Ich bin zurück, Mr. CEO

SERENA POV:

Die Kerzen brannten schon ziemlich tief herunter.

Ich sah wieder auf meine Uhr. 20:47 Uhr. Noch nichts. Keine Nachrichten. Keine Anrufe. Nicht einmal eine Lüge über Verkehr oder eine Besprechung in letzter Minute.

Das Esszimmer roch nach Rosmarin und gebratenem Lamm, seinem Lieblingsgericht. Seine Mutter hatte es ihm immer zu besonderen Anlässen gekocht. Ich hatte einen ganzen Nachmittag damit verbracht, das Rezept perfekt hinzubekommen. Auch der Tisch war perfekt gedeckt: weißes Leinen, das ich selbst gebügelt hatte, das goldgeränderte Porzellan, das wir vor drei Jahren als Hochzeitsgeschenk bekommen, aber nie wirklich benutzt hatten, Blumen vom Markt, Wein in der Karaffe, damit er ein wenig atmen konnte.

Meine Hand wanderte zu meinem Bauch, eine Angewohnheit aus den letzten Wochen. Noch flach. Noch geheim.

Heute Abend war der Abend, an dem ich es ihm sagen sollte.

Ich hatte es hundertmal geprobt, auf jede erdenkliche Weise: beiläufig, es einfach beim Essen ins Gespräch einfließen lassen; dramatisch, das liebevoll verpackte Ultraschallbild in einer Geschenkbox auf den Tisch werfen; zärtlich, es ihm sagen, während seine Arme um mich lagen. Aber Adrian hielt mich schon lange nicht mehr in den Armen, also kam diese Variante überhaupt nicht mehr infrage.

Das Lamm wurde kalt. Vielleicht sollte ich es zudecken, wegstellen. Aber wenn ich diesen Schritt tat, müsste ich zugeben, dass er nicht kommen würde, und dazu war ich noch nicht bereit.

Mein Handy summte. Endlich,

Aber er war es nicht.

Clara: Mach den Fernseher an. Kanal 7. Sofort.

Mir wurde sofort flau im Magen, denn Clara schrieb nie so: kurz und dringend, ohne Emojis, ohne Geplapper. Irgendetwas stimmte nicht.

Ich griff mit zitternden Händen nach der Fernbedienung und ließ sie fast zweimal fallen, bevor ich den Fernseher endlich anbekam. Ich wechselte den Sender. Eine Nachrichtensprecherin erschien, zu strahlend, zu makellos.

„... der überraschende Auftritt sorgt heute Abend in ganz New York für Gesprächsstoff. CEO Adrian Moore wurde beim Gala-Abend im Hotel Grandeur mit einer mysteriösen Frau und einem Kind gesichtet ..."

Die Kamera schwenkte.

Da war er.

Mein Mann. Mein Adrian. Er thronte auf dem roten Teppich, aufgebrezelt in seinem Tom-Ford-Smoking, den ich erst gestern zur Reinigung gebracht und danach in seinem Schrank aufgehängt hatte. Sein Arm lag um die Taille einer Frau, die ich noch nie gesehen hatte – nur Beine, glattes Haar, und ein Kleid, dessen Preis den Wert unserer Hypothek überstieg. Sie sah zu ihm auf, als wäre er ihre Sonne.

Und er sah sie genauso an.

Sein anderer Arm hielt ein kleines Mädchen, nicht älter als vier. Dunkle Locken. Sein Lächeln.

Die Fernbedienung glitt mir aus der Hand. Sie schlug auf dem Boden auf, aber ich hörte es nicht, über dem Dröhnen in meinen Ohren.

„... unsere Quellen haben bestätigt, dass es sich bei der Frau um niemand anderen als Vivian Cross handelt, Moores Jugendliebe, die vor Jahren ins Ausland gezogen ist. Die Identität des Kindes wurde bisher jedoch nicht bestätigt, doch die Gerüchte häufen sich ..."

