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Harrison POV

Ils ne me laissent pas la voir.

C'est la première chose que j'entends lorsque je franchis les portes des urgences. Avant même que quiconque vérifie ma tension artérielle ou regarde mes mains. Une femme derrière le bureau avec des lunettes de lecture et un visage fatigué me dit que Cassie Harlow est soignée et que je ne fais pas partie de la famille, je devrai donc attendre.

Je la regarde.

"Je suis venu avec elle", dis-je.

"Monsieur-"

"Elle a été enlevée. Nous avons tous les deux été enlevés. J'ai besoin de savoir qu'elle va bien."

"Monsieur, je comprends. Mais à moins que vous ne soyez de la famille—"

"Je suis—" Je m'arrête. Je n'ai pas non plus de mot pour ce que je suis. "Je suis la raison pour laquelle elle est ici."

Le visage de la femme ne change pas. "Il y a des sièges disponibles le long du mur de droite. Quelqu'un vous tiendra au courant dès qu'il le pourra."

Je reste là encore une seconde. Puis je me dirige vers le mur de droite et je m'assois.

La salle d'attente est très bruyante.

Un enfant en face de moi pleure. Pas du genre bruyant. Le genre calme et épuisé, c'est pire. Sa mère continue de lui frotter le dos et de regarder la porte. Un vieil homme, deux sièges plus loin, tousse dans un masque en papier. Une télévision accrochée au mur diffuse un bulletin météo sans le son.

Je m'assois, les mains sur les genoux et je regarde le sol.

Mes côtes palpitent à chaque respiration. Mes mains sont pires que je ne le pensais. L'ambulancier les a enveloppés étroitement, mais je peux sentir le gonflement pousser contre la gaze et les jointures de ma main droite ont une douleur profonde et sourde qui me dit que quelque chose là-dedans est probablement fissuré.

Je ne bouge pas.

J'appelle Derek.

Ça sonne deux fois. Puis sa voix, rauque de sommeil.

"Harrison ? Savez-vous quelle heure il est—"

"J'ai besoin que tu viennes à Sainte-Catherine."

Silence. Puis, bien réveillé : « Que s'est-il passé ?

Ce n'est pas une question.

"Je t'expliquerai quand tu arriveras ici."

"Es-tu blessé ?"

"Viens aux urgences."

"Harrison—"

"S'il te plaît."

Il raccroche. Je sais qu'il met déjà ses chaussures.

Il y arrive en vingt-huit minutes.

Je le sais parce que j'ai regardé l'horloge sur le mur comme vous regardez quelque chose lorsque votre cerveau a besoin d'un endroit où aller, ce n'est pas réellement la chose à laquelle vous pensez.

Derek franchit les portes coulissantes et me trouve en quatre secondes chrono. Il porte un jean et un vieux sweat-shirt universitaire, les cheveux ne sont pas brossés, et il a l'air à la fois furieux et effrayé. C'est un visage que je connais. Je l'ai déjà vu. Habituellement, c'est vers moi qu'on le pointe.

"Qu'est-il arrivé à tes mains", dit-il.

"Asseyez-vous."

"Qu'est-il arrivé à ton—"

"Derek. Asseyez-vous."

Il est assis. Il regarde mon visage. Au bandage sur ma tempe. À la façon dont je suis assis en avant parce que me pencher en arrière me fait trop mal.

"Dis-moi", dit-il.

Alors je lui dis. La version courte. Alexandra. L'entrepôt. Cassie. Tout cela en phrases plates et calmes, car la salle d'attente est pleine d'étrangers et je suis tellement fatiguée que rien de plus que plat et calme ne m'est disponible en ce moment.

Derek écoute sans l'interrompre. Cela seul me dit à quel point son visage est sérieux.

Quand j'ai fini, il reste silencieux pendant un moment.

"Vous devez vous faire examiner", dit-il.

"J'attends Cassie."

"Harrison. Vos mains—"

"J'attends Cassie."

Il me regarde comme il me regarde depuis que nous sommes enfants. Comme s'il décidait s'il devait discuter ou simplement me laisser être stupide. Il se renverse sur sa chaise. Il ne discute pas.

"Très bien", dit-il. "Je vais demander des nouvelles d'elle."

"Ils ne vous diront rien. Nous ne sommes pas une famille."

"Tu me laisses m'inquiéter à ce sujet." Il se lève, redresse son sweat-shirt et se dirige vers le bureau avec la démarche calme et déterminée de quelqu'un qui a décidé que quelque chose allait se passer.

Je le regarde parler à la femme aux lunettes de lecture. Elle secoue la tête. Il dit autre chose. Elle secoue à nouveau la tête. Il s'appuie sur le comptoir et dit quelque chose que je n'entends pas et sa voix baisse juste assez pour que je sache qu'elle n'est plus amicale.

Je regarde le sol.

Il y a une odeur ici. Propre et chimique. Cela traverse tout le reste.

Cela me fait penser à l'entrepôt. Pas exactement cette odeur. Mais quelque chose de pointu sous tout. L'eau de Cologne d'Alexandra. Ce parfum spécifique et coûteux qui était partout dans cette pièce. Je ne l'ai pas clairement enregistré à l'époque. Mon cerveau faisait autre chose. Mais maintenant, assis sans rien faire, cela fait surface.

Je me souviens aussi d'autres choses.

