El final de nuestro primer amor

Rachel Drew estaba de pie en la entrada, con el ceño apenas fruncido, como si esperara que perdiera los estribos con ella, como siempre.

Después de todo, durante los últimos veinte años, bastaba con que otro hombre se le acercara para que yo le armara una escena. Y justo ese día había ido a recoger su nuevo Porsche Panamera.

Había pasado tres meses seguidos comiendo pan a secas con ella y ayudándola a pulir más propuestas de las que podía contar, todo para que cerrara el trato que le permitió pagar ese auto de contado.

Apenas tuvo las llaves en la mano, sentó a Dennis Collin en el asiento del copiloto y Me dejó plantado afuera del concesionario.

—¿De verdad no te molesta?

Rachel ya se había puesto las pantuflas y se había acercado hasta quedar frente a mí, estudiando mi expresión.

Seguí con la cabeza agachada, doblando la ropa para guardarla en la maleta, sin molestarme en levantar la vista.

—No me molesta. Dennis es delicado. Es lógico que lo cuides más.

Frunció aún más el ceño y me agarró la mano antes de que terminara de doblar la prenda.

—Adrián, no te atrevas a hablarme en ese tono. Dennis no solo es fóbico a los gérmenes, también tiene asma grave. Tu fonda apesta, y lo sabes. Si respira eso, le dará un ataque. Si tanto te molesta, te llevaré a comprar esos tenis de edición limitada a los que les echaste el ojo. ¿Qué te parece?

¿Los tenis?

Miré su rostro, tan frío y hermoso como siempre, aunque ahora teñido de impaciencia, y casi me reí.

Había visto esos tenis un mes antes. No me los había permitido comprar porque estaba ahorrando para comprarle un regalo por su auto nuevo.

¿Y el regalo de bienvenida que ella le había dado a Dennis? Un reloj de diseñador que valía mucho más de veinte mil dólares.

—No te molestes. Tengo zapatos de sobra.

Retiré la mano y acomodé el último suéter en la maleta.

Fue entonces cuando Rachel se fijó por fin en la maleta que había en el suelo, y su mirada se enfrió.

—Adrián Dwayne, ¿ahora qué numerito es este de irte de casa?

Me llamó por mi nombre completo. Esa siempre era la primera señal de que estaba a punto de estallar.

—Cada vez que no hago lo que quieres, haces un berrinche y te llevas tus cosas a tu antigua casa como si se acabara el mundo. Ya tienes veinticinco años. Eres un hombre adulto. ¿Podrías intentar madurar un poco?

Cerré la maleta y me puse de pie, mirándola directamente a los ojos.

—No estoy haciendo ningún numerito. Solo voy a llevar la ropa de invierno a la tintorería.

Rachel parpadeó, desconcertada. Se pasó una mano por el cabello fastidiada y volvió a suavizar el tono.

—Está bien, hoy me equivoqué, ¿sí? No debí dejarte plantado ahí bajo la lluvia. Llevo todo el día con dolor de estómago. Ve a prepararme pasta con dos huevos fritos.

Soltó la orden con toda naturalidad, segura de que sentiría lástima por ella y saldría corriendo a la cocina.

Miré la mano que mantenía apretada contra el estómago, pero lo que me vino a la mente fue lo ocurrido esa tarde.