Sous la menace du milliardaire

Chapitre 1 — Le Contrat

Anna Blake

Je regarde le contrat. Mes doigts tremblent légèrement, mais je ne sais pas si c’est à cause du froid de cette salle d’attente impersonnelle ou à cause du nom inscrit en toutes lettres sous le mien. Damien Cross. L’héritier d’une multinationale. Mon futur époux. Un homme que je n’ai jamais rencontré et qui, en cet instant précis, lutte pour sa vie dans une chambre stérile, relié à des machines. J’ai vingt-deux ans, et ma vie vient de s’arrêter net.

Diane se tient face à moi, droite comme la Justice qu’elle n’incarne pas. Son tailleur gris est aussi glacial que son sourire. Elle me tend un stylo, un Montblanc hors de prix qui scellera mon destin.

— Signe, Anna.

Sa voix ne supporte aucune contradiction. Elle est posée, maîtrisée, presque douce, mais je perçois l’acier sous le velours. Ma belle-mère a toujours eu ce talent : faire passer une condamnation à mort pour une simple formalité administrative. Je ravale la boule qui gonfle dans ma gorge. Ce matin encore, j’étais une étudiante dont le plus grand souci était un examen de littérature comparée. Je devais analyser les tragédies grecques, Antigone exactement. L’ironie ne m’échappe pas : la jeune fille qui sacrifie tout par devoir familial. Puis le ciel m’est tombé sur la tête. La société de mon père, l’héritage de toute une vie, n’est plus qu’un gouffre financier. Ruinée. Un mot sec et brutal qui ne laisse que des cendres.

— Je ne peux pas, Diane. Tu ne peux pas exiger ça de moi.

Je hais la façon dont ma voix se brise, cet aigu traître qui s’infiltre malgré moi. Ma belle-mère incline la tête, faussement compatissante. Ses yeux, d’un bleu délavé, m’observent comme on observe un insecte épinglé. Elle sait. Elle a toujours su appuyer là où ça fait mal.

— Ton père adoré croupira en prison pour une fraude qu’il n’a pas commise. J’en ai les preuves. Des preuves irréfutables, bien sûr. Je peux les fournir à la justice… ou les détruire. À toi de choisir.

Mon sang se glace. Mon père. Son visage fatigué, ses mains usées par le travail, son dos qui se voûte un peu plus chaque année depuis que ma mère est partie. L’idée qu’il soit sacrifié sur l’autel de l’ambition de cette femme me révulse. Je l’imagine derrière les barreaux, lui qui ne ferait pas de mal à une mouche, lui qui m’a appris à faire du vélo dans l’allée du jardin, lui qui a pleuré en silence pendant des mois après l’enterrement de maman, croyant que je ne le voyais pas. Diane ment, j’en suis certaine. Elle a monté cette accusation de toutes pièces. Mais elle détient les clés de sa cellule, et je ne peux pas prendre le risque.

Un silence de plomb s’installe. La climatisation ronronne, insupportable dans ce vide. Je ne suis plus une fille, je suis une monnaie d’échange. Une transaction. Un actif que l’on transfère d’une colonne à une autre dans un grand livre comptable. Mon père d’un côté, ma liberté de l’autre. La balance est truquée, elle a toujours été truquée. Je prends le stylo. Le métal est froid et lourd entre mes doigts. La pointe grince sur le papier. Mon nom se forme, Anna Blake, des lettres pointues et fragiles qui ne m’appartiennent déjà plus. Le B de Blake a bavé, un infime éclat d’encre qui ressemble à une larme figée.

Diane esquisse un sourire satisfait en rangeant le document dans son sac en cuir. Un sac à main qui vaut probablement plus que ce que mon père gagnait en un an avant que tout s’écroule. Le piège s’est refermé. Elle se lève, lisse sa jupe d’un geste mécanique, et je reste assise, paralysée, le stylo vide encore serré dans ma main crispée. Personne ne me le reprend. Il devient mon seul trophée, l’arme du crime que je viens de commettre contre moi-même.

