Chapter 5 DES DOCUMENTS ENFOUIS

« 1998. C’est là que tout a commencé. »

Clara était assise seule dans son appartement à 2 heures du matin, la lueur de son ordinateur portable éclairant le chaos des imprimés éparpillés autour d’elle… des documents qu’elle n’aurait vraiment pas dû avoir entre les mains. 

Depuis qu’elle avait quitté en trombe le bureau de George, elle menait une chasse sans relâche, non plus pour elle-même, mais pour trouver le genre de preuve capable de résister à tout ce que Paul Bell pourrait bien préparer ensuite.

Son téléphone vibra, un numéro inconnu clignotant à l’écran. Elle faillit laisser la messagerie vocale prendre le relais.

Il sait que tu cherches. Arrête avant de te faire du mal.

Un frisson parcourut l’échine de Clara. Quelqu’un la surveillait déjà.

Elle aurait dû appeler la police. Mais au lieu de cela, elle ouvrit un autre dossier.

Caché dans un vieux dossier de la fiducie Ashford… un dossier que Paul avait manifestement négligé en effaçant les archives… se trouvait un nom qui n’apparaissait nulle part ailleurs : 

Whitmore Holdings, répertorié comme fiduciaire silencieux l’année même de l’accident, l’année où tout avait basculé

Son instinct d’enquêteuse reprit le dessus, balayant sa peur. Les chiffres ne mentaient pas, même quand les gens le faisaient.

Elle remonta la piste de la société écran à travers trois adresses obsolètes et tomba sur un nom qui fit battre son cœur à tout rompre… un signataire simplement désigné comme « P. Bell, Esq. ».

« Je t’ai eu », murmura-t-elle, les mains tremblantes, tandis qu’elle enregistrait le fichier sur trois disques durs différents.

Son téléphone vibra à nouveau, mais cette fois, elle l’ignora.

On frappa à sa porte, ce qui faillit lui arrêter le cœur. Elle jeta un œil par le judas et vit George debout devant elle, la cravate desserrée, les yeux rougis et fatigués, comme s’il n’avait pas fermé l’œil de la nuit.

« Tu ne devrais pas être ici », dit-elle, mais elle ouvrit la porte malgré tout.

« Je ne pouvais pas rester loin de toi. » Sa voix était rauque, dépouillée de son sang-froid habituel. « J’ai lu le dossier de mon père. Chaque mot. J’ai besoin de savoir ce que tu sais. »

Clara recula pour le laisser entrer, la poitrine serrée par sa proximité, par la façon dont la colère de la veille s’était transformée en quelque chose de plus délicat… du chagrin, de l’incrédulité, un besoin désespéré.

C’est vers moi que tu es venu », dit-elle doucement, « plutôt que vers Paul. »

« Je ne sais plus à qui faire confiance. » Son regard se plongea dans le sien, intense et interrogateur. « En fin de compte, tu es la seule personne à m’avoir dit la vérité en dix-huit ans. »

Clara tourna son ordinateur portable vers lui, la poitrine serrée. « J’ai trouvé quelque chose. Une société écran… Whitmore Holdings… liée à la fiducie datant de l’année du changement. Signée par Paul. »

George pâlit en parcourant rapidement le document.

 « C’est vrai. »

« C’est vrai. » Elle hésita un instant. « George, si je publie ça, ça ne va pas seulement démasquer Paul. Ça va tout mettre à nu… ton héritage, la réputation de ton entreprise, toute ton identité aux yeux du public. Ça va forcément bouleverser ton univers. »

Il resta silencieux un long moment, la mâchoire crispée. « Mon univers était déjà bâti sur des mensonges. Je préfère qu’il s’écroule en toute honnêteté plutôt que de continuer à reposer sur des fondations volées. »

Son téléphone vibra à nouveau, la faisant sursauter, et cette fois, George le remarqua.

« Qu’est-ce que c’est ? »

À contrecœur, Clara lui montra le message. Son expression devint grave, presque menaçante.

