Kapitel 5: Volkovs Feuer 1

Sasha

Ich habe nicht einmal Zeit, meinen Satz zu beenden, da springt Volkov auf, sein Whiskyglas knallt auf dem Couchtisch wie ein Schuss in der bedrückenden Stille des Raumes. Seine Augen werden zu zwei glühenden Kohlen, brennend vor Zorn und zugleich Verlangen, sein Kiefer so angespannt, dass ich fast die Knochen unter der Last knirschen höre. Er kommt auf mich zu mit dem Gang eines reinen Raubtiers, jeder Schritt bemessen, schwer, geladen mit einem Versprechen aus Gewalt und Lust, das mir die Eingeweide zusammenzieht. Mein Atem stockt in meiner Kehle, eine unsichtbare Schraubzwinge, die mich bereits würgt. Instinktiv weiche ich zurück, das Herz hämmert wie ein Presslufthammer gegen meine Rippen, doch die kalte, unnachgiebige Wand stoppt mich abrupt im Rücken. Zu spät. Er ist über mir.

Seine Finger graben sich mit einer Besitzergreifung in meine Taille, die an Schmerz grenzt, fast sadistisch, und mit einer ruckartigen, brutalen Bewegung drückt er mich gegen die glatte Wandfläche. Mein ganzer Körper zuckt bei der Berührung seiner Wärme auf meiner nackten Haut, der raue Stoff seines Anzugs reibt an mir wie eine köstliche Brandwunde. Eine Woge aus Schaudern durchläuft mich, vom Nacken bis zu den Zehenspitzen, und ich spüre, wie mein Puls, der Verräter, zwischen meinen Schenkeln schneller schlägt.

»Du hast mit dem Feuer gespielt, malen‘kaya lisitsa«, knurrt er an meiner Schläfe, seine Stimme rau wie Kies, der über Stahl geschabt wird.

Seine Worte vibrieren auf meiner Haut, schicken elektrische Entladungen meine Wirbelsäule hinunter. Ich spüre seinen warmen Atem, getränkt mit Alkohol und Moschus, und mein Körper reagiert gegen meinen Willen, eine flüssige Hitze breitet sich bereits in meiner Unterleibsgrube aus.

»Jetzt wirst du brennen.«

Dann presst sich sein Mund auf meinen. Es ist kein Kuss. Es ist eine Kriegserklärung, eine gewaltsame Eroberung, die mir den Atem aus den Lungen raubt. Seine Lippen fangen meine mit einer Brutalität ein, die mich wider Willen aufstöhnen lässt, ein kläglicher Laut, der ohne Erlaubnis meiner Kehle entweicht. Seine Zähne knabbern an meiner Unterlippe, hart, beharrlich, bis ich den metallischen Geschmack von Blut in meinem Mund schmecke, eine beißende Mischung aus Schmerz und Erregung, die mich den Kopf verlieren lässt. Seine Hände sind überall zugleich – die eine verfängt sich in meinen Haaren, reißt meinen Kopf mit einer Kraft nach hinten, die meinen verletzlichen Hals freilegt, die andere zerquetscht meine Brust, knetet das Fleisch mit einer besitzergreifenden Ungeduld, die meinen Rücken gegen die Wand krümmen lässt.

»Volkov …«

Mein Protest stirbt auf meinen Lippen, ertränkt unter dem Ansturm seiner Zunge, die in meinen Mund eindringt, tief fordernd, als wolle er mich von innen zeichnen, jede Spur eines anderen Mannes auf mir auslöschen. Ich wehre mich schwach, meine Hände gegen seine massige Brust drückend, aber es ist zwecklos – er ist ein Berg aus Muskeln und eisernem Willen.

»Pst.«

Er knurrt gegen meine geschwollenen Lippen, seine Handfläche gleitet über meinen zitternden Bauch, hinab mit einer berechnenden Langsamkeit, die mich wahnsinnig macht. Seine Finger streifen meine Haut, ziehen Linien aus Feuer, bevor sie sich ohne Umschweife zwischen meine wider Willen gespreizten Schenkel graben.

