ログインNoraDie Stille nach dem Sturm war lauter als unsere Schreie.Sein Gewicht auf mir war ein Anker, ein Gefängnis, ein Heiligtum. Ich spürte jeden Schlag seines Herzens gegen meine Brust, einen wahnsinnigen Rhythmus, der sich langsam beruhigte und mit meinem synchronisierte. Sein Schweiß verklebte unsere Haut und machte uns zu einer einzigen Entität, feucht und besiegt. Die Luft roch nach Sex, nach Nacht und nach ihm. Ein Geruch, der mein Opiat geworden war.Er rollte schließlich auf die Seite, ohne ein Wort. Die Matratze ächzte unter seinem Gewicht. Die Kälte überfiel sofort den Raum, den er hinterließ, ein Biss auf meiner nackten Haut. Ich drehte mich zu ihm und legte meinen Kopf auf seinen Arm. Seine Muskeln waren steif, gespannt wie Seile. Selbst in der Hingabe kämpfte er.Das Licht der Morgendämmerung begann, die geschlossenen Fensterläden zu färben und durchzog die Dunke
NoraEr ruft mich wieder, mein Körper will ihn wieder.Ich schlafe nicht.Ich schlafe nicht mehr.Ich liege ausgestreckt in meinem Bett, unfähig, die Augen zu schließen, ohne das Brennen seiner Haut auf meiner zu spüren, unfähig zu atmen, ohne dass sein Geruch mich überwältigt. Das Laken klebt an meinen noch schmerzenden Schenkeln, mein Bauch zieht sich bei der kleinsten Erinnerung zusammen, meine Kehle ist trocken, als hätte ich in einem Traum geschrien, an den ich mich nicht wirklich erinnere.Oder vielmehr: an den ich mich zu sehr erinnere.Ich rolle auf die Seite, umklammere mein Kissen, versuche dem zu entkommen, was in meinem Kopf kreist, aber er ist überall. Im Halbdunkel. In den Schatten der Decke. In meinem zu kurzen Atem. In diesem Gefühl, dass etwas in mir sich öffnet, sich losreißt, sich dehnt, wieder und wieder, als wäre seine Abwesenheit eine lebendige
NoraZwei Tage später.Ich sollte das nicht einmal aufschreiben. Meine Finger zittern immer noch, und das liegt nicht an der Kälte, die durch das angelehnte Fenster meines Zimmers sickert. Nein, es ist er. Immer er. Selbst jetzt, Stunden später, spüre ich den Abdruck seiner Hände auf meinen Hüften, das Brennen seines Mundes auf meiner Haut, diesen dumpfen Schmerz zwischen meinen Schenkeln, der mich bei jedem Schritt daran erinnert, dass er da ist. In mir. Brutal. Besitzergreifend. Und doch, niemals genug.Ich steige in dieses verdammte Taxi, sein Duft klebt auf meiner Haut, eine Mischung aus Leder, schwarzem Tabak und diesem moschusartigen Geruch, der nur ihm gehört. Mein Körper ist noch warm von seinen Liebkosungen, diesen Fingern, die mich erkundet haben, als wolle er jede Rundung meines Fleisches in sein Gedächtnis eingravieren, bevor er mich wie Abfall wegwirft. Der Krieg also. Immer diese dumme Meta
NoraDas Licht der Morgendämmerung war nicht sanft. Es war roh, erbarmungslos, wie ein Scheinwerfer, der auf die Narben unserer Nacht gerichtet war. Es schnitt die harten Winkel von Hugos schlafendem Gesicht heraus, vertiefte die Schatten unter seinen Augen und betonte die Müdigkeit, die ihn um zehn Jahre älter machte. Trügerischer Frieden. Ich kannte das Chaos, das unter diesen geschlossenen Lidern lauerte.Ich glitt aus dem Bett, die Haut noch durchtränkt von ihm, von uns. Der kalte Steinboden weckte meine betäubten Sinne. Unsere Kleider lagen verstreut auf dem Boden, verstreut wie die Beweise eines Verbrechens. Mein Seidenkleid, an der Schulter zerrissen. Eine vibrierende, brennende Erinnerung. Ich hob es auf, den zerknitterten Stoff zwischen meinen Fingern. Es war kein Kleidungsstück mehr. Es war eine Trophäe. Ein Leichentuch.Ich stellte mich vor die Glasfront. Das Meer, beruhigt, breitete seine graublau
