum geht es. Er kann sich nicht vorstellen, dass ich aus freien Stücken gehe. Ich muss jemanden Besseren gefunden haben. Jemanden Reicheren. Jemanden, der ihn klein macht.

Mein erster Impuls ist Wut. Pure, heiße, blinde Wut.

Aber dann begriff ich etwas.

Er bietet mir einen Ausweg.

Wenn ich ihn glauben lasse, ich hätte ihn betrogen, unterschreibt er die Papiere sofort. Er wird sich nicht wehren. Er wird zu sehr damit beschäftigt sein, seinen Stolz zu verteidigen. Er wird allen erzählen, ich sei eine Schlampe gewesen, dass ich ihm das Herz gebrochen habe, dass er die ganze Zeit das Opfer war.

Aber ich wäre frei.

„Spielt das eine Rolle?“, frage ich.

Sein Kiefer spannt sich an. „Ja. Verdammt wichtig.“

„Gut“, sage ich. „Dann soll es wichtig sein.“

Ich stehe auf. Gehe ins Schlafzimmer. Hol einen Koffer heraus – einen seiner alten, schwarzen, groß genug für all meine Sachen.

Er folgt mir.

„Was zum Teufel machst du da?“

„Ich packe.“

„Du gehst nicht.“

„Warte ab.“

Er packt meinen Arm. Sein Griff ist zu fest. Seine Finger graben sich in meine Haut, als wolle er blaue Flecken hinterlassen.

In meinem ersten Leben ist das nicht passiert. In meinem ersten Leben war ich viel zu sehr mit der Panik vor dem drohenden Desaster beschäftigt, um überhaupt ans Packen zu denken. Ich schnappte mir meine Handtasche, mein Handy und meine Schlüssel. Das war’s. Alles andere war verloren.

Aber hier. Jetzt. Er zeigt mir sein wahres Gesicht.

„Du gehst nirgendwo hin“, sagt er. Seine Stimme ist leise und bedrohlich.

Ich sehe ihm in die Augen. Genau wie er mich ansah, als er wegging.

„Lass meinen Arm los“, sage ich. „Sonst breche ich dir die verdammte Nase.“

Er lässt nicht los.

Also breche ich ihm die verdammte Nase.

Ich stoße ihn mit dem Kopf ins Gesicht. So fest ich kann.

Er schreit auf.

Blut strömt ihm übers Gesicht. Er lässt mich los und taumelt zurück, hält sich die Nase und sieht mich an, als hätte ich den Verstand verloren.

Vielleicht habe ich ihn ja auch.

Aber ich bin endlich frei.

„Da hast du deine Scheidung“, sage ich. „Das Nasenbluten kannst du als Beweismittel verwenden.

Ich schließe meinen Koffer. Ich gehe zur Tür.

Ich höre ihn meinen Namen schreien. Ich höre ihn von Polizisten brüllen, von Anwälten, davon, wie sehr ich das bereuen werde.

Aber ich bin schon weg.

Ich gehe schon.

Genau wie er.

Nur lasse ich niemanden sterben.

Der Regen trifft mich, sobald ich vor die Tür trete. Kalt. Heftig. In Sekundenschnelle durchnässt er meine Kleidung. Mir egal. Ich gehe weiter.

Ich weiß nicht, wohin ich gehe. Ich weiß nicht, wen ich anrufen soll. In dieser ganzen Stadt kümmert sich niemand um mich.

Aber eines weiß ich:

Die Welt geht in drei Tagen unter.

Und ich sterbe nicht noch einmal.

Mein Handy vibriert.

Unbekannte Nummer.

Eine Nachricht:

„Elara

nce. Ich weiß, w

as du bist. Triff mich am alten Bahnhof. "Komm allein.“

Ich bleibe stehen. Mein Herz hämmert gegen meine Rippen.

Wer zum Teufel weiß, wer ich bin?

Ich weiß es selbst nicht.

Aber ich werde es herausfinden.

Ich tippe zurück: „Gib mir 20 Minuten.“

Und ich renne los.

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