Ich konnte nicht mehr atmen. Der Raum kippte zur Seite. Ich griff nach dem Tisch, um mich abzustützen, meine Hand landete in einem Löffel Kartoffelpüree, noch warm; und war das nicht ein grausamer Witz? Ich hatte all diesen Aufwand betrieben, alles perfekt geplant und vorbereitet, nur um meinen Mann im Fernsehen mit einer anderen Frau zu sehen und einem Kind, das ihm so ähnlich sah.

Die Kamera zoomte heran. Der Reporter hielt ihm das Mikrofon unter die Nase.

„Mr. Moore, können Sie uns etwas über Ihre Begleiterinnen heute Abend erzählen?"

Adrian lächelte. Ich kannte dieses Lächeln. So privat. So selten. So lange hatte ich geglaubt, es gehöre nur mir.

„Das ist meine Familie", sagte er.

Das war alles. Vier Worte.

Meine Knie wurden weich. Ich taumelte. Ich klammerte mich an einen Stuhl, der laut über den Boden schrammte, während ich zu Boden ging, meine Hüfte gegen eines der Tischbeine schlug. Das Geräusch des zerbrechenden Porzellans hallte durch den Raum. Ein Weinglas kippte um, das Rot breitete sich auf dem weißen Leinen aus wie Blut.

„Die zwei Frauen, die mich vervollständigen", sagte er immer wieder, und das kleine Mädchen lachte, während es seine kleine Hand nach seinem Gesicht ausstreckte. Er küsste sie auf die Stirn – sanft, zärtlich. Genau so, wie ich es mir vorgestellt hatte, dass er unser Baby berühren würde.

Unser Baby.

Ich presste beide Hände auf meinen Bauch, meine Finger gruben sich durch den Stoff meines blauen Kleides. Es war das blaue. Sein Lieblingskleid. Er hatte mir einmal, vor vielen Jahren, gesagt, dass ich darin wunderschön aussah. Und daran hatte ich mich seitdem geklammert wie an einen Rettungsanker.

Auf dem Bildschirm lehnte sich Vivian zu ihm und flüsterte ihm etwas zu, das ihn zum Lachen brachte. Die Reporter liebten es. Blitz, Blitz, die perfekte Familie wurde eingefangen. Der CEO und seine Mädchen. Vivians Hand besitzergreifend auf seine Brust gepresst. Das kleine Mädchen in seinen Armen, vergöttert. Er, im Mittelpunkt von allem, sah glücklicher aus, als ich ihn seit Monaten gesehen hatte.

Vielleicht seit Jahren.

Vielleicht überhaupt noch nie, mit mir.

Mein Handy klingelte. Clara. Ich konnte nicht rangehen. Ich konnte mich nicht bewegen. Ich konnte nichts anderes tun, als auf den Bildschirm zu starren, während mein Mann beiläufig die Schläfe einer anderen Frau küsste, als hätte er es schon tausendmal getan.

Weil er es wahrscheinlich hatte.

Die Reporterin war wieder atemlos, kaum in der Lage, ihre Aufregung zu zügeln. „Wann genau haben Sie wieder zueinandergefunden, Sie und Miss Cross?"

„Manche Menschen sind es wert, auf sie zu warten", sagte Adrian, und Vivians Lächeln wurde scharf und triumphierend. Sie hatte gewonnen. „Wir … finden gerade wieder zueinander."

Zueinander finden. Während ich hier unten war, in seinem Haus, in seinem Bett, mit seinem Ring am Finger.

Die Kerzen schmolzen jetzt zu nichts mehr herab, Wachs tropfte auf die Tischdecke. Der ganze Raum roch nach Rauch, nach Scheitern, nach teurem Essen, das verdarb.

Ich sollte den Fernseher ausschalten. Ich sollte aufstehen. Ich sollte ihn anrufen. Ich sollte ihn anschreien. Ich sollte Erklärungen verlangen.

