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DIEGO

Mi hermana estaba desaparecida, probablemente aterrada y sangrando en algún rincón de esta maldita ciudad, y todo en lo que yo podía pensar era en inclinar a Luzette sobre mi escritorio y sacarle la verdad a polvos hasta que gritara.

El pensamiento me repugnó.

También me puso duro como una piedra.

Estampé la botella de whisky contra la mesa y obligué a mi mente a volver al portátil. Carmen primero.

Siempre.

Las señales de rastreo seguían siendo un desastre inútil. Quien se había llevado a Carmen no la quería muerta. La quería a ella. Esto no era una masacre al azar. Era un mensaje.

Y quienes envían mensajes tan descarados suelen creer que sobrevivirán a lo que yo les devuelva.

La voz de mi padre se rio al fondo de mi cabeza, fría y burlona.

Dejaste que se llevaran a mi dulce niña. Inepto.

—Que te jodan —murmuré.

Abrí los expedientes de todos los cabrones con motivos. La cara engreída de Gabriel Fuentes apareció primero. Nuestra disputa por el territorio llevaba meses pudriéndose. A él le gustaba la sangre y la violencia a la vieja usanza. A mí, los resultados.

Si estaba detrás de esto, acababa de firmar la sentencia de muerte de todos a quienes alguna vez había querido.

—Jefe.

Vicente entró en el despacho con gesto sombrío. Solo me llamaba así cuando todo estaba a punto de teñirse de sangre.

Me enderecé.

—Dime que tienes algo.

Me tendió una tableta.

—Posible ubicación. El vehículo y el equipo coinciden. Julián, el yonqui, jura que vio a la novia.

—Julián juraría que su propia madre es virgen por cincuenta dólares.

—Cierto. Pero si lo ignoramos…

Solo había una respuesta.

—Nos movemos. Ya.

El convoy salió como sombras con colmillos.

Llegamos a los almacenes abandonados a las afueras de la ciudad en completo silencio. Un edificio destacaba de inmediato: huellas de neumáticos recientes, mejor conservado que los podridos de alrededor.

Vicente me pasó cargadores extra. La voz de Andrés crepitó en mi auricular.

—Cuatro coches ocultos. Seis hostiles a la vista. Ni rastro de Ángel.

Ángel. El antiguo nombre en clave que mi padre usaba para Carmen.

Las balas desgarraron el almacén en cuanto irrumpimos. Los hombres gritaban y caían mientras mi equipo los abatía con fría precisión. El olor metálico y penetrante de la sangre llenó el aire. Cuando el último cuerpo tocó el suelo, el silencio cayó con fuerza.

Me agaché junto a uno de los muertos y lo registré. Sin documentos. Sin teléfono. Profesionales.

Abrí mi cuchillo, le corté el dedo índice de un solo tajo limpio y lo envolví para las huellas. Alguien hablaría.

Un golpe sordo y suave llegó desde la pared del fondo.

Avanzamos juntos.

A una cuenta silenciosa, derribé la puerta de una patada. Reventó hacia dentro.

Un disparo me pasó rozando la cabeza. Me agaché, me alcé y disparé. La bala le dio al hombre justo entre los ojos. Cayó.

El grito ahogado de Carmen atravesó el zumbido en mis oídos.

Estaba acurrucada en la esquina, con el vestido de novia roto y sucio, las manos atadas, el rostro amoratado entre púrpura y negro. Una huella sucia de mano marcaba su pecho izquierdo. Sus ojos azul verano estaban muy abiertos de terror.

Si el hombre que la tocó no estuviera ya muerto, lo habría traído de vuelta solo para hacerlo sufrir.

Me dejé caer sobre una rodilla y le arranqué con suavidad la cinta de la boca. Sin señales de violación. Una pequeña y jodida misericordia.

Se aferró a mí, temblando violentamente.

—Carmen… ¿te hicieron…?

—No —susurró, con la voz quebrada, agarrándome de las solapas—. No lo hicieron. Estoy… bien.

Tropezó cuando la ayudé a ponerse de pie y se quedó helada en el umbral.

—Pablo… ¿Pablo está bien?

Se me encogió el pecho. Negué con la cabeza y la estreché entre mis brazos. Nuevos sollozos sacudieron su cuerpo.

—Yo hice que lo mataran… Es mi culpa.

—No —mentí suavemente contra su cabello, mientras la culpa me quemaba más que la rabia. Yo era la razón de su muerte. Solo por existir.

—Voy a encontrar a quien hizo esto, Ángel. —Le besé la frente—. Los haré suplicar la muerte antes de acabar con ellos. Te lo juro sobre la tumba de nuestros padres.

Ella solo lloró más fuerte.

Mi teléfono sonó en el peor momento posible. Contesté de todos modos.

—¿Qué?

—Tenemos un problema, jefe —dijo la voz—. La mujer… se ha ido. No la encontramos por ningún lado.