Chapitre 2

Chapitre 2

Lucien

La fumée de mon cigare monte en volutes paresseuses vers le plafond à caissons de mon bureau, et moi, Lucien Ashford, héritier d'une dynastie qui pèse des milliards, maître d'un empire que personne n'ose défier, je ne dors pas, je ne dors plus depuis que je l'ai laissée partir, depuis que j'ai obéi à mon père comme un lâche et sacrifié la seule femme que j'aie jamais aimée. Dehors, New York rugit, klaxonne, halète, mais ces bruits ne m'atteignent qu'à travers une couche de silence ouatée, parce que ce triplex au sommet de la tour Ashford, avec ses murs tapissés de livres anciens, ses tableaux de maîtres et ses lustres en cristal de Bohême, n'est qu'un mausolée doré où j'erre sans fin. Chaque nuit, le souvenir de Nyra me ronge, un acide lent qui dissout le goût du pouvoir, le plaisir des conquêtes, l'orgueil de mon nom.

Je me lève, les muscles tendus sous la soie de ma robe de chambre, et je marche jusqu'à la fenêtre. Mon reflet dans la vitre teintée me renvoie l'image d'un homme que le monde entier envie, trente-sept ans, un corps que j'entretiens avec la discipline d'un athlète, des traits taillés à la serpe que l'on dit magnétiques, des yeux d'un bleu si pâle qu'on les compare à ceux d'un loup. Mais sous cette façade, il n'y a qu'un homme hanté, damné par sa propre faiblesse, qui cherche depuis sept ans une trace de cette femme évanouie sans laisser la moindre empreinte, sans un compte bancaire, sans un billet d'avion, sans rien. Elle était enceinte quand elle est partie, je le savais, et je n'ai rien fait, rien osé faire, parce que mon père avait menacé de la détruire, de la briser, de l'envoyer en prison, et que j'ai plié, je me suis brisé avant elle.

Je pose mon front contre le verre glacé, les mains enfoncées dans les poches de mon pantalon de soie sombre, et je regarde cette ville qui m'appartient sans vraiment la voir, parce que mes yeux cherchent autre chose, un fantôme aux cheveux châtains, un rire clair comme une source en montagne, une douceur que je n'ai jamais retrouvée dans aucun lit, dans aucun corps, dans aucune des femmes qui traversent ma vie comme des ombres sans visage. Rien n'a de saveur, rien n'a de couleur, tout s'est éteint le jour où elle a franchi les grilles du manoir. Je donnerais chacun de mes milliards, chacun de mes palais, chaque once de ce pouvoir que personne n'ose défier, pour savoir si mon enfant respire quelque part, pour entendre son souffle, pour connaître la couleur de ses yeux.

Le feu crépite dans la cheminée, une bûche s'effondre dans une gerbe d'étincelles, et je me redresse, le cœur lourd, sans savoir qu'à quelques kilomètres de moi, dans un penthouse du Ritz-Carlton, une femme aux yeux noisette veille en ce moment même sur un petit garçon endormi, un petit garçon qui a mes yeux, mon front, ma mâchoire, et qui ignore jusqu'à mon existence. Je ne sais pas que la femme que j'ai cherchée sans relâche, que j'ai pleurée dans le silence de mes nuits sans sommeil, est revenue dans cette ville qu'elle avait fuie en me haïssant. Je ne sais rien de tout cela, et cette ignorance est encore ma seule paix, le dernier rempart avant la tempête qui s'approche, silencieuse, inévitable, et qui fera voler en éclats ce qui reste de mon empire et de mon âme.