Capítulo 2

El Acuerdo Vinculante
Punto de vista: Elowen Sage

No pude dormir en toda la noche. Mi cabeza, mi cuerpo y mi alma estaban nublados por todo tipo de pensamientos.

Estaba acostada encima de las sábanas, completamente vestida, mirando la mancha de humedad del techo que se había estado extendiendo desde octubre. Escuchaba la lluvia y pensaba en el mensaje de texto. Lo había leído tantas veces que las palabras ya no parecían palabras.

Sé quién eres en realidad, Vespera. Firma o te expongo.

Como si hubieran estado vigilando la cafetería. Como si supieran exactamente lo que Zoltan me había ofrecido y lo cerca que estuve de salir de esa conversación sin nada.

A las dos de la mañana me levanté, preparé un té que no bebí y me senté a la mesa de la cocina. Dejé que el pasado entrara, como siempre hacía cuando dejaba de resistirme.

Pensé en la redacción del periódico. En su olor particular: café, alfombra y papel viejo. En su ruido: teléfonos, teclados y gente hablando unos sobre otros con la urgencia casual de quienes creen que lo que hacen importa. Yo también lo había creído. Lo había creído tan completamente que pasé ocho meses construyendo un caso contra Zoltan Voss desde dentro, siguiendo el dinero a través de tres empresas fantasma y dos países, perdiendo sueño, relaciones y finalmente mi nombre para hacerlo bien.

Y lo había hecho bien. Cada palabra que publiqué era verdad. Presioné el pulgar contra el borde de la taza y sentí su calor.

Esa era la parte que nunca me permitía mirar durante mucho tiempo. Que era verdad. Que las cuentas en paraísos fiscales eran reales, que la manipulación de contratos era real, que las personas que perdieron sus empleos y pensiones por las decisiones de Zoltan Voss eran reales. Yo no había inventado un escándalo. Lo había descubierto.

Pero también había visto a su empresa casi derrumbarse en televisión en vivo. Lo había visto salir de un tribunal hacía tres años con cámaras en la cara, y yo había estado sentada en un coche a dos cuadras de distancia sintiendo algo para lo que todavía no tenía un nombre claro.

No era exactamente culpa. Tampoco orgullo. Algo entre ambas cosas que nunca se había resuelto del todo.

A las cinco de la mañana tomé mi decisión. No porque quisiera, sino porque había hecho los cálculos por centésima vez y no cambiaban, el mensaje de texto no desaparecía y me había quedado sin opciones que parecieran opciones.

Llamé al número que Zoltan había escrito en la parte de atrás del documento del contrato que yo no había aceptado, pero que él había metido en el bolsillo de mi abrigo de todos modos cuando me fui.

Su asistente contestó antes del segundo tono.

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Su oficina estaba en el piso treinta y cuatro de un edificio en el centro de Seattle que parecía diseñado a propósito para hacer sentir pequeñas a las personas. Todo vidrio y acero, con líneas verticales que obligaban a mirar hacia arriba aunque no quisieras. El ascensor se abría directamente en una zona de recepción donde todo era gris pálido y la mujer del escritorio me miró como la gente mira las cosas que no encajan del todo en el lugar.

Yo llevaba mi mejor abrigo. Tenía cuatro años.

Zoltan estaba de pie junto a la ventana cuando su asistente me hizo pasar, de espaldas a mí, mirando la ciudad abajo. Se giró al oír la puerta y me miró un momento sin hablar.

—Viniste —dijo.

—No lo hagas sonar como un cumplido —respondí—. Estoy aquí porque no tengo otra opción y los dos lo sabemos.

Algo se movió en la comisura de su boca. Señaló la mesa en el centro de la habitación, donde el contrato estaba en un montón ordenado, con pestañas para las firmas.

Me senté. Él se sentó frente a mí.

—Tómate tu tiempo para leerlo —dijo.

—Lo haré.

Leí cada cláusula. Tardé cuarenta minutos. Él esperó sin mirar su teléfono, sin moverse mucho, solo presente de la forma en que las cosas grandes y silenciosas están presentes. Fui consciente de él todo el tiempo de una manera que me molestaba.

Los términos financieros eran exactamente como él los había descrito. Los requisitos de apariciones públicas estaban detallados y específicos. Y luego estaban las otras cláusulas, las de las tres noches por semana, las de los cuartos compartidos, las de lo que se consideraba o no cumplimiento del acuerdo. Las leí despacio, con el rostro muy quieto, y sentí que el calor me subía por la nuca. Rogué que no me hubiera llegado a las mejillas.

—Esta cláusula —dije, manteniendo la voz neutra. Señalé el párrafo dieciocho—. Tres noches es excesivo.

—Es necesario para que el acuerdo sea creíble.

—Dos noches.

Me miró.
—Negociaste para entrar aquí.

—También negociaré para pasar por esto. —Sostuve su mirada—. Dos noches. Y una habitación privada con cerradura.

Hubo una pausa.
—La cerradura ya está incluida en la versión modificada.

Parpadeé.
—¿Lo modificaste antes de que yo llegara?

—Anticipé que tendrías opiniones sobre los términos.

Volví a mirar el documento porque mirarlo a él estaba afectando mi compostura de una forma que necesitaba controlar.
—Dos noches —repetí.

—Dos noches —aceptó—, si estás de acuerdo con todos los demás términos de apariciones públicas sin negociar.

