Tesis sobre el placer - Capítulo 6

La espera había sido un tormento calculado. Tres días. Setenta y dos horas de abstinencia programada. Cuatro mil trescientos veinte minutos de tortura deliberada. Ella los había contado uno por uno.

Su departamento parecía haberse convertido en una celda de prisión, cada objeto banal —el cepillo sobre el lavabo, la taza de café de la mañana, la cama deshecha— le recordaba su ausencia. Incluso sus sueños se habían vuelto cómplices, trayéndole visiones húmedas que la hacían despertar con las sábanas entre las piernas y su nombre en los labios.

Cuando el celular finalmente vibró en la mesita de noche a las 2:47 a. m., ella ya estaba despierta. Su corazón se aceleró incluso antes de leer el mensaje. Sus dedos temblaban al desbloquear la pantalla.

«A la oficina. Ahora».

Nada más. Nunca más. Él nunca desperdiciaba palabras cuando las acciones hablaban por sí solas.

El edificio de la universidad estaba desierto a esa hora, los pasillos iluminados solo por las luces de emergencia que proyectaban sombras alargadas en las paredes. Sus pasos resonaban en el silencio, los tacones martilleando el piso de mármol como una cuenta atrás para algo inevitable.

La puerta de su oficina estaba entreabierta. Una invitación. Una trampa. Para ella, era lo mismo.

La luz ámbar de la lámpara de mesa dibujaba un rectángulo dorado en el suelo. Él estaba sentado detrás del escritorio, con la postura perfecta de un profesor, las gafas apoyadas en la nariz y los dedos entrelazados bajo la barbilla. Su impecable traje —camisa blanca con las mangas cuidadosamente dobladas hasta los antebrazos, chaleco gris, corbata suelta— contrastaba con la mirada que la devoraba viva.

—Cierra la puerta —ordenó sin levantar la voz.

El clic de la cerradura resonó como un disparo en el silencio. Sus dedos vacilaron en el pestillo.

—Y la llave también.

El frío metal giró con un último chirrido. Ahora estaban encerrados. A solas. Exactamente como él quería.

—Quítate la ropa. —Se quitó las gafas con movimientos deliberados, limpiando las lentes con la tela del chaleco—. Despacio. Quiero verte desmoronarte.

El vestido negro, que ella había elegido sabiendo que a él le gustaría, se deslizó por sus hombros como si fuera líquido, revelando la lencería que él le había pedido que comprara la semana anterior. Las bragas de encaje negro eran casi decorativas, tan finas que apenas cumplían su función. El sujetador a juego tenía tirantes que se cruzaban en la espalda como una telaraña.

— Date la vuelta.

Ella obedeció, dando una vuelta lenta bajo su mirada escrutadora. El aire acondicionado hizo que sus pezones se endurecieran bajo la tela transparente.

—Mejor que en mi sueño —murmuró él, levantándose por fin. Sus pasos eran silenciosos, depredadores—. ¿Has soñado conmigo?

— No —mintió ella, retorciendo los dedos a los lados de los muslos.

Él se rió, con una risa baja y ronca, mientras sacaba el celular del bolsillo de su chaleco. La pantalla mostraba su historial de búsquedas: «causas de sueños eróticos frecuentes», «cómo dejar de fantasear», «¿adicción al sexo peligroso?».

—Qué mentira tan patética —sus dedos trazaron su clavícula, deteniéndose en el punto donde el pulso acelerado latía bajo la piel—. Estás deseándome ahora mismo, ¿verdad?

Ella no respondió. No era necesario. Su cuerpo siempre delataba sus secretos mejor que cualquier palabra.

Con un movimiento brusco, la empujó contra la mesa. Los papeles volaron, un bolígrafo rodó por el suelo con un clic metálico. La madera fría le quemó la piel desnuda.

—Inclínate.

Cuando ella se inclinó, él apartó el encaje con un dedo, silbando bajo al encontrar su evidente humedad.

—Tan húmeda que te chorrea por los muslos —observó, frotando sus dedos sobre ella antes de llevárselos a la boca—. Y el sabor... todavía me recuerda a mí.

La primera palmada llegó sin previo aviso. Dura. Precisa. En la unión perfecta entre el muslo y la nalga. Ella gritó, con los dedos agarrados al borde de la mesa.

—Cuéntame.

—Uno —gimió ella.

La segunda fue más fuerte, dejándole la piel ardiendo.

—Dos.

Cuando llegó a cinco, le temblaban las piernas. A los diez, lágrimas calientes le corrían por la cara, mezclándose con el pintalabios rojo que tanto le gustaba a él.

—Mira lo que me haces —gruñó él, guiando su mano para que sintiera su erección a través de la tela de los pantalones—. Todo es culpa tuya.

El sonido de la cremallera al bajarse pareció amplificarse en el silencio de la oficina. Cuando finalmente la penetró, fue de un solo golpe, brutal, sin preparación, arrancándole un grito que él sofocó con la palma de la mano.

—Quieta —le ordenó al oído—. Solo quiero oír los gemidos que yo te permita emitir.

Cada embestida era una afirmación de posesión. La empujaba por las caderas, golpeándola con suficiente fuerza como para mover la mesa unos centímetros con cada empujón. En el espejo frente a ella, veía su reflejo: rostro enrojecido, labios hinchados, ojos vidriosos de placer.

—Eres mía —gruñó él, enredando una mano en su cabello para echarle la cabeza hacia atrás—. Mi puta. Mi adicta. Mi creación.

Ella asintió con un murmullo incoherente cuando sus dedos encontraron su clítoris, frotándolo con la presión perfecta que solo él conocía.

—Ven—le ordenó, mordiéndole el hombro—. Ven ahora.

El orgasmo la golpeó como un tsunami, dejándola sin aliento, haciendo que sus músculos se contrajeran a su alrededor como un guante. Él no se detuvo, siguió moviéndose dentro de ella mientras las oleadas de placer aún la sacudían.

—Otra vez—exigió, girándola para sentarla en el borde de la mesa—. Quiero ver tu cara cuando te derrumbes.

Esta vez fue más lento, más cruel. Cada centímetro de penetración se prolongó hasta la agonía. Cuando ella finalmente llegó al límite de nuevo, él le tiró del cabello hacia atrás, forzando su cuello a estirarse.

— Abre la boca.

Ella abrió la boca obedientemente, aceptando cada chorro caliente en su lengua, tragando como la buena chica que él la había convertido.

Cuando finalmente la soltó, se deslizó de la mesa al suelo, con las rodillas débiles y el cuerpo aún temblando por las réplicas.

—Ahora puedes suplicar —dijo él, alejándose para arreglarse con movimientos precisos.

Y ella lo hizo. Con palabras roncas. Con lágrimas que le quemaban el rostro con su salado recorrido. Con promesas que sabía que nunca podría cumplir.

Entonces la levantó en brazos y la llevó hasta la ventana abierta que daba al campus vacío. Cuando la penetró de nuevo, lentamente, casi con cariño, le susurró al oído:

—Mañana volverás. Y pasado mañana también. Hasta el día en que yo diga basta.

Y ella sabía, con la sombría certeza de quien ha encontrado su vicio perfecto, que él nunca lo diría.