KAPITEL NEUN

SIMON

Ich habe immer geglaubt, dass Stille produktiv ist, weil sie Raum zum Denken, Planen und Vorbereiten lässt. Gefühle dort zu halten, wo sie hingehören; weit weg von Entscheidungen. An den meisten Abenden heiße ich sie willkommen, aber aus irgendeinem Grund weigert sie sich heute Nacht, mich willkommen zu heißen.

Die Hotelsuite ist still, bis auf das leise Summen der Stadt jenseits der bodentiefen Fenster. Tausende Lichter erstrecken sich über die Skyline wie verstreute Sterne, doch meine Aufmerksamkeit bleibt auf keinem davon haften. Stattdessen wandert sie zurück zum Privatjet. Zu dem unerwarteten Gewicht, das sich allmählich gegen meine Schulter gelegt hatte.

Ich bemerkte es fast sofort. Zuerst dachte ich, Frau Wilson würde von selbst aufwachen, doch das tat sie nicht. Die Präsentationsmappe rutschte von ihrem Schoß, und ich fing sie auf, bevor sie den Boden erreichte. Dadurch bewegte sie sich leicht im Schlaf, und ihr Kopf kam gegen meine Schulter zur Ruhe, als wäre es der natürlichste Ort der Welt.

Ich hätte mich bewegen sollen, das weiß ich. Es wäre das Professionelle gewesen.

Stattdessen... hatte ich sie einen Moment lang angeschaut.

Sie sah im Schlaf ganz anders aus. Die Entschlossenheit, die sonst ihre Züge schärfte, war verschwunden, ersetzt durch etwas bemerkenswert Friedliches. Zum ersten Mal, seit sie bei Sinclair Holdings angefangen hatte, wirkte sie nicht, als würde sie drei Schritte vorausdenken oder sich auf die nächste Besprechung vorbereiten. Sie ruhte sich einfach aus, und sie hatte es sich verdient.

Die vergangenen Wochen waren unerbittlich gewesen, mit langen Abenden, unmöglichen Fristen, endlosen Überarbeitungen, und nicht ein einziges Mal hatte sie sich beklagt. Sie hatte sich einfach angepasst.

Ich senke die Akte in meinen Händen. Vielleicht ist das, was mich an Serena Wilson am meisten beeindruckt. Es ist nicht ihre Intelligenz, obwohl sie davon reichlich besitzt, oder die Gefasstheit, die sie in Besprechungen zeigt. Es ist auch nicht die Art, wie sie sich in so kurzer Zeit den Respekt einer ganzen Führungsetage verdient hat, sondern ihre Widerstandskraft. Die meisten Menschen lassen zu, dass schwierige Erfahrungen sie definieren, aber sie weigert sich.

Was auch immer bei F.U.I. geschehen ist, hätte ihr Selbstvertrauen zerstören können. Stattdessen kam sie zu Sinclair Holdings, entschlossen, sich allein durch Leistung zu beweisen. Und ich verstehe diese Art von Entschlossenheit besser, als sie ahnt.

*************************************************

Ein schwaches Lächeln droht mein Gesicht zu übernehmen, als ich mich an ihren Gesichtsausdruck erinnere, als ihr klar wurde, dass sie an meiner Schulter eingeschlafen war. Sie hatte sich mindestens viermal entschuldigt. Die Verlegenheit war fast schmerzhaft mit anzusehen gewesen. Und doch war es auch seltsam erfrischend gewesen.

Für eine kleine Weile hatte sie vergessen, dass ich der Chief Executive Officer war. Sie hatte gelacht, und ich auch. Die Erinnerung hält länger an, als sie sollte, und veranlasst mich, die Akte zu schließen.

Das wird gefährlich. Ich beginne, mich auf Gespräche zu freuen, die nichts mit der Arbeit zu tun haben. Gespräche, die nicht fortgesetzt werden können. Sie ist meine Executive Assistant, und ich bin ihr Arbeitgeber. Diese Tatsachen sind nicht verhandelbar.

Ich erhebe mich von der Couch, stecke beide Hände in die Taschen und durchquere die Suite in Richtung der Fenster. Die Stadt leuchtet unter dem Nachthimmel.

Die morgige Besprechung sollte meine Gedanken beschäftigen. Dinge über Hawthorne und Gallagher oder den überarbeiteten Vorschlag. Stattdessen ertappe ich mich dabei, mich zu fragen, ob Frau Wilson sich in ihrem Zimmer eingerichtet hat. Ob sie nach einem so langen Tag endlich eingeschlafen ist. Als würde mein Verstand mit meinem Herzen ringen, unterbricht ein gedämpftes Geräusch den Gedanken.

Ich halte inne, während die Suite wieder still wird. Vielleicht habe ich es mir eingebildet, sage ich mir und richte meine Aufmerksamkeit wieder auf die Skyline. Aber dann höre ich es erneut. Ein schwaches Weinen. Es klingt gequält. Ich drehe mich zum Flur, der unsere Schlafzimmer trennt. Gedanken formen sich bereits in meinem Kopf.

Nein. Sie wird aufwachen.

Ein weiterer Schrei hallt durch die Suite. Diesmal lauter. Jeder Instinkt sagt mir, ich solle bleiben, wo ich bin, dass sie erwachsen ist und Anspruch auf ihre Privatsphäre hat. Dann durchdringt ein scharfer Schrei die Stille, und die Entscheidung liegt nicht mehr bei mir zur Debatte.

