Mon ex mari milliardaire veut racheter ma vie

Chapitre 1

Nyra

La pluie lacère les vitres du penthouse, des lames de cristal qui déforment les gratte-ciel en traînées d'or tremblant, et moi, debout face à cette ville que j'ai fuie sept ans plus tôt, le ventre lourd et l'âme en lambeaux, je regarde Evan endormi sur le canapé, ses boucles brunes aux reflets acajou éparpillées sur le coussin de velours, son petit poing serré sur le dinosaure en peluche qu'il traîne partout depuis qu'il a trois ans. Il a sept ans maintenant, sept années qui ont fait de moi une autre femme, une femme que le monde respecte, que les investisseurs courtisent, que les journalistes encensent, mais qui, ce soir, dans cette suite penthouse trop grande, trop silencieuse, trop chargée de souvenirs, se sent aussi fragile que la jeune fille qu'on a jetée hors du manoir Ashford avec son ventre rond et son cœur en miettes.

Je pose ma main sur la vitre glacée, mes doigts fins ornés d'une bague en platine que je me suis offerte pour mes trente ans, un symbole de ma propre victoire, et je cherche dans mon reflet la femme que je suis devenue. Le tailleur-pantalon noir que je porte encore épouse mes courbes avec une élégance stricte, mes cheveux aux reflets acajou tombent en vagues disciplinées sur mes épaules, mon maquillage, sobre mais impeccable, affine mes traits et durcit ma bouche d'un rouge bordeaux presque agressif. Je suis belle, d'une beauté froide et calculée qui ne laisse rien paraître, qui ne supplie pas, qui ne tremble pas. Pourtant, derrière le fard de mes paupières, mes yeux noisette conservent cette lueur humide que sept ans de succès n'ont pas éteinte.

Evan remue dans son sommeil, sa petite main cherche la peluche qui a glissé, et je m'approche pour la lui remettre entre les doigts, effleurant au passage son front tiède. Il a les traits de son père, la même mâchoire déjà carrée, le même front haut, et quand il ouvre les yeux à demi, je vois ce bleu si pâle qu'il paraît irréel, ce bleu de loup qui me transperce chaque fois. Mais le reste est à moi, la courbe de ses sourcils, la fossette au coin du sourire, cette façon qu'il a de pencher la tête quand il écoute. Il est la fusion de ce que j'ai aimé et de ce que j'ai haï, et je donnerais ma vie pour qu'il ne subisse jamais le dixième de ce que j'ai traversé.

— Maman, t'es réveillée depuis longtemps ?

Sa voix est un baume, une ancre dans la tempête qui approche. Je m'accroupis près du canapé, repousse une mèche de son front.

— Pas très longtemps, mon ange. Tu as bien dormi ?

— Oui, mais le lit il est trop grand. Pourquoi on est pas restés à la maison ?

— Parce que maman a une chose très importante à faire ici. Une réunion qui compte beaucoup.

— Encore une réunion ? Moi, quand je serai grand, je ferai pas de réunions, je ferai des dinosaures.

Je ris doucement, un rire qui me surprend, un rire qui chasse un instant les fantômes.

— Alors tu seras paléontologue, et tu m'inviteras dans ton musée.

— Promis. Et toi, t'auras pas besoin de réunions, tu seras juste ma maman.

Je le serre contre moi, enfouissant mon visage dans ses cheveux qui sentent le shampoing à la pomme, et je respire cette odeur qui est depuis sept ans mon seul ancrage, ma bouée, ma raison de ne pas sombrer.

— Maman, pourquoi t'as un peu peur ?

Je me fige. Il a toujours su lire en moi, mon petit garçon, comme si nos cœurs battaient à l'unisson.

— Je n'ai pas peur, mon cœur.

— Si. Tu serres les dents comme quand les journalistes posent des questions énervantes.

Je caresse sa joue, ma main tremble un peu.

— C'est juste que cette ville me rappelle des souvenirs pas très gentils. Mais ne t'inquiète pas. Demain soir, tout sera fini, et on rentrera à la maison.

Il hoche la tête, rassuré, et se blottit de nouveau contre le coussin. Je reste agenouillée près de lui jusqu'à ce que sa respiration reprenne le rythme régulier du sommeil, puis je me relève et retourne à la fenêtre.

Demain, je le verrai. Lucien Ashford. L'homme qui m'a humiliée, abandonnée et brisée, enceinte, sans un regard en arrière. L'homme qui règne sur un empire que personne n'ose défier, et qui ignore que son propre fils respire à quelques kilomètres de lui. Il sera au gala, avec son sourire de loup et son arrogance de roi. Et moi, je serai là, debout, la tête haute, et je lui prouverai que je ne suis plus la femme qu'il a détruite.

Mais au fond de moi, là où la raison n'a pas accès, mon cœur tremble. Il tremble à l'idée de croiser ces yeux bleus, d'entendre cette voix grave prononcer mon prénom, de sentir ce magnétisme auquel je n'ai jamais su résister. Je le hais pour cela. Après sept ans, après les nuits à pleurer seule en caressant mon ventre rond, après la douleur et l'humiliation, il ne devrait plus rien rester qu'un désert de glace.

Pourtant, il reste ce tremblement. Ce maudit tremblement que je cache au monde entier, mais qui, dans le silence de cette nuit new-yorkaise, m'empêche de respirer.