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capitulo 4

— ¿Señor Leonardo?

La voz femenina resonó en la oficina, actuando como un cubo de agua fría que me arrancó del estado de trance absoluto en el que me encontraba frente al monitor. Levanté la cabeza lentamente, masajeándome el puente de la nariz antes de girar la silla de cuero hacia la puerta. Mi secretaria estaba allí, sosteniendo una tableta contra el pecho como si fuera un escudo protector, con la expresión exacta de quien estaba sopesando si valía la pena arriesgar su propia vida al interrumpirme.

— ¿Sí? — pregunté, apartando finalmente la mirada de la pantalla del portátil.

Allí delante, una hoja de cálculo interminable de contratos, facturación internacional y negociaciones con mineras de diamantes se extendía como un mapa de guerra. Cada número representaba una decisión de seis dígitos; cada cláusula mal revisada era un agujero potencial en el presupuesto.

— ¿Quiere que pida el almuerzo para comer aquí mismo en la mesa?

La pregunta fue impecablemente profesional, pero conozco ese tono. Era la voz de quien sabía que, si lo dejaba a mi cuenta, sobreviviría a base de café solo y de mala leche hasta el día siguiente. Lo pensé durante dos segundos. La idea de pasar otros diez minutos mirando ese techo de vidrio diseñado por un arquitecto de renombre me dio una claustrofobia repentina. Necesitaba aire. Preferiblemente, un aire que no costara dos mil dólares el metro cuadrado.

— No hace falta, voy a salir a comer. Gracias, Amanda. — Mi respuesta fue corta, sin espacio para réplica, pero mantuve el tono civilizado. Volví la atención a la pantalla, los dedos volando sobre el teclado para cerrar el último correo de la pila antes de que la luz del sol desapareciera por completo.

— Con permiso, señor. — Ella parpadeó, dio media vuelta y desapareció por el pasillo antes de que cambiara de opinión.

Aterricé de madrugada en Chicago, viniendo directamente de Los Ángeles, y la palabra "descanso" no entró en mi itinerario. El viaje había sido una masacre burocrática: reuniones de ocho horas consecutivas en salas con el aire acondicionado al mínimo, seguidas de cenas de negocios donde ejecutivos de traje a medida competían por ver quién tenía el ego más grande mientras masticaban langosta. El jet lag todavía martilleaba mi nuca con la fuerza de un mazo, y el comité de bienvenida en mi mesa era una montaña de documentos urgentes.

Contratos para firmar, reuniones para reprogramar, alianzas antiguas para cancelar de forma sumaria porque el retorno financiero se había vuelto una broma. Mis secretarias hacían un trabajo espectacular filtrando el caos, pero la firma al final de la página seguía siendo la mía. Y, en la cima de la cadena alimenticia, el peso de la cuchilla solo cae sobre un cuello.

Ser el CEO de un imperio internacional de joyas nunca fue mi plan de vida. Era una herencia familiar, una tradición corporativa entrelazada con el apellido Knudson con la fuerza de una cadena de acero. Cuando mi padre decidió jubilarse, la opción obvia para sustituirme sería mi hermana pequeña. Pero ella tiene doce años menos que yo y el corazón vuelto hacia la creación — su sueño siempre fue diseñar ropa, pisar en la moda, crear arte, y no pasar el día gestionando crisis de suministro y abogados tributarios. No podía simplemente endosarle esa bomba y robarle la oportunidad de tener una vida de verdad. Así que me puse el traje, asumí el cargo y cargué con la cruz decorada con diamantes.

Llegar a los 40 años con la cuenta bancaria llena y la vida personal en ruinas es un cliché corporativo casi poético. No soy un hombre realizado. Hay una lista gigante de cosas simples que me gustaría haber hecho, pero la tiranía de "mantener la imagen de la empresa" siempre habló más alto. Es una existencia pautada por las apariencias: cenas de gala donde todo el mundo se odia, apretones de mano calculados y sonrisas de plástico para la prensa. Si pudiera volver atrás, habría seguido la abogacía, que era mi plan original. Al menos en el tribunal los golpes se dan de frente.

Encantado, Leonardo Moreira. 40 años, empresario, soltero por elección — y por falta de paciencia — y padre de un hijo que es mi mayor pesadilla existencial. Tengo el tipo de vida que hace suspirar a los lectores de revistas de negocios: dinero ilimitado, jet privado a disposición, propiedades en las mejores capitales del mundo. Pero el secreto que nadie te cuenta es que cuanto más grande es la pila de dinero, más grande es la celda. Hay días en los que lo único que querría es ser un tipo absolutamente normal. Alguien que camina por la calle sin ver su propia cara en portales financieros, que toma un café malo sin miedo a salir en la prensa y que puede tener una conversación sincera sin necesidad de comprobar si la persona del otro lado está interesada en mi apellido.

Y entonces entramos en la cuestión de mi hijo. Thiago tiene 25 años. Fue el resultado de una noche de whisky barato y pésimo juicio con una bailarina de discoteca, hace más de dos décadas. Cuando ella descubrió el embarazo, intentó la jugada clásica de chantajearme con un matrimonio. Dejé claro que asumiría al niño con todos los derechos y lujos del mundo, pero que no me casaría por obligación. La prueba de ADN dio positivo, y cuando sostuve a aquel pequeño en brazos por primera vez, me prometí a mí mismo que le daría todo lo que estuviera a mi alcance.

¿Dónde me equivoqué? Esa es la pregunta que me atormenta día y noche.