« Quelqu’un te menace. »

Ça va…

Ce n’est pas bon. Sa main enveloppa la sienne, chaude et ferme, avec une possessivité qui les surprit tous les deux. Celui qui a envoyé ça sait que tu te rapproches de la vérité. Ça veut dire que Paul le sait aussi.

« George, j’ai déjà affronté pire qu’un SMS anonyme. »

« Pas tant que je serai là. » Les mots sortirent d’une voix grave et ferme, les prenant tous les deux au dépourvu par leur intensité. « J’ai déjà perdu dix-huit ans dont j’ignorais qu’ils m’appartenaient. Je ne te perdrai pas, toi aussi. »

Clara eut le souffle coupé par l’émotion brute qui transparaissait dans sa voix… Il n’était plus le PDG calculateur, mais simplement un homme effrayé à l’idée de perdre quelque chose qu’il venait à peine de découvrir.

« George », murmura-t-elle, « tu ne sais même pas encore si tu peux me faire confiance. »

« Je n’ai pas besoin de tout savoir », répondit George en s’approchant jusqu’à ce que son dos vienne buter contre le comptoir derrière elle. « Je sais que tu es entrée dans ma vie pour me détruire, mais au lieu de cela, tu m’as offert la seule vérité que quiconque m’ait jamais donnée librement. »

Ce n’est pas une raison pour me faire confiance. »

« Non », acquiesça-t-il en baissant la voix. « Mais ça, si. »

Il l’embrassa… non pas avec hésitation comme auparavant, mais avec certitude et désespoir, tel un homme qui la choisissait au milieu des décombres de tout ce qu’il croyait comprendre. 

Clara se laissa emporter par ce baiser, malgré toutes les sonnettes d’alarme qui retentissaient dans sa tête, tendant les mains vers lui. Ses mains s’agrippèrent à sa chemise, comme si elle pouvait les retenir tous les deux dans cet instant parfait pour toujours. 

Quand ils se séparèrent enfin, à bout de souffle, son front reposait contre le sien. « Peu importe ce qui arrivera avec Paul, peu importe ce que cela nous coûtera… Je te choisis, Clara. Peu importe qui tu es ou qui je suis. » 

Son téléphone vibra pour la quatrième fois, mais aucun d’eux n’y prêta attention.

C’est George qui finit par briser le charme, son instinct protecteur prenant le dessus. Son expression devint grave.

« Ce n’est pas un SMS », dit-il lentement. 

« C’est une photo. » 

Il tourna l’écran vers elle, et le cœur de Clara se serra. 

C’était une photo d’eux… prise à cet instant précis, à travers la fenêtre de son appartement, datée de quelques secondes à peine. 

« Il y a quelqu’un dehors », dit George, se dirigeant déjà vers la porte, sa peur se transformant en colère. « Tout de suite. » 

« George, attends… »

Mais il n’hésita pas. Il ouvrit la porte en grand sur le couloir désert, où régnait le silence, seulement rompu par le bruit lointain de l’ascenseur qui descendait. 

« Ils sont partis », dit-il, haletant, avant de sortir son téléphone. « J’appelle la sécurité. Et ensuite, j’appelle Paul. » 

« George, si tu l’affrontes maintenant, avant d’avoir toutes les informations… » 

J’en ai marre d’être prudent, rétorqua-t-il sèchement. « Ça fait dix-huit ans qu’il est prudent.

L’appel de George aboutit. Paul. Il faut qu’on parle. Ce soir.

Il y eut un long silence avant que la voix de Paul ne retentisse, d’un calme glacial : « J’espérais que tu dirais ça, George. 

Amène Mlle Hill. Il y a quelque chose à propos de cette nuit de 1998 qu’elle mérite d’entendre directement de ma bouche. » 

George serra le téléphone plus fort. « Comment savais-tu qu’elle était avec moi ? » 

Le rire de Paul était doux, dépourvu d’humour, et définitif. « Parce que je vous observe tous les deux », dit-il, « depuis le moment où elle a franchi ma porte. » 

La ligne fut coupée, et Clara sentit son sang se glacer. « George », murmura-t-elle, « il était au courant depuis le début. De tout. »