Mon ex mari milliardaire veut racheter ma vie

Chapitre 1NyraLa pluie lacère les vitres du penthouse, des lames de cristal qui déforment les gratte-ciel en traînées d'or tremblant, et moi, debout face à cette ville que j'ai fuie sept ans plus tôt, le ventre lourd et l'âme en lambeaux, je regarde Evan endormi sur le canapé, ses boucles brunes aux reflets acajou éparpillées sur le coussin de velours, son petit poing serré sur le dinosaure en peluche qu'il traîne partout depuis qu'il a trois ans. Il a sept ans maintenant, sept années qui ont fait de moi une autre femme, une femme que le monde respecte, que les investisseurs courtisent, que les journalistes encensent, mais qui, ce soir, dans cette suite penthouse trop grande, trop silencieuse, trop chargée de souvenirs, se sent aussi fragile que la jeune fille qu'on a jetée hors du manoir Ashford avec son ventre rond et son cœur en miettes.Je pose ma main sur la vitre glacée, mes doigts fins ornés d'une bague en platine que je me suis offerte pour mes trente ans, un symbole de ma p

Chapitre 3LucienJe n'ai pas dormi. Depuis que mon majordome a prononcé son nom, Nyra, je n'ai pas fermé l'œil, j'ai arpenté mon bureau comme un fauve en cage, le cigare oublié, le whisky intact. Elle est revenue, après sept années de silence, et je ne sais même pas ce que je vais lui dire quand je la verrai.Au petit matin, je me rends au Ritz-Carlton. Le hall baigne dans une lumière laiteuse, marbre blanc veiné de gris, lustres en cristal. Je reste en retrait, près d'une colonne, le cœur battant.Les portes de l'ascenseur coulissent. Nyra apparaît, plus belle que dans mes souvenirs, pantalon fluide crème, chemisier de soie blanche, cheveux dénoués. Mais ce n'est pas elle qui fige mon sang. C'est ce qu'elle tient par la main.Un petit garçon. Sept ans, peut-être. Des boucles brunes aux reflets cuivrés, un sac à dos en forme de dinosaure. Et des yeux d'un bleu si pâle qu'ils paraissent irréels. Le bleu Ashford. Mon bleu. Ma mâchoire, mon front. Mon portrait craché.Je reste pétrifié.

Chapitre 5NyraJe n'aurais jamais dû revenir dans cette ville. Chaque rue, chaque trottoir, chaque reflet de lumière sur les façades de verre me ramène à lui, à ce passé que j'ai tenté d'effacer, d'enterrer, de brûler, mais qui refuse de mourir, qui palpite encore sous la cendre comme une braise prête à se ranimer au moindre souffle. Depuis que je l'ai revu ce matin, depuis que j'ai croisé ses yeux de loup posés sur notre fils, je ne peux plus respirer normalement, je ne peux plus penser, je ne peux plus faire taire cette voix dans ma tête qui répète en boucle qu'il est là, qu'il sait, et qu'il ne nous laissera jamais tranquilles.Je sors sur la terrasse du penthouse, malgré le vent glacé qui s'engouffre dans les rues de Manhattan et fait frissonner ma peau sous le fin cachemire de mon pull. La ville s'étale à mes pieds, immense, indifférente, et je serre la rambarde en fer forgé, les doigts crispés sur le métal froid, la gorge nouée. Je lui en veux. Je lui en veux de tout, de cette

Chapitre 7LucienLa porte claque, et le bruit se répercute dans ma poitrine comme une détonation sourde, un point final à cette conversation qui n'en était pas une, à cette confrontation où j'ai pris chaque mot en pleine face sans pouvoir en rendre un seul qui vaille, qui efface, qui répare. Je reste debout au milieu du salon désert, les bras ballants, le regard fixé sur cette porte close, et le silence qui s'abat sur la pièce est un vide si dense qu'il m'écrase, qu'il m'empêche de bouger, qu'il me force à entendre en boucle sa voix brisée, ses sanglots, ses accusations qui étaient toutes vraies, toutes méritées, toutes terribles. Elle a raison, elle a raison sur tout, et c'est cette certitude qui me terrasse, qui me plie en deux, qui m'oblige à m'asseoir sur le canapé de velours bleu, les coudes sur les genoux, le visage enfoui dans mes mains tremblantes.Je n'ai pas su. Je n'ai pas cherché à savoir. J'étais lâche, j'étais prisonnier d'un père tyrannique et d'un nom trop lourd, et j

Chapitre 9LucienLe manoir Ashford n’a jamais été un foyer, il a toujours été une forteresse, un dédale de marbre et de boiseries sombres où chaque pierre suinte l’orgueil, le secret et la peur, et ce soir, en pénétrant dans le grand salon où ma sœur Victoria et mon père Alexander se tiennent face à face dans une atmosphère électrique, je comprends que cette forteresse est sur le point de se fissurer, que le retour de Nyra a libéré quelque chose de sombre et d’incontrôlable qui rampe dans les couloirs comme une bête tapie. Les lustres en cristal de Bohême jettent une lumière tremblante sur les visages, les flammes dans la cheminée monumentale crépitent avec une nervosité inhabituelle, et le portrait de mon grand-père, accroché au-dessus du manteau de marbre, semble nous toiser de son regard d’acier, comme s’il attendait la suite.Victoria est debout près de la fenêtre, ses doigts fins et nerveux froissent une enveloppe, ses cheveux blonds impeccablement lissés contrastent avec l’ango