Kapitel 2: Das Baby war niemals deins

Die Schüssel zerschellte mit einem Knall auf dem Marmorboden, der wie ein Schuss durch das Haus hallte.

Heiße Suppe spritzte über Sophias Hausschuhe, während weiße Porzellanscherben in alle Richtungen rutschten und schließlich an der Fußleiste zum Stillstand kamen. Der süßlich-würzige Geruch von Ingwer stieg in die Luft und verursachte ihr Übelkeit.

Im Arbeitszimmer sagte niemand ein Wort.

Sophia stand wie erstarrt im Flur und hielt die Hände noch immer so gekrümmt, als würde sie die Schüssel festhalten, obwohl diese längst nicht mehr da war. Ihre Finger zitterten, und ihr Handgelenk war knallrot, wo die heiße Suppe darübergelaufen war. Trotzdem spürte sie keinen Schmerz.

Lauf zurück in dein Zimmer. Tu so, als hättest du nichts gehört.

Ihr ganzes Leben lang hatte sie genau das getan. Sie hatte alles hinuntergeschluckt, gelächelt und sich still zurückgezogen.

Dann wurde die Tür aufgerissen.

Nicholas stand im Türrahmen, während die Lampe hinter ihm leuchtete. Zuerst betrachtete er die zerbrochene Schüssel, dann die Suppe auf ihren Hausschuhen und schließlich ihr Gesicht. Er wirkte nicht einmal beunruhigt. Stattdessen seufzte er, wie ein Mann, der sich über ein verschüttetes Getränk ärgerte.

„Na ja“, sagte er. „Dann kann ich mir die Erklärung wohl sparen.“

Elena erschien neben seiner Schulter. Während sie sich die Haare glatt strich, zuckten ihre Lippen, als könnte sie sich ein Lächeln kaum verkneifen.

Sophias Stimme klang brüchig, als sie fragte: „Was hast du gerade gesagt?“

„Du hast mich gehört.“

„Sag es noch einmal.“ Ihr Hals brannte, als hätte sie Glasscherben verschluckt. „Sieh mir dabei ins Gesicht und sag es noch einmal.“

Nicholas trat zur Seite und deutete mit einer höflichen Handbewegung auf den Schreibtisch, als würde er einen Gast willkommen heißen.

„Komm herein und überzeug dich selbst. Ich möchte schließlich nicht, dass du glaubst, wir hätten dir etwas verheimlicht.“

Wir.

Allein dieses Wort ließ Sophia übel werden.

Mit Beinen, die sich kaum wie ihre eigenen anfühlten, betrat sie das Arbeitszimmer. Die Lampe summte leise, während eine dicke Aktenmappe offen auf dem Schreibtisch lag. Auf ihrem Deckel prangte ein silbernes Wappen mit der Aufschrift Merrow-Klinik.

Auf der ersten Seite stand ihr Name.

Patientin: Sophia Lawrence.

Darunter befand sich ein Datum, das drei Monate zurücklag. Direkt darunter standen zwei Worte.

Embryotransfer.

Und weiter unten war in kleiner, sauberer Schrift Folgendes vermerkt:

Genetische Eltern: N. Carter, E. Lawrence.

Die Buchstaben verschwammen vor ihren Augen. Sophia blinzelte mehrmals, bis sie wieder scharf sehen konnte, doch die Worte hatten sich nicht verändert.

„Nein.“ Ihre Stimme war kaum mehr als ein Flüstern. „Das ist falsch. Da muss ein Fehler passiert sein.“

„Es ist kein Fehler.“ Nicholas lehnte sich gegen den Schreibtisch. Er klang nicht einmal grausam, sondern lediglich müde, und genau das machte es noch schlimmer. „Elena kann kein Kind austragen. Ihr Körper lässt es nicht zu. Trotzdem wollten wir eines haben.“

„Und du warst genau die Richtige dafür“, fügte Elena hinzu, während sie die Arme vor der Brust verschränkte. „Du warst schließlich immer so bereitwillig.“

Sophias Knie gaben beinahe nach, sodass sie sich an der Kante des Schreibtisches festhalten musste.

„Du hast mich geheiratet“, sagte sie mit zitternder Stimme, die ihr selbst kaum vertraut vorkam. „Vor einem Jahr hast du mich am Altar an den Händen gehalten und mir gesagt, dass du mich liebst.“

„Ich habe gesagt, was nötig war, um mein Ziel zu erreichen.“ Nicholas zuckte mit den Schultern. „Du warst allein und dankbar für jede noch so kleine Aufmerksamkeit. Es war leicht, dich im Haus zu behalten, in Elenas Nähe und in der Nähe des Vermögens der Lawrences. Außerdem stellt niemand die Schwangerschaft einer Ehefrau infrage.“

Sein Blick wanderte zu ihrem Bauch, und sein Gesicht wurde ausdruckslos.

„Es war niemals dein Baby, Sophia.“

Etwas in ihrer Brust zerbrach leise, wie eine dünne Eisschicht auf einem Teich.

Sie presste die Hand auf ihren Bauch. Unter ihrer Handfläche wuchs ein kleines, neues Leben heran. Nachts hatte sie ihrem Baby leise Dinge zugeflüstert, wenn niemand sie hören konnte. Sie hatte sich bereits hundertmal einen Namen für das Kind ausgesucht.

