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Kapitel 142 — Das Bad

Author: Déesse
last update publish date: 2026-03-21 22:07:00

ALEXANDRE

Ich bleibe lange in ihr, unfähig, dieses Band zu lösen, das mir lebenswichtig scheint. Ihr warmer Atem gleitet über meine Wange, ihre Finger, noch immer in meinem Haar vergraben, öffnen und schließen sich in kleinen, unwillkürlichen Bewegungen. Sie ist da, lebendig, pulsierend unter mir … und ich könnte für immer so bleiben, so richtig fühlt es sich an.

Aber ich spüre auch, wie ihr Körper manc

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  • Ein Geschenk zu viel   Epilog 2 — Die Nacht und das Versprechen

    LyraDas Meer atmet ganz nah.Unter der Terrasse kommen die Wellen, um am Fels zu sterben, bevor sie zurückgehen, geduldig, ewig.Der Wind streicht über meine Haut, hebt die Vorhänge, gleitet durch mein Haar.Jeder Atemzug scheint zu sagen: du bist endlich da.Das Zimmer ist offen zur Welt.Der Mond gießt sein fahles Gold hinein, dasselbe Gold wie das meiner Träume.Alles ist ruhig.Alles wartet.Ich stehe am Fenster, noch in Licht gehüllt.Mein Herz schlägt wie am ersten Tag, und doch schlägt es sanfter.Heute Nacht brennt nichts.Alles erleuchtet.Die Tür öffnet sich einen Spalt.Seine Schritte, langsam, nähern sich mir.Er sagt nichts.Er braucht es nicht.Seine bloße Gegenwart genügt, um das letzte Zittern meiner Seele zu besänftigen.Ich spüre, wie seine Hand meine Schulter streift, wie ein Versprechen.Die Wärme breitet sich aus, langsam, sanft, gebieterisch.Ich schließe die Augen.Die ganze Vergangenheit verschwindet – oder vielmehr, sie verneigt sich.Denn nichts ist vergesse

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  • Ein Geschenk zu viel   Kapitel 261 — Das Gewicht der Mütter

    AlexandreDie Stille eines Gefängnisses hat etwas unmenschlich Langsames.Ein ausgesetzter Schlag, eine Zeit, die nicht mehr vergeht.Die Schritte hallen im Flur wider, gezählt, präzise.Der Wärter führt mich vor sich her, sein Schlüsselbund klappert bei jedem Schritt, wie eine Erinnerung an die Welt da draußen.Ich war seit dem Tag ihrer Verhaftung nicht mehr hierher zurückgekehrt.Zwei Monate sind vergangen, aber die Erinnerung ist geblieben: die Tür, die Blitzlichter, ihre Stimme, dieser Schrei, den sie mir wie eine Klinge entgegenschleuderte.Heute ist alles ruhiger.Aber Ruhe ist nur eine andere Form des Krieges.Der Besuchsraum ist klein, kahl.Ein Metaltisch, zwei Stühle, eine kalte Neonröhre.Sie kommt einige Minuten später herein, in Handschellen, flankiert von zwei Aufseherinnen.Als sie mich sieht, bleibt sie stehen.Ihr Gesicht hat sich verändert.Die Züge gespannt, die Haare grau, die Augen von Schlaflosigkeit tief in den Höhlen.Aber in ihrem Blick ist dieselbe eisige St

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