Ich bin bereits in Bewegung.

***************************************************

Der Schlaf findet mich nie wirklich wieder, nachdem ich Serenas Zimmer verlassen habe. Ich verbringe den größten Teil der Nacht am Fenster sitzend, mit einer Tasse Kaffee, die lange vor der Morgendämmerung kalt wird. Jedes Mal, wenn ich die Augen schließe, sehe ich sie wieder.

Nicht die gefasste Executive Assistant, die selbstbewusst in Konferenzräume geht, sondern die Frau, zusammengekauert, das Gesicht vor Schlägen schützend, die nur in ihrem Kopf existierten. Was auch immer ihr vorher widerfahren war, war nicht vorbei.

Der Morgen kommt leise, und als das Sonnenlicht durch die bodentiefen Fenster zu kriechen beginnt, bin ich bereits angezogen und gehe die Hawthorne-Präsentation zum, was inzwischen das sechste Mal sein muss, durch.

Die Worte verschwimmen ineinander und erinnern mich daran, dass ich keine einzige Seite aufgenommen habe.

Eine Tür öffnet sich den Flur entlang, und ich blicke instinktiv auf, gerade als Serena ins Wohnzimmer tritt, gekleidet für die Besprechung. Ihr dunkles Haar ordentlich zurückgesteckt und ein Notizbuch unter einen Arm geklemmt. Sie wirkt... normal und ausgeruht.

Wüsste ich es nicht besser, würde ich glauben, sie hätte eine friedliche Nacht Schlaf genossen.

„Guten Morgen, Simon."

„Guten Morgen, Serena." Sie bietet ein kleines Lächeln, bevor sie zur Kaffeemaschine geht. Der Klang meines Namens auf ihren Lippen ist etwas fast Süchtigmachendes. Er lässt mich wollen, dass sie ihn noch einmal sagt.

„Ich hoffe, ich habe dich nicht warten lassen."

„Hast du nicht."

Sie schenkt sich eine Tasse ein, bevor sie sich mir am Esstisch anschließt, und für ein paar Minuten erfüllt nur das leise Klirren von Porzellan die Suite.

Dann bemerke ich es; sie ist abgelenkt. Ihr Blick wandert mehr als einmal, ihre Finger reiben gedankenverloren aneinander, bevor sie sich selbst ertappt und aufhört. Etwas beschäftigt sie, und es fällt ihr schwer, es auszusprechen.

„Ist alles in Ordnung?", frage ich.

Sie blickt auf.

„Hm?"

„Du wirkst nachdenklich."

Sie zögert.

„Es ist wahrscheinlich nichts."

Schließlich atmet sie leise aus und lässt es heraus.

„Das klingt vielleicht etwas seltsam, aber gab es in der Nacht irgendeine Störung?", fragt sie.

Für den kürzesten Moment scheint die Zeit stillzustehen. Mir wird klar, dass sie sich nicht erinnert.

Natürlich tut sie das nicht. Die Erleichterung, die ich fühlen sollte, kommt nie. Stattdessen frage ich mich, ob es ihr, wenn ich es ihr erzähle, nur aufzwingen würde, etwas noch einmal zu durchleben, dem sie bereits entkommen war.

Ich erinnere mich an die Angst auf ihrem Gesicht, die Panik. Die Art, wie sie jemanden angefleht hatte, der nicht da war, aufzuhören. Sie muss das nicht mit in den heutigen Tag nehmen.

„Es gab keine", antworte ich schließlich. Die Lüge verlässt meinen Mund leichter, als ich erwartet hätte.

„Ich habe gut geschlafen. Danke."

Sie mustert mich einen Moment, bevor sich die Anspannung in ihren Schultern löst.

„Oh. Ich dachte..."

Sie verstummt, ein leises Kopfschütteln.

„Ist nicht wichtig."

Ich stelle meinen Kaffee ab.

„Was hat dich dazu gebracht zu fragen?"

Sie lächelt unbeholfen, braucht einen Moment, um zu antworten.

„Ich bin mit dem Gefühl aufgewacht, etwas vergessen zu haben."

Meine Brust zieht sich zusammen.

„Ist etwas passiert?"

„Nein." Ihre Antwort kommt sofort, als würde sie versuchen, etwas zu verbergen. Dann lacht sie leise.

„Ich nehme an, es war nur ein Traum."

Vielleicht. Wenn es das doch nur gewesen wäre. Sie nimmt einen weiteren Schluck ihres Kaffees, und nach und nach verschwindet die Unsicherheit aus ihrem Gesichtsausdruck. Sie lässt es los, aber ich kann es nicht. Zumindest nicht mehr. Das Bild von ihr, zitternd in diesem Bett, weigert sich, mich loszulassen. Und während ich sie beobachte, wie sie still die heutige Agenda durchgeht, völlig ahnungslos, was nur wenige Stunden zuvor geschehen ist... erkenne ich etwas, das mich weit mehr beunruhigen sollte, als es das tut.

Serena zu beschützen ist nicht mehr etwas, das ich tue, weil sie meine Angestellte ist. Irgendwo auf dem Weg ist es persönlich geworden.