Ich liebe dich. Ich liebe dich jetzt schon.

Und trotzdem gehörte es ihr nicht.

Ein dünner, gebrochener Laut entwich ihrer Kehle, der eher an das Wimmern eines verletzten Tieres erinnerte als an die Stimme eines Menschen. Sie beugte sich über den Schreibtisch und presste die Faust gegen ihre Lippen, während Tränen über ihre Wangen liefen und auf die Aktenmappe tropften, direkt neben ihren eigenen Namen.

Elena verdrehte die Augen.

„Ach, bitte. Mach daraus kein Drama. Du wirst ihn schließlich manchmal auf den Arm nehmen dürfen, wenn du dich benimmst.“

Sophia hob den Kopf.

Ihre Augen waren gerötet, und ihr Gesicht war nass von Tränen. Doch etwas in ihrem Blick hatte sich verändert. Etwas Kaltes und Klares war an die Stelle ihrer Verzweiflung getreten, wie ein Fenster, das gerade sauber gewischt worden war.

„Mutter“, sagte sie leise. „Weiß Mutter davon?“

Elena lachte hell und gehässig.

„Wer, glaubst du, hat das Ganze geplant?“

In Sophias Ohren wurde es vollkommen still.

Calista.

Calistas Hand in ihrem Haar. Calista, die sie schweigend zur Klinik gefahren hatte. Calista, die ihren Mantel für sie gehalten hatte. Jede vermeintliche Freundlichkeit, an die Sophia sich jemals geklammert hatte, stieg in ihr auf wie etwas Verdorbenes, das sie am liebsten wieder ausgespuckt hätte.

Sie hat während der ganzen Fahrt nach Hause gelächelt.

Sophia richtete sich auf.

Langsam und ganz bewusst riss sie die erste Seite aus der Aktenmappe. Sie faltete das Blatt einmal und dann ein zweites Mal, bevor sie es in ihren Ärmel schob.

Nicholas' Lächeln verschwand allmählich.

„Was glaubst du eigentlich, was du da tust?“

„Ich gehe zu meinem Vater.“ Ihre Stimme zitterte, doch sie sprach weiter. „Ich werde ihm das hier zeigen und danach werde ich damit zur Polizei gehen.“

„Sophia.“

„Jeder Arzt, jede Krankenschwester und jede einzelne Lüge wird ans Licht kommen.“ Sie wich langsam in Richtung Tür zurück. „Ihr werdet meinen Körper und meinen Namen nicht länger benutzen und das Ganze dann Familie nennen.“

„Sophia, bleib stehen!“

Doch sie blieb nicht stehen.

Sie rannte los und stürmte an den Porträts und den stillen Uhren vorbei, während ihre ruinierten Hausschuhe über den Marmorboden klatschten. Ihr Atem ging stoßweise, und jeder Atemzug brannte in ihrer Brust. Hinter ihr wurde ein Stuhl über den Boden geschoben, und Elena schrie etwas schrill, doch Sophias rasender Herzschlag übertönte ihre Worte.

Sie erreichte die Haustür, stieß sie mit beiden Händen auf und trat hinaus.

Der Regen traf ihr Gesicht wie eine Ohrfeige.

Die Nacht war schwarz, und der Sturm tobte um sie herum. Der Wind riss an ihren Haaren, während sie die Stufen hinunterstolperte und ihren Ärmel fest an die Brust presste. Das gefaltete Blatt knisterte bei jeder Bewegung an ihrer Haut.

Die Schlüssel. Mein Auto. Papas Büro. Fahr einfach los!

Ihre Limousine stand am Ende der Einfahrt. Mit zitternden Händen riss sie die Fahrertür auf, ließ sich auf den Sitz fallen und zog die Tür hinter sich zu. Erst beim zweiten Versuch sprang der Motor an. Ihre Hände zitterten so stark, dass sie zweimal am Schalthebel vorbeigriff.

Im Rückspiegel leuchtete das Herrenhaus golden gegen den tobenden Sturm.

Auf der Veranda stand eine große Gestalt mit einem Telefon am Ohr.

Nicholas schrie ihr nicht hinterher und versuchte auch nicht, sie aufzuhalten. Er sah ihr einfach nur nach, so ruhig wie ein Mann, der eine Uhr beobachtete, und Sophia konnte erkennen, wie sich seine Lippen bewegten.

Sie konnte seine Worte nicht hören.

Das musste sie auch nicht.

Ihr Telefon vibrierte auf dem Beifahrersitz. Der Bildschirm leuchtete auf und zeigte einen einzigen Namen.

MUTTER.

Sophia starrte auf das Display, während sich ihr Magen vor Angst zusammenzog und ihr innerlich eiskalt wurde.

Das Telefon vibrierte erneut und gleich darauf ein weiteres Mal. Es klingelte geduldig und leise, wie eine Hand, die an eine Tür klopfte, von der sie genau wusste, dass sie sich öffnen würde.

Sophia trat das Gaspedal durch.

Die Tore schwangen auf, und die Straße verschluckte sie in der Dunkelheit. Weit hinter ihr, zwischen den Bäumen, gingen zwei Scheinwerfer an.