NoraDas Auto war zur Verlängerung seines Wahnsinns geworden, ein Geschoss, das in den Rachen der Nacht geschleudert wurde. Die Scheinwerfer zerrissen die Serpentinen, erhellten blitzartig die Felswand auf der einen, den schwarzen Abgrund auf der anderen Seite. Der Geruch von Leder, von seinem Parfüm und der statischen Elektrizität unseres Schweigens bildete eine berauschende Mischung. Ich betrachtete seine Hände. Diese Hände, die die Zügel eines Imperiums hielten, die Seiten von Proust umblätterten, sich mit einer Autorität auf meine Haut gelegt hatten, die mich zuerst unterworfen, dann wahnsinnig vor Wut gemacht hatte. Sie waren weiß, verkrampft um das Lederlenkrad. Mörderhände. Oder Retterhände. Ich wusste es nicht mehr.Als die Gitter der Villa auftauchten, bremste er nicht ab. Ein kurzer Piepton, ein Klicken, und sie öffneten sich mit einem unheilvollen Quietschen. Das Auto verschlang
NoraDie Stadt unter mir ist nur noch ein Teppich aus kalten, unpersönlichen Lichtern, wie die toten Sterne eines Universums, das mich beobachtet, ohne mich zu sehen. Stellvertreterin. Das Wort hallt wider, eine gesprungene Glocke in der Stille meines Schädels. Er glaubte, mich in einen Titel einsperren zu können, das Feuer in einen Verwaltungsrahmen zu zwängen. Er weiß nicht, er wird nie verstehen, dass er mir gerade die Schlüssel zu meinem eigenen Käfig gegeben hat. Und ein Schlüssel kann auch zum Erstechen dienen.Mein Büro – nein, die Zelle, die er mir zugesteht, dieser Verschlag, der noch nach Staub und vereitelter Macht riecht – ist zu meinem Kloster, meinem Hauptquartier geworden. Die Kaffeetasse ist heiß zwischen meinen Handflächen. Ein Anker. Das Einzige, was den Sturm in mir davon abhält, alles wegzureißen.Plötzlich ist er da, ohne ein Geräusch. Aus
NoraDie Vorstandssitzung. Ein langer, glänzender Ebenholztisch, flankiert von zwölf Ledersesseln, die das Licht zu absorbieren scheinen. Ich sitze zu Hugos Rechten, ein schmales ledernes Notizbuch und einen kostbaren Stift vor mir liegen. Requisiten für die In
NoraNeun Uhr. Meine Absätze klackern auf dem gewachsten Parkett des zweiundzwanzigsten Stockwerks, ein trockener, eitler Klang im gedämpften Korridor. Ich stoße die schwere Tür zu meinem eigenen Arbeitsbereich auf – ein bescheidenes Büro neben
NoraDer Schlüssel dreht sich im Schloss. Mein Körper erstarrt augenblicklich, auf dem Sofa sitzend. Das Geräusch ist weich, banal, aber es hallt in mir wider wie ein Schuss. Es ist Léa. Sie kommt von der Arbeit.Ich bleibe reglos, in der Hoffnung, dass sie direkt in ihr Zimmer geht. Dass der Tag l
NoraDas Abendessen ist ein Meisterwerk des Surrealismus. Eine Komödie, aufgeführt auf Messers Schneide, über einem Abgrund.Ich hatte ein diskretes Restaurant erwartet. Es ist das genaue Gegenteil: ein lautes, hell erleuchtetes Brasserie im Stadtzentrum, brechend voll mit Kollegen der Fakultät und