Une heure plus tard, je suis devant la porte de sa chambre. L’odeur âcre de l’antiseptique me brûle les narines. C’est une odeur qui prend à la gorge, qui s’infiltre dans les vêtements, dans les cheveux, dans l’âme. L’étage entier est silencieux, un silence ouaté que seuls percent les bips lointains et le chuintement des ventilations. Un officier d’état civil bâcle la cérémonie. C’est un petit homme chauve avec des lunettes trop grandes pour son visage, visiblement mal à l’aise. Il évite de me regarder. Une caméra est fixée sur nous, son œil rouge clignote, elle immortalise cette mascarade légale. Il faut une preuve de consentement, pour les actionnaires, pour la presse, pour le conseil d’administration qui attend son dû. Un consentement arraché sous la menace. Je me demande ce que la vidéo montrera : une jeune femme au visage pâle, aux yeux cernés, qui hoche la tête quand on le lui ordonne. Pas une larme. Je ne leur donnerai pas cette satisfaction.

Je m’approche. Le lit est au centre de la pièce, environné de machines dont les écrans clignotent et dont les soufflets mécaniques rythment un semblant de vie. Des courbes vertes dansent sur les moniteurs, dessinant les contours fragiles de son existence. Et il est là. Damien Cross. Intubé. Un tuyau de plastique plonge entre ses lèvres pâles, maintenu par un sparadrap blanc sur sa joue. Son visage, aux traits pourtant fins et impérieux même dans l’inconscience, est d’une immobilité de marbre. On devine les pommettes hautes, la mâchoire carrée, l’arête du nez droite et fière. Un visage taillé pour les couvertures de magazines, pour les salles de conseil, pour dominer. Réduit aujourd’hui à cette enveloppe inerte. Ses cheveux, d’un noir profond, contrastent violemment avec la blancheur des oreillers. Ses mains, posées sur le drap, sont puissantes mais totalement inertes, les doigts légèrement recourbés comme s’ils cherchaient encore à agripper le monde. Ce n’est pas un homme, c’est un gisant. Un portrait funéraire qui respire encore par procuration.

Je pose machinalement ma main glacée sur la sienne. Sa peau est chaude, presque brûlante, un contraste saisissant avec l’absence totale de réaction. La chaleur remonte dans mes doigts, dans mon poignet, et je reste là, interdite. Le souffle de la machine pulse sous mes doigts. Inspirez. Expirez. Un rythme mécanique, implacable, qui tient la mort à distance.

L’officiel récite des mots vides de sens. Devoir. Fidélité. Jusqu’à ce que la mort nous sépare. La mort, peut-être, mais pour moi, il est déjà un fantôme. Je suis liée à un fantôme. Je répète les mots qu’on attend de moi, ma voix étrangère à mes propres oreilles. « Oui », dis-je quand vient le moment. Un oui minuscule, soufflé, qui scelle mon sort. L’alliance que l’on glisse à mon doigt est trop grande. Elle danse sur ma phalange. Elle devait être prévue pour une autre, ou peut-être l’a-t-on achetée à la hâte, un simple accessoire pour la mise en scène. Peu importe. Le métal est froid.

Un flash m’aveugle. Prise de vue. La pièce s’illumine et s’éteint en une fraction de seconde. La cérémonie est terminée. Je suis Madame Damien Cross. Cette identité sonne faux, comme un vêtement emprunté. Je retire ma main, lentement, et un frisson me parcourt l’échine comme si, sous mes doigts, une étincelle venait de crépiter dans les ténèbres où il est plongé. Était-ce un spasme musculaire, un réflexe nerveux, ou mon imagination qui me joue des tours ? Je fixe son visage. Aucun changement. Les moniteurs cardiaques continuent leur bip régulier, implacable. Rien n’a changé. Et pourtant, tout a basculé. La caméra s’éteint. L’officiel range ses papiers et s’éclipse sans un bruit, soulagé d’en avoir fini. Diane n’est même pas entrée. Je reste seule avec cet inconnu qui est désormais mon mari, dans cette chambre où flotte le parfum amer des désinfectants et du désespoir. Quelque part, à des kilomètres d’ici, mon père ignore encore le sacrifice que je viens de faire pour lui. Je ne sais pas si je dois en être soulagée ou brisée. Peut-être les deux. Je recule d’un pas, puis d’un autre. Le bip du moniteur cardiaque me suit comme une ombre sonore. Mon mari vit. Mon mari dort. Mon mari va peut-être mourir sans jamais savoir qui je suis. Et moi, Anna Blake, je viens de disparaître dans les limbes d’un contrat.