No era un buen trato. Era el único trato.

—Está bien —dije.

Destapó un bolígrafo y hizo la modificación con su propia letra.

—Hay una cosa más —dijo. Se levantó, rodeó la mesa y yo giré en mi silla para mirarlo—. Necesitamos ser convincentes. En público, frente a las cámaras, frente a mi familia. Eso requiere un nivel de comodidad entre nosotros que los contratos no crean.

—¿Qué estás sugiriendo?

—Un apretón de manos —dijo—. Para empezar.

Me levanté porque quedarme sentada mientras él estaba de pie me hacía sentir que me estaban evaluando. Extendí la mano y él la tomó. En el momento en que sus dedos se cerraron alrededor de los míos, algo recorrió mi cuerpo que me negué absolutamente a examinar. Su mano era cálida y segura, y sostuvo la mía un segundo más de lo que requería un apretón de manos, observando mi rostro como observaba todo, como si lo estuviera archivando.

—No te gusta que te toquen —dijo.

—No me gusta que me estudien —respondí.

Firmamos el contrato veinte minutos después. Él firmó primero, con trazo limpio y sin dudar, y luego deslizó el bolígrafo hacia mí. Lo tomé. Mi mano estaba firme. Me sentí orgullosa de eso.

Entonces hizo algo para lo que no estaba preparada. Se inclinó sobre la mesa y me besó.

No fue un beso largo, pero sí deliberado, cálido y lo suficientemente cerca como para que pudiera sentir la certeza controlada que había en él. Cuando se apartó, sus ojos ya estaban abiertos y ya me estaban observando.

—Para practicar —dijo en voz baja.

No dije nada. Tomé mi bolso.

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Los paparazzi estaban esperando afuera.

No entendí cómo hasta más tarde. Alguien los había avisado o lo habían seguido. En el momento en que salimos por la puerta giratoria del edificio, allí estaban: cuatro, cinco, seis de ellos, con las cámaras ya levantadas y las preguntas ya saliendo.

La mano de Zoltan encontró la parte baja de mi espalda y yo me tensé antes de controlarme y obligar a mi cuerpo a relajarse. Se inclinó cerca y dijo, muy bajo:
—Sonríe. No demasiado.

Luego miró hacia las cámaras con la facilidad practicada de un hombre que había sido fotografiado toda su vida.

Yo sonreí. En realidad fue una sonrisa forzada.

Las preguntas llegaron en un torbellino. ¿Quién es ella? ¿Cuánto tiempo llevan juntos? ¿Va en serio? Él respondió dos de ellas brevemente, sin revelar nada, y nos guió hasta el coche que había aparecido junto a la acera. Dentro, con la puerta cerrada y el ruido amortiguado, solté el aire.

—Lo hiciste bien —dijo.

—¿Sí? —pregunté.

Me giré para mirar por la ventanilla y, a través del grupo cada vez más disperso de fotógrafos, lo vi. El hombre del toldo de la noche anterior. Su nombre era Raziel, como supe después.

Estaba de pie en la acera, unos seis metros atrás, con las manos en los bolsillos, observando el coche con esa misma expresión suelta y entretenida. Sus ojos se movieron hacia los míos a través del cristal y los sostuvieron. Había algo detrás de la diversión que no supe nombrar. Algo que prestaba atención de forma diferente a como lo hacía Zoltan.

El coche se alejó.

—Tu hermano estaba afuera —dije.

Zoltan no levantó la vista de su teléfono.
—Suele estarlo.

—Nos estaba mirando.

—Él mira todo. —Hizo una pausa—. Raziel es el imprudente. Mantén la distancia y no lo involucres en nada que importe.

Lo dijo sin emoción, pero debajo de esa neutralidad había algo vivo.

Me volví hacia la ventanilla y no dije nada.

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La suite del hotel que habían reservado para la noche antes de la boda era más espacio del que yo había vivido en tres años juntos. Me quedé de pie en el centro con mi única maleta a los pies y sentí que lo absurdo de todo se posaba sobre mí como un peso.

Las puertas del ascensor se abrían directamente en el vestíbulo de la suite. Una hora después las oí abrirse de nuevo detrás de mí y me giré para encontrar a Zoltan allí, sin chaqueta, con el cuello abierto, y por un momento la cuidadosa autoridad que lo rodeaba parecía menos construida que de costumbre.

Cruzó la habitación hacia mí. Yo mantuve mi posición y él se detuvo cerca, con una mano levantada apoyada plana contra la pared justo al lado de mi cabeza.

—Esta noche —dijo, con voz baja y segura—, empezamos a cumplir el contrato.

Mi pulso se volvió ruidoso. Mantuve los ojos en los suyos. Entonces sonó mi teléfono. Casi no contesté. Pero vi el nombre en la pantalla y toda la sangre abandonó mi rostro.

Daniel Rhys. Mi antiguo editor.

—Tengo que contestar —dije.

Los ojos de Zoltan bajaron a la pantalla por un segundo. Se apartó de la pared y dio un paso atrás. Yo me giré y me llevé el teléfono a la oreja con una mano que ya no estaba firme.

—Daniel —dije.

—Vespera. —Su voz era áspera y baja, la voz de un hombre que tampoco había estado durmiendo—. Necesitamos hablar. La historia de Voss. Hay algo que se nos escapó.