La façon dont elle bougeait. Elle n'était pas paniquée. Elle était calme et prudente d'une manière qui m'effrayait plus que la colère ne l'aurait fait. Comme si elle y avait pensé. Comme si ce n'était pas la première fois qu'elle prévoyait quelque chose comme ça.

La seringue sur la table métallique.

Jusqu'à présent, je ne m'étais pas permis de penser à la seringue. Petit et coiffé et assis là comme si de rien n'était. Comme si c'était juste un autre outil qu'elle avait apporté.

Qu'y avait-il dedans.

Ce qu'elle comptait en faire.

Que serait-il arrivé si je n'étais pas arrivé là-bas à ce moment-là ?

Je pose mes mains enveloppées à plat sur mes genoux et repousse cette pensée. Ce n'est pas utile. Cela ne s'est pas produit. Elle est là. Elle est dans cette pièce au bout du couloir et elle va bien.

Elle doit aller bien.

Derek revient.

"Dix minutes", dit-il.

Je lève les yeux. "Quoi?"

"Dix minutes. L'infirmière viendra vous chercher." Il s'assoit et croise les bras. "Vous êtes les bienvenus."

"Que lui as-tu dit?"

« J'ai dit que mon frère est assis sur cette chaise avec deux côtes fracturées et un traumatisme crânien et que la seule raison pour laquelle il ne laisse personne le soigner est parce qu'il attend de voir la femme qu'il… » Il s'arrête. Il s'éclaircit la gorge. "J'ai dit que tu étais difficile et que quelqu'un devrait probablement s'occuper de toi."

Je le regarde.

Il regarde la télé.

"Merci", dis-je.

"Faites examiner vos mains."

"Après."

Il soupire comme un homme qui a abandonné. "Après", acquiesce-t-il.

L'infirmière arrive dans neuf minutes.

Elle est jeune et vive et elle lance à mes mains enveloppées un regard qui signifie qu'elle a des opinions. Elle me conduit dans un couloir qui sent encore plus l'odeur de propreté chimique. Virage à gauche. Un autre est parti. Une porte avec le numéro onze dessus.

Elle frappe une fois et l'ouvre.

Cassie est assise dans le lit.

Blouse d'hôpital blanche. Une intraveineuse dans son bras gauche. Ses poignets sont bandés à l'endroit où l'attache est coupée. Il y a des ecchymoses le long de sa mâchoire qui s'assombrissent maintenant, jaunes et violettes sur les bords, et ses cheveux sont détachés autour de ses épaules.

Elle a l'air petite.

C'est la chose qui me frappe en premier. Je n'ai jamais pensé à Cassie aussi petite. Elle prend de la place dans une pièce sans essayer. Elle répond et pousse et ne recule jamais devant quoi que ce soit. Mais en ce moment, dans ce lit, sous ces lumières, elle a l'air petite, fatiguée et un peu perdue.

Puis elle me voit.

Et elle sourit.

C'est un vrai sourire. Je peux voir ça. Mais cela n'atteint pas ses yeux et ce petit écart entre les deux choses me dit tout sur ce qu'elle ressent réellement en ce moment.

J'entre. Je tire la chaise du coin vers le côté de son lit et je m'assois.

Je ne dis rien. Elle ne dit rien.

L'infirmière vérifie quelque chose sur le moniteur, ressort et ferme la porte.

Nous nous asseyons.

La pièce bourdonne. Le moniteur émet un bip lent et régulier. Quelque part au bout du couloir, quelqu'un parle et un chariot passe devant la porte, puis tout redevient silencieux.

Je regarde ses mains. Ses poignets bandés. Je regarde le bleu sur sa mâchoire.

Elle regarde mes mains.

Nous ne disons toujours rien.

Puis elle reprend son souffle.

"Je suis désolée", dit-elle.

Sa voix est calme. Un peu dur.

Je regarde son visage.

"Je n'aurais jamais dû te laisser m'impliquer." Elle ne me regarde pas quand elle dit ça. Elle regarde ses genoux. "C'était mon problème. Alexandra était mon problème. Tu aurais pu être..." Elle s'arrête. Sa mâchoire se serre. "Tu aurais pu mourir dans cet entrepôt à cause de moi."

La pièce est très calme.

"Cassie", dis-je.

"Je suis sérieux." Maintenant, elle me regarde. Ses yeux sont secs mais il y a quelque chose de cru en eux qui est pire que les larmes. "Tu ne t'es pas inscrit pour ça. Je ne t'ai pas demandé de venir. Et tu as été blessé parce que..."

"Cassie."

Elle s'arrête.

Je me penche en avant. Ça me tire sur les côtes et je m'en fiche.

"Je le referais", dis-je. "Chaque partie. Ce soir. Demain. À chaque fois."

Elle ouvre la bouche.

"Ne le fais pas," dis-je doucement. "Ne t'excuse pas pour ça."

Elle ferme la bouche. Ses yeux sont brillants maintenant. Elle tient le coup durement et je peux voir combien cela lui coûte.

"Tu m'as fait peur," dit-elle finalement. Sa voix se brise légèrement au dernier mot.

"Je sais." Je tends la main et pose très soigneusement ma main enveloppée sur la sienne. "Tu m'as fait peur aussi."

Elle regarde ma main sur la sienne.

Puis elle retourne le sien et le tient.

On reste longtemps comme ça sans rien dire d'autre.

Et pour l'instant, ça suffit.