Aber ich wusste es doch bereits, nicht wahr?

Sie war schön. Das kleine Mädchen war seines. Sie waren eine Familie.

Und ich war die Frau, die einen Tisch für ein Jubiläumsessen gedeckt hatte, dessen Existenz ihr Mann sogar vergessen hatte.

Das Ultraschallbild steckte noch in meiner Handtasche, im Reißverschlussfach, die Ecken schon weich von den vielen Malen, die ich es herausgezogen und angesehen hatte, um mir zu versichern, dass es real war. Acht Wochen. Fällig im Frühling. Ein kleines Böhnchen, halb ich, halb der Mann, der in genau diesem Moment im Fernsehen eine andere als seine Familie bezeichnete.

Meine Hand wanderte wieder zu meinem Bauch. Ich drückte fest zu. Was ich spürte, war nichts als die Härte des Schmerzes, der durch Brust, Rippen und Kehle drang. Alles tat weh; sogar das Atmen tat weh.

Eine weitere Meldung erschien auf dem Bildschirm. Sport, vielleicht. Der Bildschirm verschwand aus meinem Blickfeld.

Ich starrte nur auf den Tisch, auf mein perfekt zubereitetes Lamm, auf die Kerzen, die gleich erlöschen würden, und auf die weinüberflutete Tischdecke.

Genau wie ich.

Ich hatte das hier ruiniert. Irgendwie. Ich musste es getan haben. Denn Männer wie Adrian taten so etwas nicht, wenn man sie nicht dazu trieb. Das hatte seine Mutter mir oft genug gesagt. Wenn er distanziert ist, dann, weil du dich nicht genug bemühst. Wenn er unglücklich ist, dann, weil du nicht genug bist.

Nicht hübsch genug. Nicht interessant genug. Nicht Frau genug.

Nicht sie.

Die Haustür öffnete sich. Schritte im Flur. Für eine dumme, verzweifelte Sekunde flackerte Hoffnung in meiner Brust auf. Er war nach Hause gekommen. Er würde es erklären. Es war ein Missverständnis oder eine geschäftliche Angelegenheit oder—

„Serena?" Margarets Stimme, seine Mutter. Kalt wie der Januar. „Wir müssen reden."

Ich stand nicht auf. Ich konnte nicht. Sie erschien in der Tür, makellos wie immer, ihr Gesicht wie aus Eis gemeißelt.

„Ich nehme an, du hast die Nachrichten gesehen."

Meine Kehle war zu eng, um zu antworten.

„Adrian wird die Nacht im Penthouse verbringen." Sie nahm eine Stoffserviette und faltete sie mit bedächtigen, wütenden Bewegungen. „Ich schlage vor, du blamierst die Familie nicht noch weiter mit einer Szene."

Ich fand ein wenig Stimme, so gebrochen sie auch war. „Was passiert hier?"

„Was passiert", fügte Margaret hinzu, ihre Worte kurz und scharf, „ist, dass Adrians wahre Familie zurückgekehrt ist, und du wirst dich mit Würde verhalten, oder ich werde dafür sorgen, dass dir nichts mehr bleibt, womit du dich verhalten könntest."

Sie ließ die Serviette fallen; sie landete im verschütteten Wein.

„Räum das auf, bevor das Personal es morgen früh sieht. Das ist erbärmlich."

Und damit war sie fort.

Also saß ich da auf dem Boden, eine Hand auf meinem Bauch, die andere um ein Tischbein geklammert, umgeben von dieser ganzen erbärmlichen Zurschaustellung, die man Hoffnung nannte.

Die Kerzen erloschen schließlich.

Und in der folgenden Dunkelheit begriff ich, was ich zu naiv gewesen war zu erkennen:

Ich war nie seine Frau gewesen. Er hatte mich nie zu seiner Wahl gemacht.

Ich war einfach nur die Frau, die sein Bett warmhielt, bis sie zurückkam.