»Du wirst mich anflehen, bevor ich mit dir fertig bin.«

Seine Finger finden meine bereits durchnässte Fotze, triefend vor Scham und Verlangen, und ich keuche heftig auf, als er zwei Finger mit einem ruckartigen Stoß in mich hineinrammt, ohne Vorbereitung, ohne Gnade. Sein Daumen presst mit sadistischer Präzision auf meine Klitoris, reibt in erbarmungslosen Kreisen, die Funken hinter meinen Augenlidern explodieren lassen. Mein Körper verrät mich, zieht sich gierig um ihn zusammen, während ich mich an seinen Schultern festklammere, um nicht zusammenzubrechen.

»Verdammt, du bist so eng …«

Seine Stimme ist ein dumpfes Grollen, vibriert gegen meine feuchte Haut wie ein Motor, der im Begriff ist aufzubrüllen. Er beschleunigt den Rhythmus, seine Finger tauchen tiefer ein, gekrümmt genau richtig, um jenen empfindlichen Punkt in mir zu treffen, der mich Sternschnuppen sehen lässt.

»Du wirst nass wie eine läufige Hure. Darauf hast du es doch abgesehen, was? Dass ich dich ficke wie die kleine Schlampe, die du bist?«

Das Wort trifft mich wie eine Ohrfeige, aber es entfacht ein noch heftigeres Feuer in meinen Adern. Meine Hüften wiegen sich gegen meinen Willen, suchen mehr Reibung, mehr von ihm.

»Ja …«

Das Wort entweicht mir, bevor ich es zurückhalten kann, gebrochen von einem rauen Stöhnen, als er beschleunigt, jenen perfekten Punkt reibt, der mich an den Rand des Abgrunds treibt. Der Druck steigt, unerträglich, meine Schenkel zittern gegen seine Hüften.

»Bitte …«

»Bitte was?«

Er zieht sich gerade weit genug zurück, um mich anzusehen, seine schwarzen Augen glänzen wilder Triumph, wie ein Wolf, der seine Beute endlich gestellt hat. Seine Finger setzen ihre Folter fort, nun langsam, methodisch, halten mich am Rand, ohne mich je hinüberkippen zu lassen. Jedes Zurückziehen ist eine Agonie, jedes Vordringen ein Versprechen auf Erlösung, das verweigert wird.

»Sag es. Sag mir genau, was du willst, Sasha.«

»Deinen Schwanz …«

Ich keuche, meine Nägel graben sich durch sein Hemd in das Fleisch seiner Schultern, zeichnen seine Haut, wie er meine zeichnet. Die Empfindung seiner harten, massiven Erektion, die gegen meine Hüfte drückt, macht mich wahnsinnig – ich spüre sie pulsieren, venös, bereit, mich zu zerstören.

»Ich will deinen Schwanz, Volkov. Diesen dicken, venösen Schwanz, den ich an mir spüre. Fick mich damit. Füll mich aus. Zerfick mich, bis ich nicht mehr denken kann.«

Ein dunkles, gutturales Lachen entfährt ihm, ein Laut, der wie ein Echo der Verdammnis in meiner Brust widerhallt. Mit einer fließenden Bewegung hebt er mich hoch, als wiege ich nichts, ein Nichts in seinen kräftigen Armen. Meine Beine schlingen sich aus purem Instinkt um seine Taille, meine Knöchel verschränken sich in seinem Rücken, um ihn nah bei mir zu halten. Er trägt mich in drei großen Schritten zum Sofa und dort wirft er mich ohne Umschweife auf die kalten Lederkissen, mein Rücken sinkt mit einem dumpfen Geräusch in den Stoff.

»Spreiz deine Beine.«

Ich gehorche ohne Zögern, der Körper in Flammen, entblöße meine glänzende, geschwollene Fotze seinem hungrigen Blick, der mich verschlingt, als wäre ich seine letzte Mahlzeit. Er entkleidet sich im Handumdrehen – das Jackett fliegt zu Boden, das Hemd wird mit einer wütenden Geste aufgerissen, die Knöpfe springen wie Glassplitter in alle Richtungen. Als seine Hose endlich fällt, schießt seine Erektion frei, dick, rötlich, die hervortretenden Adern pulsieren heftig unter der gespannten Haut. Sie ist monströs, genau richtig gekrümmt, um Ruhe zu versprechen.

»Sieh, wie du mich verrückt machst.«